Я поняла, что, если ты не готов выставлять на всеобщее о(б)суждение самые потаённые уголки души, то даже не начинай писать стихи. Или хотя бы не начинай писать хорошие стихи. Потому что хорошее стихотворение настолько отражает автора, что становится страшно.
У меня есть несколько стихов, которые я считаю хорошими.
Возможно, через некоторое время я перестану считать их таковыми и прекращу париться по этому поводу.

Время курит и ждёт, и окурки бросает в лужу,
Улыбается мне: «Подожду! Но ещё чуть-чуть».
Расстаёмся на жизнь. Боже, знал бы, как ты мне нужен!
Я бледней, чем всегда, и опять не смогу уснуть.

Осень ярко сверкнёт неоткрытой доселе гранью,
Те, кто жили до нас, называли её тоской.
Поцелуи всегда по-особому в день прощанья
Пахнут: пасмурным днём, октябрём и твоей щекой.

Не тревога, не грусть, лишь покой от того, что – рядом,
От того, что вдвоём. Дождь, скамейка, темно. Молчим
На своём языке быстрых, нежных, случайных взглядов,
Полуслов и касаний, понятном лишь нам одним.

Ты ведь должен идти... Нет, постой... Ну иди, иди же....
Время смотрит в упор, бесполезно его молить.
...И покатится вновь: ждать бы, верить, суметь бы выжить
И суметь отстрадать это право – тебя любить.