Линус Торвальдс

Гроза

И разрывается сердце. Такие грозы бывают верно только несколько раз в год.
Небо распарывают молнии. Капли дождя, тяжелые, крупные, бьют деревья по зеленой листве, прибивают траву к земле. Если когда и умирать - так только в грозу. Остаться прибитой к земле дождем - уйти за рубеж жизни под её музыку.

Я ведь живу на втором этаже - а вокруг дома, дома. И гроза для меня сейчас - всполохи молний на небе и дробная музыка. Я не вижу, как выглядит буйство стихии - я могу лишь его слышать: громкий, навязчивый стук капель о жестяной карниз - основной мотив. Фон, слышный только если высунуться в окно, - удары воды о листву деревьев. Все ветки скручены, листва сжалась... Влажное хлюпанье луж - еле слышный аккорд. Жила бы чуть выше - ни за что бы не услышала, а так - будто чьи-то тонкие ноги увязли в грязи... И финальный вскрик, ради которого и заводится шарманка дождя - раскат грома. Грозно, с упором на рыкающие мотивы.
Хочется закрыть глаза и на обратной стороне век увидеть огромного зверя, человека, убегающего от него по лужам на непослушных ногах, строй барабанщиков, бьющих в ритуальные там-тамы...

Всего лишь гроза, а столько глупых образов родилось вмиг... Эх, и ничто бы не мешало пить дождь, смешанный с музыкой стихии! Да мы в полете, не отрываясь от земли!