Я еду в электричке. Вагон переполнен – воскресенье, все едут в город. Рядом со мной сидит немолодая женщина. Она сосредоточенно что-то читает. Я осторожно кошу глазом – какие-то карточки. Мне интересно, я силюсь разглядеть что написано. Заголовок – «свобода». И какие-то рассуждения на этот счёт. Другая карточка «вера». «Любовь». «Простота». «Скромность». Их много. Женщина читает их медленно, внимательно. Кажется, она никогда не слышала этих слов, раз так серьёзно читает эти избитые определения.

По вагону идут контролёры. Один спокойно берёт деньги у безбилетников, второй кричит, что за дачу взятки сажают и ссаживает безбилетников с поезда. В чём смысл?

Впервые за этот год попала под такой ливень, какой я люблю – сильнейший дождь и о ч е н ь тепло.

Я люблю эту страну за то, что можно придти на переполненный пляж с фотиком, сотовым, ключами от дома. Бросить всё это на подстилку и на полчаса уйти купаться. А потом придти и оп ля: всё лежит и на своем месте и совершенно незнакомый человек, загорающий рядом, говорит: «не волнуйтесь, я посторожил».

Что можно ответить подруге, которая пишет sms «у меня умер отец»? Я никогда не могу найти нефальшивых слов в такой ситуации…

Я 4 дня провела на даче с лучшими подругами. И вместо того, чтобы написать, как было хорошо (временами))), я пишу о чём-то совсем неважном. Почему? Неужели мы действительно совсем не умеем писать о хорошем?


Да хранят вас гипербаллические парабаллоиды.