Восковое сердечко, опалить моей зажигалкой, милый, ты что та-аешь?
Ласковые пальчики, шёлком по бархату кожи, ты невозможен... Я уже забыла, что это такое, когда твои руки касаются меня, а губы влажно целуют, где мы оставили с тобой эти воспоминания, в каком таком детстве? В том, которое выдумали сами? В том, которого никогда не было? Зигзагообразном, пыльном Петербургском детстве, с тенью под тёмной листвой сирени, с ароматом опадающих июньским снегом лепестков черёмухи, в сугробах из тополиного пуха?
"Укрытый мягко тополиным пухом,
В снегу от нежно белых лепестков,
И признающийся в любви как-будто
Сердцами из сиреневых листков"
/от 24 марта 2007 года/
Иногда так странно ловить на себе твои лиловые взгляды, окрашивающие сентябрьским закатом апрельское утро. Иногда так странно вдруг узнавать, что ты всё ещё "дышишь мной, а я дышу тобой, и небо серое грохочащей рекой, за нами вслед по скалам, мир, как будто, рассыпался сиреневым закатом, окрасив солнечное утро, невинно-свежим белым златом".
Что же ты плачешь фарфоровый мальчик? Почему ты называешь меня старым именем? Почему просишь помощи в которой не нуждаешься? Неужели я так нужна тебе? Но это же было давно, да и не с нами вовсе... В том выдуманном детстве, когда четырнадцателетними, сказочным мальчиком, маленьким Принцем, и улыбчивой девочкой, начинающей волшебницей, мы путешествовали по границам юношеских первых ощущений. Когда поцелуи были сладки только в тишине, когда ветер здоровался с нами на улице, по-дружески трепля волосы, когда мы говорили на языке цветов, жёлтоглазых одуванчиков, которые ты дарил мне охапками, синих колокольчиков-шепочек на тонких стебельках, белоснежных веточек жасмина с ароматом юных сердец.
Ах... помнишь, как давно это было? Помнишь, как мы были детьми? Как я узнала, что ты влюбился и долго краснела при виде признания чёрной краской на двери... Помнишь? Осторожно взять за руку, чтобы не видел никто, поцеловать в щёку, бросить взгляд изподлобья. Помнишь это?
Давно это было. Прошло время. Мы изменились.
Так почему же твоё восковое сердечко тает, когда я его целую, фарфоровый мальчик?
Знала бы я, что через три года ты станешь настоящим принцем, таким, как в сказках. Принцем не из моей сказки.