Так странно бывает иногда. Ты сидишь, мучаешься: болью, неудовлетворенностью, скукой, чем угодно, причина всегда найдется. Время идет, а боль остается. А потом раз - и ты слышишь музыку. И музыка это словно срывает гнойник. И все твои печали, боль, всё вытекает гноем, а там в глуби обнажается истинная причина. Причина, похороненная годами, причина, о которой ты уже забыл. Причина, у меня во всяком случае, почти всегда одна - мертвые земли мои памяти. Ностальгия как болезнь, которая поражает хорошие воспоминания болью, болью об утраченном, болью о том, что уже никогда не вернется. Мертвые земли захватили новый участок моей памяти. Когда я ступаю на них, мир окрашивает в черно-багровые тона. В такие моменты я чувствую себя заживо погребенным своей собственной жизнью.