"Душа".

Дощатый стол. Очень старый, местами прогнивший, весь в сучках и заусеницах.
На столе, ближе к краю, стоит керосиновая лампа. Стеклянный колпак - слегка запотевший и со следами от пальцев - заключен в проволочную клетку. Металл не обработан, кое-где видна ржавчина.
А вокруг тьма. Она абсолютно черна и непроглядна. Она окутывает, как вода окутывает пловца, который уже не в состоянии сделать вдох, и растворяется в бездне.
Язычок пламени слегка колышется, мягкие тени пляшут на столе. Сквозняк. Никто не знает откуда он здесь взялся, ведь кроме стола, лампы и тьмы ничего нет.
Вокруг лампы летает муха, это ее часть, это ее второе сердце. В тусклом свете она переливается всеми цветами радуги. Крылышки блестят, как осколки солнца, призывая тьму накатывать волнами, атаковать снова и снова, и в бессилье откатываться, оставляя за собой все тот же островок тепла.
Скоро керосин в лампе кончится. Пламя, моргнув в последний раз потухнет, и струйка дыма погребальной молитвой устремится вверх.
Пока не остынет стекло, муха будет сидеть рядом и надеяться на чудо. Но чудес не бывает. Она улетит во тьму. Полет превратится в падение.
Никто не придет и не подольет керосина в лампу, и не зажжет ее вновь, потому что так же, как не бывает чудес, нет и этого "никто", и никогда небыло.
А есть только стол, лампа и тьма...