В городе с белыми стенами
С твоими-моими проблемами
Убегаем от докторов
Здесь нет понятия боли…
Здесь каждый по-своему болен
И каждый по-своему здоров..

Нас спасет немного света
Из разбитого окна
Дым последней сигареты

Наверху принимают декреты
Умирают в подъездах поэты
Радио сдохнет, заплачет весна
О том, как в белом городе
Он выстрелил себе в голову..
Не успев досчитать до ста..

Паранойей больничные окна
На плите закипает сознанье
А потом прилетит добрый доктор
И ширнет всех какой-нибудь дрянью..

На столе изгибы линий
В твоей руке моя рука
То, что без анестезии
Это ерунда..
Это как всегда..
Это не беда..


(с) Операция Пластилин