Если есть в этом мире, усталом и грязном
То, чего я никогда не пойму,
То это прохожий, под зонтом несуразным,
Идущий, не глядя вокруг, как в бреду.

Множество лиц, полускрытых шарфами,
Множество черных огромных зонтов;
Зонты, что давно перебиты ветрами,
Лица, давно не видавшие снов.

Идя по дороге, в промокших кроссовках,
Лицо подставляя под капли дождя,
Я, улыбаясь, спешу мимо парка,
Где клоны с зонтами глядят на меня.