Людей не интересных в мире нет.
Их судьбы, как истории планет.
У каждой все особое, свое,
И нет планет похожих на нее.
А если кто-то незаметно жил
И с этой незаметностью дружил,
Он интересен был среди людей
Самою незаметностью своей
У каждого свой тайный личный мир,
Есть в мире этом самый лучший миг,
Есть вмире этом самый страшный час ,
Но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
С ним умирает первый его снег,
И первый поцелуй, первый бой...
Все это забирает он с собой.
Да. остаются книги и мосты,
Машины и художников холсты,
Да, многму остаться суждено,
Но что-то ведь уходит всеравно!
Таков зкон безжалостной игры
Не люди умирают, а миры
Людей мы помним , грешных и земных.
А что мы знали в сущности о них?
Что знаем мы про братьев , про друзей,
Что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
Мы зная все, не знаем ничего.
Уходят люди... Их не возвратить
Их тайные миры не возрадить.
И каждый раз мне хочется опять
От этой невозвратности кричать....
