Как надоело писать стихи... Как говорил кто-то: "Поэт - это эхо мира, а не няня своей души." так вот я няня своей души. Ведь читая мои стихи люди не узнают тав себя. Пушкин писал про Сельское село:
"Друзья, прекрасен наш союз..."
И мы читая это стихотворение непроизвольно ставим себя на место Пушкина и думаем как будто это пишут про всех нас, хотя он писал о себе. Но а я... Что я? Я пишу о себе и никто не думает, что о нем.. Блин.. Не хочу больше писать стихи.. А как стукнет что-то и рука снова тянется к ручке и листку бумаги и писать.Эх.. Зачем мучать меня?
"...Не вынесла душа поэта
Позора мелочных обид..."
Хотя Лермонтов писал это на смерть Пушкина, это сейчас по ситуации... Некоторые говорят мне: "У тебя талант! Пиши ещё и присылай читать...", а другие тихо злобно в подушку плетут заговоры... Ну вот скажите как после такой (второй) реакции можно свободно писать.. Не ну я конечно, завзятая пофигистка, я могу легко плюнуть на всех (кто так делает), а сердце всё равно колит и "плачет"