Для меня стихи, как способ справиться с стрессом, переживаниями, переизбытком впечатлений, депрессией.
Все что кипит во мне выливается в слова и не проходит и нескольких часов, как шторм внутри меня окончательно стихает.
Все хорошо, нормально, спокойно, как обычно.
Но те кто читают эти мои стихи, думают, что я в глубокой депрессии, жалуюсь на жизнь, мне сорвало крышу или что-то еще похуже.
Но нет, это сиюминутно. Как взрыв хлопушки. Как выстрел.
Мне некому излить душу. Да я и не считаю это хорошей затеей, выливать на кого-то свои глупые проблемы и неадекватные мысли.
А так, так легко.
И если бы я умела рисовать, может быть это были бы какие-то авангардные полотна, буйство форм и красок.
Но нет. Это только слова.
И если в картинах люди видят что-то свои и так оно и надо, то в стихах они начинают копаться выискивая какие-то изъяны в моей душе, ища аналогии с жизнью и в общем играют в Шерлока Холмса. а о чем это? а с чего это?
Но мне все равно.
И хоть я и вещаю их в интернете, это совсем не для похвалы и самоутверждения.
Это такой способ высказаться. Вроде никто особо не читает, но как бы у всех на виду, вроде крикнул в толпе народа, а уж услышали или нет, не все ли равно?