идеального времени никогда не будет. самый подходящий момент, новая жизнь, самый лучший стих, песня, день, шмотка.
как хочется все переделать, чтобы было идеально, удовлетворяло все условия. но ты же все равно знаешь, что все это ложь. а то что знаешь ты всегда самое главное, даже если поверят все остальные. потому что врать это так неприятно и глупо. но время упущено и подделывать что-то нет никакого смысла. но все же так хочется. чувствовать себя комфортно, уютно, в окружении самого дорогого и милого. только никому кроме меня это все не нужно и не имеет значения. и так глупо потом, что делаешь для себя, но ищешь чьего-то мнения все равно.

я бы вот сейчас хотела перенести весь этот дневник в рукописный вид, большая тетрадь типа скапбукинга. рисунки на полях, фотографии, бумажки всякие. но ведь это будет ложь. хотя почему ложь, ведь текст все равно написан в то время, разве что почерк меня изменился... но все равно это будет неправда. а я так устала от всего этого виртуального... хочется чего-то настоящего, осязаемого, вещественного. потому что все это в одно мгновение можешь исчезнуть из-за какого-нибудь глюка, причем не моего. а бумага хоть и горит и рвется, но все равно более вечная чем весь этот html...