Джим Хокинс

Сын солёных ветров,
По ошибке за стойкой трактира
Ты стоишь, и готов
Все тарелки отмыть от застывшего жира,
Размышляя о том,
Чтоб не рёв деревенщины пьяной,
А волна за бортом
Ночь звала под припев океана.
Рядом бристольский порт –
Но рискнёшь ли туда, малолетка?
Как порывистый норд,
Тебя сдует пиратская чёрная метка.
Ты запомнишь, как вдруг
Подсвечника тёмная бронза
Вырывалась из рук, свет отбрасывал круг
На сундук Билли Бонса.
Одноногий моряк
Навсегда в твоих снах, с ним крики – «Пиастры!».
А в саду – дождь и мрак,
Только тлеют осенние астры.
Вот и выбор пришёл –
Шторм, стрельба, малярия и ветер;
Иль всевышний доплёл
Нить судьбы, лишь покоем пометив.
Мы-то знаем ответ...
Вот сидит на мели «Испаньола»...
Мы-то знаем сюжет...
Всё равно – это выбор и школа.