В колонках играет - Агузарова- старый отель
ночь. круглосуточный магазин. тяжелая сумка на плече.
мелкий дождик моросит, заставляя кожу покрываться мурашками под тонкой ветровкой.всюду фонари. плеер бормочет что-то невразумительное.

и вдруг- простая мелодия, с сомнительными стихами, написать которые под силу любому раздолбаю девятого класса. но совершенно невпопад, противореча всем эстетическим воззрениям они обретают смысл. простой. понятный. нужный.

до дома остается шагов 20, и я срываюсь с места. подьезд- лестничный пролет- второй этаж-третий, четвертый-пятый, до конца первого куплета я уже оказываюсь на балконе двенадцатого,

запыхавшись, дрожа и даже не предпринимая попытки успокоить пульс, я жадно дышу мокрой дорогой. дыщу увядающими деревьями и мягким светом угасающих фонарей, озером и длинным зданием, которое я вижу каждый день на протяжении 10 лет и до сих пор не знаю что в нем находится.

много окон. живых, глазастых окон.

город живет своими огнями. Днем он серый и печальный. Только подсветки старых, еще советских пожекторов, штампованых фонарей, да тусклые люстры, кокетливо выглядывающие из-под зановесок способны пробудить его на радость одинокому существу, бродящему по улицам, стоящему на балконе или просто наблюдающему из своего окна за такими же одинокими прохожими. За теми, кого в столь поздний час все еще не дождались, а может и не ждали.