жаль что ты не поймешь, впрочим как и другие,
поединок с собой продолжает свой тайм,
и стекают на пол крови струи густые,
расплываясь под ноги осколками тайн.
за руками политра окрапленная воском
столь причудлив узор по койме бахрамы,
одиночество вяжет по горлу полоску
из простого "нельзя", из простого "прости".
осудила на горе так просто, так сладко,
измарала губами кроваво глаза,
это скоро пройдет, только давит украдкой
одиночества стон, жжет противно слеза.
иногда в голове кокофония звука,
сотни тысячь имен, что зовут и манят,
только есть среди них один детский, сквозь шопот,
тот который нельзя ни за что потерять.

LI 5.8.22