В детстве мы так часто сталкиваемся с НЕверой...
Кричишь, срывая голос, а тебе иронически спокойным голосом Станиславского говорят: "Не верю..." А в детстве так нужно быть услышанным, понятым... А тебя оставляют наедине выбираться из своей скорлупы, мягким клювом пробивая себе выход наружу...
Они смотрят на твои приступы истерик и просто ждут в сторонке...
"Все через это прошли"...
Мне никогда не было так одиноко, как в детстве...Когда от боли рвёшь на себе волосы и кусаешь щеки до крови...Когда пишешь мрачные стихи и грозишься покончить с собой...
А на тебя не реагируют. Пока ты не прошёл этого - ты вне всяких категорий.
Как много когда-то поставили мои прохожие на мой проигрыш...
И иногда, я признаюсь себе, я иду ради них, ради тех, кто не поверил...
Они...ведь правда...сделали меня чуточку сильнее.