Она что-то ему читает, чуть-чуть манерничая; солнце 
мажет сгущенкой бликов два их овала. Она всхлипывает – 
прости, что-то перенервничала. Перестиховала.

Я ждала тебя, говорит, я знала же, как ты выглядишь,
как смеешься, как прядь отбрасываешь со лба; 
у меня до тебя все что ни любовь – то выкидыш, 
я уж думала – все, не выношу, несудьба. 
Зачинаю – а через месяц проснусь и вою – 
изнутри хлещет будто черный горячий йод да смола. 
А вот тут, гляди, - родилось живое. Щурится. Улыбается. Узнает.

Он кивает; ему и грустно, и изнуряюще; трется носом в ее плечо, 
обнимает, ластится. Он не любит ее, наверное, с января еще – 
но томим виноватой нежностью старшеклассника. (с) Вера Полозкова

мои дела все на той же волне.

неделя предстоит не из легких.

чья-то женщина, чья-то девочка, чья-то дочка.

твои фотографии все так же действуют. как заточка.

конечно, милый. я все понимаю. и в 4 утра (опять в 4) не сплю.

но вот вчера уснула.

а ты позвонил.