Маленькая странность большой неизбежности. Хотя на самом деле все понятно.

Наивность. Закрепившаяся с детства святая простота. Что если ты добро - то и тебе добро. Сложный со стороны механизм на самом деле предельно прост. И стоит выбить хоть одну шестеренку - он остановится. Не сразу же, а медленно, скрипя, истекая смазочным маслом. Все еще пытаясь двигаться, но в какой-то момент замирая уже раз и навсегда.

Люди уходят. Уходят из часовой башни один за другим, а стрелки часов как одинокие руки прижимаются в циферблату. Часы не могут нащупать свое сердце, не могут остановить капли дождя, бегущие по медным цифрам. Ржавчина, она повсюду. Как напоминание о том, что дождь все равно придет снова.

Масло, масло капает, а часы не слышут. Одинокий часовщик посапывает на крыше, и пробормотав что-то невразумительное, ступает вниз. Крик лишь биение часов. Часы тоже умеют кричать.

Заброшеный город. Остановившиеся часы.
Пустая квартира. Труп человека, сидящего в кресле. Остановившееся сердце.

Люди, как часы. А часы тоже боятся остаться в одиночестве.