В колонках играет - Flёur - На обратной стороне Луны

Эх, что-то под большое количество трезвости и свежего, ни разу не дымного воздуха Менестреля потянуло на какие-то полурациональные грусти и печали. Нет, на самом деле как раз то время - все ниже надо глядеть, чтобы увидеть рыжую пелену листьев, небо напоминает отвратительно начищенную серебряную кастрюлю и ручейки ветра, запутавшись в волосах, уже начинают от скуки грызть уши. Но настроение-то, казалось бы, было совсем не такое...

Впрочем ладно. Начну тосковать.



Многие говорят, что жизнь людская (да и большинство нелюдских, собственно) похожа на сгоревшую спичку. Вспыхнула, горит, погасла - и незримая рука лезет обратно в изрядно обглоданный Хроносом коробок. За новой, значится. А в Рыжую башку пришла такая мысль, что все это верно не только в общем, но и ежели взглянуть со стороны.

Если батарейка перестала давать живительный ток, то ее назовут отработанной. И больше о ней не вспомнят. То же сделают и с кончившейся дешевой зажигалкой, и с отгремевшей свое и доставшей до самой глубины души песней. Только тут, может быть, в какой-то момент дольют чуток бензина - пущай еще малек повеселится. А что сделают, если отгорит свое, будет допето до последней ноты какое-то из существ, которые находятся рядом? Отработанные батарейки. Отработанная песня. Отработанные люди.

Они не возвращаются. И не станут вдруг интересны со временем.

Это оно, собственно, о чем, это опять позабывшее об остывающих предметах культа рыжее непотребство? А это оно об одноклассниках. Несмотря на то, что они были, подчас, интересными людьми - вспыхнули и сгорели. И при взгляде на них вспоминаются только выложенные в ряд столбики угля пополам с просмоленной древесиной.