Моя мама в молодости писала стихи. Писала хорошо и профессионально, т.к. по образованию она филолог. Но она никогда нигде не печаталась, просто она дарила эти стихи своим друзьям, часто не оставляя себе даже копии. Я всегда уговаривала ее послать их в какой-нибудь журнал. Сейчас она уже не пишет, и все как-то растеряла, я упросила ее вспомнить несколько стихотворений. Выкладываю их здесь под ее девичьей фамилией.
Автор: Татьяна Крылова.
Осень.
Девять часов, но темно во дворе,
Дни все короче теперь в сентябре.
Темное небо в окошко глядит,
И ни звезды, ни звезды не горит!
Кончилась жаркого лета пора,
Дождик все каплет, и каплет с утра,
Клены промокшие плачут во мгле,
Желтые слезы роняя земле…
Мокрые крыши, поникший забор-
Рано ты, осень, пришла к нам во двор.
****
Облетели листья с той березы старой,
Что склонилась тихо над моим окном.
Замолчал надолго нежный звон гитары,
Перестал петь голос, там, в саду чужом.
Осень подступила гостьею незваной,
Убрала природу в желтые цвета,
Птицы улетели в край обетованный,
И кругом такая стала пустота…
Как курьерский поезд, пронеслося лето,
Жизнь опять пошла обычной чередой…
Сосчитай-ка, сколько песен недопето,
Сколько дум осталось светлою мечтой?
Сосчитай-ка, сколько лет прожито!
Много ли осталось ждать их впереди?
Сколько из того, что помнила- забыто?
Время, не спеши, немножко погоди…
Молодость промчалась- с горки прокатилась,
Вон, вдали остался еле видный след!
Что же не жилось мне, что же не любилось,
Что же не мечталось - в восемнадцать лет?
****
Весеннего солнца громада
Нависла над нашим окном.
С тобой расставаться нам надо,
А мы говорим – не о том.
Прости… Я прощаюсь с тобою
На самом пороге весны.
Мне грустно и больно, не скрою,
Мне снятся тревожные сны.
Ведь я ничего не забыла
И жаль мне того, что ушло,
Что ныло… Что было да сплыло,
Да ветрами вдаль унесло.
Мы оба с тобой виноваты,
Что чувства сберечь не смогли,
И вот, как морские пираты,
Мы жжем за собой корабли.
Теперь сожалеть уже поздно,
Ведь время не сдвинем мы вспять.
Да нужно ли так-то серьезно
Любить, ревновать и страдать?
В нас страсти красиво играли,
Но их повторить- не дано.
Давай же , отбросим печали,
Разлей по бокалам вино!
