Боль душевная...Муза является ко мне только когда мне плохо...моя муза эта не прекрасный молодой человек, это даже не нимфа в золотых одеяниях...моя муза одета в соленый балахон из слез. У моей музы на голове не прекрасные светлые локоны, или не черные волосы мужчины мечты, а капюшон, прикрывающий заплаканные, налитые кровью от увиденного и пережитого глаза...моя муза живет не в роскоши и счастье, а в горе и страданиях...однако именно она помогает мне творить. Именно она помогает мне превращать пустые листы в исписанные с двух сторон. Она доверяет мне переживания песен, которые я пою...держит мою руку, когда я рисую. Дарит мне крылья, когда мне нужно подпрыгнуть в танце...Моя муза это боль. Но ее нет прекрасней. Она всегда со мной. Она беспощадно срывает маски с лиц людей, которых я целую, обнимаю, держу за руку, вижу и с которыми я говорю. Она смывает грим с окружающего меня мира, и я вижу его реальным. Она не терпит лжи, она верно служит правде, правде, которая чаще всего душит и убивает, но она никогда ее не предает! Она не дает мне забыться, приходя ко мне во сне и показывая то, что происходит вокруг. Моя муза повелевает людьми, смывает иллюзии, навеянные сигаретным дымом. Но она вечно будет оберегать тех, кому мы не верим.
Она смеется над проблемами, которые мы создали и которые нам кажутся не преодолимыми, и тут же взмахом своей тонкой, прозрачной рукой, выбрасывает из рукава на нас целое полчище несчастий, гораздо сильнее тех, что были. "Вы хотели избавиться, забыть о ваших проблемах? Вы думаете, что вы самые несчастные на свете? Что ж, получайте! Вы забудете о том, что было, но вы поймете, что это не предел!"
И вновь она проходит над нами, раздавливая мечты о славе и звездах. Она презирает тех, кто с ней борется, она борется с теми, кто презирает ее. Но ее невидимая рука вечно будет вести пророков вперед, жестоко корая тех, кто отвергнет ее учение и не примет ее дар. Мы вечные ее рабы, мы, пророки, призванные нести для людей правду. Веди нас, Муза!