Мозг, вернись ко мне. Я все-все прощу, честно. Меня же не отпустит, пока я не возьму в руки карандаш и не изматерюсь, пытаясь поймать блики в зеленом (голубом, сером?). Даже пытаться не хочу. Нарисовать все равно не нарисую, только зря потрачу время.
Мозг заблокирован. Ну да, за два дня узнала два каламбура на двух языках. Какие глупости иногда совершаются в моей голове, хорошо, что никто не знает.
Половина пятого. Что я сейчас делаю? Ловлю блики, конечно. Не карандашом, но взглядом. Должно же наконец стать too much.
Да. Мозг заблокирован. Вот черт, какая неожиданность: в русском варианте эта фраза не теряет it's little pun.
Наверное, стоит совершить какой-нибудь акт созидания. Справить творческую нужду. Слить эмоциональный хлам на бумагу или превратить в слова околохудожественного эссе. На картины, по крайней мере, пишут рецензии. Все рукотворное как-то проще описать.
Скажем так. Красиво. Умопомрачительно красиво, наверное. Так, что долго не получается сфокусировать взгляд на деталях. Музейные экспонаты руками не трогать. Это хорошо. Иначе они перестанут быть экспонатами.
Проваливаю очередной пароль доступа к той части мозга, которая отвечает за трезвый разум и логику. Lock'd.