Вертинский

Концерт Сарасате

Ваш любовник скрипач, он седой и горбатый.

Он Вас дико ревнует, не любит и бьет.

Но когда он играет «Концерт Сарасате»,

Ваше сердце, как птица, летит и поет.

Он альфонс по призванью. Он знает секреты

И умеет из женщины сделать «зеро»...

Но когда затоскуют его флажолеты,

Он божественный принц, он влюбленный Пьеро!

Он Вас скомкал, сломал, обокрал, обезличил.

Femme de luxe он сумел превратить в femme de chambrc.

И давно уж не моден, давно неприличен

Ваш кротовый жакет с легким запахом амбр.

И в усталом лице, и в манере держаться

Появилась у Вас и небрежность, и лень.

Разве можно так горько, так зло насмехаться?

Разве можно топтать каблуками сирень?..

И когда Вы, страдая от ласк хамоватых,

Тихо плачете где-то в углу, не дыша, —

Он играет для Вас свой «Концерт Сарасате»,

От которого кровью зальется душа!

Безобразной, ненужной, больной и брюхатой,

Ненавидя его, презирая себя,

Вы прощаете все за «Концерт Сарасате»,

Исступленно, безумно и больно любя!..

1927

Без заголовка


Извечный мучает вопрос,-
Быть иль не быть,
Ответ не прост.
Поделят ветры
Жизнь и Смерть.
Как легче,
Жить иль умереть.
До Тех ветров
Остался шаг.
К ветрам Другим вернусь,
Назад.
В моих руках запляшет стяг,
Раздует Ветер-Жизнь
Очаг.
И,разлохматив седину,
Детей не пустит на войну.
Как много дел,
Как много строк….
А Ветер-Смерть
Студит висок.
И в свой чернеющий полёт
Ковёр--,расправит,-самолёт.

-1132-

Самый сильный тот, кто борется в одиночку.
(Генрик Ибсен)

-1145-

-1153-

Марина Хлебникова

Мы иногда скучаем ни о ком,
И никому лениво ставим свечи,
Но вдруг спокойно дотлевавший вечер
Взрывается горластым петухом:

А просто так! И просто ни с чего!
Для детворы, друзей и друг для друга
Кружится серпантиновая вьюга
И конфетти летит из рукавов.

О перебитых чашках не скорбя -
Пусть все вверх дном, и к черту пересуды!
Ведь если кто-то рядом хочет чуда,
То можно сделать чудо из себя.

Ну, просто так! И просто без причин -
Любая радость не бывает зря...
Дай Бог, чтоб никогда не разучились
Мы делать праздник без календаря...

Соавторы

Все говорят: "Его талант - от бога!"
А ежели -от черта? Что тогда?..
Выстраиваясь медленно в эпоху,
ни шатко и ни валко 
шли года.
И жил талант. 
Больной. Нелепый. Хмурый.
Всего Гомера 
знавший назубок,
Его считал своею креатурой
тогда еще 
существовавший бог.
Бог находил, 
что слог его прекрасен,
что на земле 
таких - наперечет!..
Но с богом был, 
конечно, не согласен
тогда еще 
не отмененный черт.
Таланту черт шептал:
"Опомнись, бездарь!
Кому теперь 
стихи твои нужны?!
Ведь ты, как все, 
погибнешь в адской бездне.
Расслабься! Не отягощай вины".
И шел талант в кабак. И - расслаблялся.
Он пил всерьез! Он вдохновенно пил!
Так пил, что черт глядел и умилялся.
талант себя талантливо губил!..

Бог тоже не дремал!