В закате кровавом, в растрепанном небе,
В холодной пронзающей тьме,
Безумец, рожденный под звездами гнева,
Вот гимн, посвященный тебе.
Прекрасный и яростный танец смертельный
Клинков, что как бритва остры -
В умелых руках окровавленных лезвий
Не видно - сливаются в вихрь.
И каждая битва - последняя битва,
И каждый смертелен удар,
И в миг упоенья, кровавого пира
Так чужды и жалость, и страх.
И вечно горят от катаров мозоли
Следами бессчетных убийств -
На бледных и цепких открытых ладонях
Не видно узоров судьбы.
Ты режешь клинком небеса как по маслу,
И ставка - не жизнь и не смерть.
Ни страх, ни свобода, ни горе, ни радость
Уже не подвластны тебе.
Но битва окончена славной победой,
Ты горд и, наверно, устал.
В зеленых глазах ярко-алое небо
Привычно теряет накал.
Упавшие крылья. Усталые пальцы.
И клавиш болезненный звон.
Ну все, молодец, все закончилось - хватит...
Вернись. Возвращайся домой...
Пафос, больше пафоса, даёшь пафос!...