Дот. В нём - пулемётчик. Один. Все свои выкошены, но враг отброшен, ненадолго, правда. Вот они, бегут. Кто-то прямо и шлёт патрон за патроном, кто-то прячется за камнями неприветливого берега. "Они не достойны увидеть рассвет" - и пулемётчик не жалеет ленту. Все. Лежат. Бегут новые, кто-то оттаскивает раненых... Смерть свистит в адском танце и странный туман заволакиват сознание... Помятая каска, пулемётчик снимает с убитого товарища новую и снова ложится на прицел. А во рту тот вкус... Тот сладко-противный вкус... Вкус смерти, стоящей за спиной... ...-Главное... не дать... на расстояние... гранаты..."- не молчи, говори, мы ещё повоюем! Умрите, гады! И кузнечики в кустах ошарашенно молчат. Такой треск им не по зубам... Прорвавшиеся враги увидели лишь соединённые в бесконечную цепь ленты и пулемётчика с пятном на груди, с пальцем на гашетке раскалённого пулемёта... Когда его оттащили от его пулемёта, раздался взрыв. Воевать больше некому.