Ты никогда не позвонишь мне.
   Ты больше никогда не позвонишь.
   Даже если будешь умирать без меня, если решишься проглотить весь яд, что накопился за долгие годы на полках с воспоминаниями. Всё равно... Ты теперь уже не расскажешь, есть ли жизнь после меня, хороша ли она. И я не узнаю, заплачешь ли ты  ещё хоть один раз в жизни...  Я даже не узнаю, жив ты или нет. Некому будет мне рассказать. Некому.
   В один момент захлопнулось... Будто злой сторож увидел пробоину в заборе и заменил его стальной проволокой. Один шаг в пропасть. В какую-то изорванную пустоту, где вечная изоляция и отсутствие меня.
   Ощущение обречённости. Я не люблю судьбу, не люблю сюрпризы, неожиданности, даже если они приятные. Самое страшное, что можно сказать мне:"Я тебе завтра таааакое расскажу..." Я теряюсь, мне страшно. Я не знаю, что делать. Точка. И всё. Больше от меня ничего не зависит. Да и от тебя тоже. И голос в висках...
   Ты больше никогда не позвонишь мне.
   Я всё понимаю, новая жизнь, новая женщина, "любовь до гроба", "новые" обещания и стихи якобы написанные специально для неё... Я не ревную. В это сложно поверить?.. Я не ревную. Вместо этой маленькой женщины могло быть что угодно. Работа в Китае, например. Тяжёлая операция, лишившая тебя ног. Хотя нет. Если б у тебя не было ног, я б могла помочь, понести тебя туда, куда мы так и не дошли...
   Я не бьюсь в истерике, не режу вены, как твоя новая женщина... Но это слово..."Никогда". Оно режет. И даже без любого контекста от этого слова дрожь по коже. Или даже под кожей. Ещё и ещё и ещё. Будто вырываю по кускам ложь из себя. Как мерзко, как грязно.
   Не позвонишь...
   И мне очень больно тебя видеть. Пожалуйста, не живи в моём городе, не ходи по нашим улицам. Езжай в свой Питер и оставайся там. А я постараюсь привыкнуть к тому, что тебя больше нет.