-Рубрики

 -Поиск по дневнику

Поиск сообщений в Feigele

 -Подписка по e-mail

 

 -Статистика

Статистика LiveInternet.ru: показано количество хитов и посетителей
Создан: 03.04.2013
Записей: 7162
Комментариев: 2202
Написано: 9702



Диссиденты: Вадим Делоне

Понедельник, 25 Декабря 2017 г. 19:21 + в цитатник

Диссиденты: Вадим Делоне

(22 декабря 1947, Москва — 13 июня 1983, Париж)

Поэт. Диссидент. Политзаключённый. Политэмигрант.
Потомок коменданта Бастилии, чья голова была насажена на пику после захвата парижской чернью этой «цитадели абсолютизма» 14 июля 1789 года.

Родился в Москве, умер в Париже.

Сидел в Москве и в Тюмени. Сначала семь месяцев в тюрьме, потом ещё два года и десять месяцев в тюрьме и в концлагере.

В первый раз — за то, что вышел на площадь Пушкинскую, во второй — на Красную. Первый раз — чтобы выразить протест против арестов друзей, не хотевших жить по лжи, второй — не желая оказаться среди многомиллионной массы скотов, не знающих, где находится Чехословакия, но уверенных в том, что она принадлежит нам. То есть — им.

За полминуты абсолютной свободы заплатил
почти тремя годами жизни.


Вадим Делоне1 (700x498, 407Kb)

Вадим Делоне

Вернувшись, вёл себя столь же неправильно, как прежде. Уезжать не хотел, но пришлось.

В свободном мире найти себе место не сумел. Пьянствовал. Дебоширил. Страдал. Болел. И всё по новой.

Заснул и не проснулся. В тридцать пять.

Сегодня ему могло бы исполниться в два раза больше. Если бы он был не таким, каким он был. А он таким не был. Он был — вот таким:

 

УЛЫБКА В СОБСТВЕННУЮ СТОРОНУ

Я в метро опускаю пятак —
Двое в штатском идут по пятам.
Я за водкой стою в гастроном —
А они сторожат за углом.

Ну так что же, пускай будет суд,
Пусть года мои в лагере канут.
Меньше трёх мне уже не дадут,
Ну а больше семи — не натянут.

Ну так что же, пускай прокурор
Настоит на своей полной мере.
Би-Би-Си призовёт отменить приговор,
Но народ ихней прессе не верит.

Но народ всё равно не поймёт, что к чему,
Что за письма писал и баллады.
Оттяну я свой срок и опять про тюрьму
Вам стихи почитаю с досады.

Ты в метро опускаешь пятак,
Ну а двое идут по пятам.
Ты за водкой стоишь в гастроном —
А они сторожат за углом.

Москва, 1968

 

ПИСЬМО ЕВГЕНИЮ ЕВТУШЕНКО

Простите мне, Евгений Евтушенко,
Небрежность рифм при обращеньи к Вам,
Но где найти изящные оттенки,
Мотаясь по сибирским лагерям.

К тому же лейтенант один, оратор,
Большой любитель Ваших добрых строк,
Меня в штрафной сажает изолятор,
Едва найдёт исписанный листок.

Вы всё в делах, наверно, за границей
Для «Литгазеты» пишете отчёт, —
Для той, в которой некто Солженицын
Был в клевете на строй наш уличён.

Да, всё дела... Наверно, подустали —
От широты до новой широты…
Прошли года, и Вы, как слышал, стали
С наследниками Сталина на «ты».

Тюменский уголовный лагерь, 1969

 

* * *

Не спится мне, не спится,
Когда не слишком пьян,
Всё снится заграница,
Проклятый Иордан.

Снежок идёт последний,
А там, поди, жара…
Но если не уеду,
Повяжут мусора.

А там шумят «Фантомы»
Над линией огня…
А здесь — одни парткомы,
Психушки, лагеря...

Москва, 1975

 

Владимиру Максимову

Вся душа в пограничных ребристых столбах.
Даже страха в ней нет. Я тоскую о страхе,
Как тоскует отверженный Богом монах,
Как отпетый разбойник тоскует о плахе.

Вся душа перечёркнута, как черновик,
Да такой черновик, что нельзя разобраться —
То ли дом на песке, то ли храм на крови,
То ли эхо шагов по тюремному плацу…

Париж, 1978

 

* * *

 

 

 

 

Над печалью моей небоскрёбы
На склоняют стеклянные лбы.
Я в нью-йоркские вышел трущобы
Из Норильска и Воркуты.

Ярким светом размеченный город,
Словно зона с названьем «Запрет».
Тот же гонор в душе, тот же голод
За десятки растраченных лет.

И по бликам фонарного света,
По расплывчатым жёлтым следам
Мы уходим. Но песня не спета —
Эта песня останется нам.

Париж, 1978

 

* * *

Тени синью набрякли,
Словно вены в запой…
Здесь кварталы, как грядки,
Как шитьё с бахромой.

И фонарные блики
Поплавками в воде…
Может, Пётр Великий,
Это снилось тебе?

Триумфальные арки 
И безглавый костёл…
Разлинованным парком
Не пойдёшь на костёр.

Все мы правды просили.
Я к возмездьям привык…
Я бреду от Бастильи
Прямиком к Републик.

Париж, 1980

 

* * *

Мне мнилось — будет всё не так.
Как Божья милость, наша встреча.
Но жизнь — как лагерный барак,
Которым каждый изувечен.

Мне мнилась встреча наша сном,
Чудесным сном на жёстких нарах,
Кленовым трепетным листком,
Под ноги брошенным задаром.

Но ветер кружит серый снег
По тем полям, где мы бродили,
По тем краям, где мы ночлег
И место встречи находили.

Моё пустое ремесло
Слагать слога и строить строчки...
Пусть скажут — в жизни не везло,
Все обещания бессрочны.

Пускай грехи мне не простят —
К тому предлогов слишком много,
Но если я просил у Бога,
То за других, не за себя...

Париж, 1982

 

 

Text © by Вадим Делоне, 1968–1982.

Рубрики:  Литература/Поэзия
ЖЗЛ/Писатели и поэты
Диссиденты
Метки:  

Понравилось: 1 пользователю



 

Добавить комментарий:
Текст комментария: смайлики

Проверка орфографии: (найти ошибки)

Прикрепить картинку:

 Переводить URL в ссылку
 Подписаться на комментарии
 Подписать картинку