его произведения прекрасны и ужасающереалистичны.

*закрой последнюю дверь.*

*...если никто тебя не любит, если все стараются тебе досадить, не думай, что это случайно: ты сам во всем виноват.*

рассказ о подлости, не только о человеческой, но и о подлости жизни.

*он сказал ты сказала они сказали и снова и снова.всё ходит по кругу...*

сплетни, карьерный рост, нет друзей, одни враги, одиночество, страх.

виноваты обсоятельсва, так ты думаешь.

всё идёт по кругу.

*Теперь ео тревожила проблема любви, в особенности потому, что он не считал это проблемой. Однако он понимал, что нелюбим: это понимание билось в нём как добавочное сердце. Но рядом никого не было. Вот, скажем, Анна. Любила ли она его? "Ох,- говорила Анна,- да разве что-нибудь бывает таким, каким кажется? Сначала головастик, потом лягушка. Надеваешь кольцо - вроде золото, а на пальце оставляет зелёный след. Взять, к примеру, моего второго мужа - выглядел таким славным парнем, а оказался обычным подонком. Посмотри хотя бы на эту комнату: в камине и щепочки не сожжёшь, а зеркала якобы добавляют простора, они врут. Нет, Уолтер, всё с виду одно, а по сути другое. Рождественские елки сделаны из пластика, а снег - мыльные стружнки. В нас мается что-то, мы называем это душой, и, умирая, ты не умираешь совсем: ну и живые тоже не совсем живы. Ты хочешь знать, люблю ли я тебя? Не будь кретином, Уолтер, мы с тобой даже не друзья...*

страх движет нами. всю жизнь.