У нас в доме, разбуженный животворящим прикосновением лифтеров, проснулся наконец лифт.
Жильцы крикнули дружно "ура!" - и мгновенно уклеили его изнутри картонными заплатками, чтобы сразу стало похоже на негритянское гетто. То есть нет. Чтобы спасти лифт от невзгод на период ремонта.
Но лифт попался какой-то капризный. Всякая ерунда выбивает его из колени минимум на сутки.

Казалось бы - подумаешь, можно и далше ходить пешком, даже полезно. Но очень хочется завести в доме мебель. А для этого лифт просто необходим.
Как, я спрашиваю, можно в одно прекрасное солнечное утро покупать шкафы, если не знаешь, будет тебя встречать лифт или опять упадет в обморок?
Утром уходишь - работает. Вечером приходишь - не работает. Или утром - не работает, вечером - работает....
Как выгадать момент и, явившись с куском мебели, застать лифт в нормальном расположении духа?
Просто морской бой какой-то.

Из Финляндии, прясмо с центральной площади Хельсинки, где рукой подать до моря, паромов, русской церкви и жареной салаки.
На открытке - свиристель на ветке рябины, изукрашенной инеем, а в тексте обещание, что рисунков не будет, но вот же я вижу - выразительный рисунок двух отчаянныйх, бегущих в догонку за автобусом (и чемоданы на колесиках!).

Класс, в общем.

Про свиристелей.

Это такие птички, родственники снегирей и воробьев. Очень ярко раскрашены, что в нашей полосе не так уж часто. (Еще - щеглы. но они маленькие, а свиристель - крупная такая пухлая птичка.) В городе их встречаешь зимой. Обычно они стаями сидят на верхушках деревьев и очень красиво поют: как будто там, в вышине, висят на тоненьких ниточках стеклянные палочки, а ветер их колышет - и доносится нежный переливчатый звон.
Очень этих птиц люблю.

Так это еще не все.
А на марке - чудная мохнатая бабочка, которую наш англоязычный русский автор Набоков называл, помнится, - аглая.

Над озером, над заводью лесной -
Нарядная зеленая береза...
"О девушки! Как холодно весной:
Я вся дрожу от ветра и мороза!"

То дождь, то град, то снег, как белый пух,
То солнце, блеск, лазурь и водопады...
"О девушки! Как весел лес и луг!
Как радостны весенние наряды!"

Опять, опять нахмурилось, - опять
Мелькает снег и бор гудит сурово...
"Я вся дрожу. Но только б не измять
Зеленых лент! Ведь солнце будет снова".

И. Бунин.


И вроде бы солнце ярко светит. И до мая рукой подать. А ночью мороз, днем снег... Непонятная в этом году весна...

Пожгли траву. Местное развлечение такое, с уклоном в агротехнику. Не косить же ее, действительно.
С утра заморозок, на всех кочечках-былиночках - иней.
Из-за леса солнце встает: косые тени, все искрится.
Холодно! Мороз настоящий.
Над полем, перебивая друг друга, заливаются четыре или пять жаворонков.
А что делать? Работа такая. Пуще неволи.

В эти дни решительно сменилось время года.
Закрыли сноубордическо-лыжный сезон - и, кстати, довольно удачно: не только шлепали по дневной оттаявшей каше, но и зажгли как полагается по утреннему крепко промороженному фаянсу.
Собаки сдали квалификацию и открыли беговой сезон. Впереди - список соревнований и тренировок в полях.
Я сегодня в первый раз в этом году вышла из дома в юбке.

Снег растаял, зимы не вернуть. Что это?

Правильно. ЛЕТО.

Который ууже день - блаженная погода. ночью мороз - лужи замерзают. Днем солнце и тепло- снег тает. Благодатный, блаженный весенний ритм...

Весна. Постоянный насморк.
Весна. Солнце светит опять.
И я промочил ноги.
Весна. Я опять иду гулять.

Весна. Я не могу усидеть дома.
Весна. Я люблю весну.
О чем поют в моем дворе кошки?
Нет, нет, нет, нет, я не усну.


Весна. Я уже не грею пиво.
Весна. Скоро вырастет трава.
Весна. Вы посмотрите, как красиво.
Весна. Где моя голова?

В. Цой

Женский дневник. В одном посте - вкусный рецепт и в следующем же - сборник упражнений для похудания =)
Диалектика!

Сижу в офисе. Девица за соседним столом договаривается по телефону с подружкой "поехать в воскресенье катаься на лошадях".
Меня сейчас порвет на части...
Это... это.. как бы объяснить.
Ну как если бы в автобусе вы услышали, как школьницы обсуждают ваш любимый фильм, полный нюансов и аллюзий, с точки зрения "симпатичный костюмчик у главной героини".

Весна, снег съеживается. Из-под снега появляются удивительные вещи =)

На детской площадке внезапно проросли две дополнительные песочницы! Говорят, это лучшая площадка в городе. И то правда, по количеству песочниц мы бъем рекорды, а ведь еще есть две (!) карусели, две(!) горки, детский домик-лабиринт и два пружинных попрыгунчика: лошадка и велосипед.

На смену рецептам постных блюд и цитатам из святых отцов в блогах пришли пасхальные наборы в супермаркетах. Рецепты в блогах- не за горами. Хм. Интересно, почему тетки на все перипетии жизни реагируют - рецептами?

пора запасаться яйцами. Белыми.
А с шелухой уже опоздала, знаю.

Прихожу вчера вечером домой - опа! На месте странноприимной квартиры - здоровенная танковая бронированная дверь. (наши-то - так, жестянки)
Ура! Теперь мы - как настоящие: справа - соседи, слева - соседи. Только напротив еще осталась пустой сиротливая квартирка в две комнаты.
С утра ровно через минуту после звонка будильника - удар молотком в стену.
О-о, а вот теперь мы познаем все прелести ремонта. До того все мелочи были, а теперь ремонт - за стеной спальни.
За завтраком наслаждались чудной музыкой - у соседей сносили межкомнатные перегородки. Поучительно:
Бум! БУМ! БУУММ! Ду-ду-ду, трах-тах-тах, тук-тук-тук (после третьего удара стенка просто ссыпалась на пол. Такие стенки, да.)

Уходя заглянула за бронедверь: у-ух! просторы! Стен уже нет, окна нараспашку, ветерок свежий гуляет... Весна=)

Мартовская песня.

Когда в дорогу ляжет карта,
И задержаться нет причин,
Еще неявный запах марта
Напомнит мне, что я один.
И я пойду по белым крышам,
Уже набухшим от тепла.
И враг мой нестерпимо рыжий
Меня проводит до угла.

Легко пружиня на карнизах,
В чердачных стеклах разбегусь
На миллионы серых брызог,
И сам себе я удивлюсь:
Ах боже мой, да что же это!
Как что-то рвется из под гланд!
То ли вчерашняя котлета,
То ли недюжинный талант.

За дымным солнцем не угнаться,
Нырнет в горбатый горизонт.
А мне опять всю ночь скитаться,
И проводить души ремонт.
Искать спасенья в драке острой,
Чтоб когтем рвать глаза вины.
И друг мой, нестерпимо пестрый,
Меня прикроет со спины.

Сопят коты в своих квартирах.
Они хлопот не создают.
Нужду имея лишь в сортирах,
Создать способны лишь уют…
Весна линялым гобеленом
Сулит им авитаминоз.
Но каждый вечер неизменно
Коты погоды ждут прогноз.

Когда прозреет первым глазом
Оцепеневший на ночь дом,
Я ей прощу легко и сразу
Все, что прощал с таким трудом.
А город- мастер неумелый-
Не может выбрать небу цвет…
И кто-то нестерпимо белый
Мне приоткроет лапой свет.


(С) Листобой

Песню эту автор пел у меня за спиной в автобусе, который вез толпу сноубордистов из довольно-таки снежного Шерегеша в довольно-таки морозный тогда аэропорт, название которого я -вот беда - никак не могу вспомнить...
А было это несколько лет назад.

Стократ благороднее тот,
Кто не скажет при блеске молнии
"Вот она, наша жизнь".

Правильные слова произносить легко и приятно. Особенно когда подворачивается удобный случай. Особенно когда кажется, что сам дошел до этих мыслей, путем серьезных размышлений и личного опыта.
Но если бы иметь немного больше мозгов, то понятно бы стало, что лучше - молчать.
Правильные слова, как правило, всем известны и без нас.

У соседей завершился ремонт.
(Мельком заглянула - красотищща: новенькие лаковые двери, темный керамогранит прихожей эдаким смелым зигзагом стыкуется с ламинатом жилой зоны. Кто понимает - на самом деле это ремонт категории "бедненько но чистенько", но видели бы вы мой! да не в этом и суть)
Короче, ремонт закончен и бригада узбекских мастеров выслена из квартиры.
Нового заказа им, похоже не обломилось.
Всей командой переселились они в соседнюю, пока пустующую, квартиру.Без воды и света, но в тепле и под крышей. Прикрыли дверь и живут. Не хочется даже думать, как.

Все понемногу обживаются.
Становятся привычными утренние и вечерние маршруты: на прогулку, на работу, с работы.
Слой уюта становится все толще...
ежеминутно подстерегает опасность опоздать: Стоит на минуточку присесть за чашкой чая - и время останавливается.А потому, что -за столом! на кухне! Я так долго представляла себе, как я по утрам буду выползать на кухню и пить чай...

Второй день дождь.
Сегодня пришла открытка от вызнаете кого =) с акварелью чудесной Virvi Pekkala: в прорези распахнутого черно-метельного зимнего занавеса - золотой луч и в нем-крокусы....
А на краю горшочка - эльф. или гном?
вот уж поистине - сетлый луч в темном царстве, как когда-то учили в школе.
И в доме тоже - давно и надежно категорическая весна. Вишня вся в цветах, клены - в листиках.

Жизнь на коробках.
Поскольку работа - не волк и ждать не будет, то ремонт собственными силами получается делать урывками. Вот, вчера, например, повесили вешалку для полотенец.
Вообще - цирк.
Позавчера вешали полочку в ванной. Сверло уходит в стену, как в масло и (вот ей-богу!) выходит с той стороны у соседей. Хорошо, что пока никто не живет там, с той стороны.
Посмотрели на это все и решили вешалку для полотенец тоже повесить на эту стену, которая к соседям. А то еще - выйдет дюбель из ванной да к нам в коридор. Не-е, зачем нам такое! Пусть уж к соседям лучше.


А еще - вот не знаю, писать ли?
За суетой переездной я проглядела, как заболела одна из моих трех шиншилл. Самая милая, самая ручная, самая красивая.
Когла заметила, было поздно. Лечили, но не помогло. Она умерла.

Я так боялась, что за жизнь на новом месте мне придется чем-то заплатить. Заплатила...

Резиновый сапог в сыром песке.
Глаза стоят на ржавом потолке.
Истрачен сгоряча веселый бред.
Сцепились, хохоча, колечки бед.

Столетний дождь...
Над пропастью весны собрались сны
И ранние глотки большой тоски.
Ногтями по стене скребет апрель,
Как будто за стеной растут цветы,
Как будто их увидеть с высоты.

Столетний дождь...
Сто лет прожили мы - готов обед
Из мыльных пузырей сырого дня,
Из косточек разгаданных стихов,
Из памяти с подошвы сапогов,
Просоленный кристаллами огня.

Столетний дождь...
По тихой полосе бредут слова
И рушится измятая листва.
Исполнен предпоследний приговор,
Все взносы за апрель вознесены
И сны висят над прорубью весны.

Столетний дождь...
Столетний дождь...
Столетний дождь...

Янка Дягилева