За окном снег. Одинокий, холодный, наводящий грусть и заставляющий чувствовать себя чужой для окружающих. Он чем-то напоминает людей. По одиночке все такие же колючие, гордые и отчаянно свободные, а вместе - великолепная картина, поражающая мягкостью и великолепием исполнения. А в сущности ничего не меняется. Люди всё ещё стремятся быть свободными и независимыми, но они не хотят понимать, что, оставаясь огороженными от теплоты и помощи, они похожи на терновый куст, который беспощадно колет и рвёт одежду. Люди выставляют шипы ненависти и презрения, думая, что они смогут защитить их от всего, что может проникнуть внутрь их сознания, но никто не подозревает, что, сменив шипы на цветы, они выиграют гораздо больше.
Снег скоро покроет ровным слоем желтые портреты осени под ногами прохожих и до весны никто не вспомнит о них, но и у этих жалких отпечатков смены поры года будет ещё возможность напомнить о себе. Как быстро и умело мы подобно снегу можем покрывать толстым слоем равнодушия и грязи чужую жизнь. Жизнь, которая когда-то для нас что-то значила, несла какой-то смысл, была тайным символом. А тот, кого оставили на перекрёстке двух дорог, одной, ведущей к унижению и падению, а второй ведущей к одиночеству, мучительному и разъедающему. Что ему делать? Сравнивая долгие тихие беседы, приносящие ему успокоение и ощущение необходимости с теми обрывками фраз, которыми его сейчас почуют, человек ясно понимает свою брошенность, он как лужа, покрытая тонким слоем осеннего льда под давлением грубой подошвы. И лёд не выдержит, он лопнет, выпустив на волю оскорбление и унижение, чувство презрения ко всему.
Чужая жизнь… И дорого и ненужно, и трогательно и грубо, и беспомощно и коварно…