*  *  *

Новый взмах, новый штрих, новый крик.
И в руке твоей острый нож.
Он почти, что живой родник,
Он кричит, и плачет полож.
Но ты снова в замахе вниз
Отпускаешь его на себя
И по коже еще один штрих
Острой болью наполнит тебя.
Ты устанешь, ляжешь, уснешь.
И польются из вен твои сны.
Они выпустят с кровью все то
Что так долго скрывали они.