Она каждую ночь, срывая цепи, босиком убегала в пустую квартиру. И ждала, ждала… неистового ждала своего Чужого. Бредила им, в беспамятстве забывала себя. У двери, как псина…

В одну из бессонных ночей он возвращался и шептал ей на ухо: «…прости, что так долго заставил ждать…»

Она глотала его, рвала на части, дышала, впиваясь когтями в спину - но раны затягивались в одно мгновенье.

Он отворачивался, а она сжимала себе ладонь, чтобы не закричать... Отпускала. не своего. Перекрывала дыхание и опускалась на пол от безысходности. не возвращения.

он просто не мог ее любить.

А на утро она всегда возвращалась ко мне. Все же ко мне, потому что некуда было больше идти. С опущенной головой и красными глазами. А я переступала через себя, перевязывала ей руки и заваривала крепкий чай… Она курила, молча, смотрела куда то вдаль, моя любимая… пропащая.

А я не понимала кто же из нас все таки несчастливее, и что лучше не запирать дверь на ночь…

Моя Любовь трахается с Богом.

 А я не знаю кого ненавидеть больше за предательство…