Смотреть из окна высотки на игрушечную Москву весной при солнечном свете после проливного дождя. Наблюдать за копошением детворы на площадке у дома. Удивляться разнообразию цвета и марок машин, стоящих в пробках и просто на улицах.

 

Помыть окно, помыть свою повседневную реальность. Пыль не преграждает путь лучам солнца, луны и фонарей. Чужие окна, чужие люди, чужие судьбы, чужие секреты. В хаотичном порядке включенный свет. Ночью, с каждым часом, их все меньше и меньше, горящих окон.

 

Смотреть на ветер и ловить его запах. Запах городской, пыльной, цветущей Москвы. Осознавать, что дыша им, мы губим свои легкие, но любить этот город всем сердцем, которое абсолютно загублено установленным здесь ритмом...

 

Смотреть на сегодняшний день через окно, пропускать через себя эмоции планеты.

 

Любить. Безвозмездно. Мой город. Бетонный, дерзкий, грязный, но живой. Перенасыщенный жизнью. Наркотик.

 

 

Смотреть...