-Музыка

 -Подписка по e-mail

 

 -Поиск по дневнику

Поиск сообщений в el_pesimismo

 -Сообщества

Читатель сообществ (Всего в списке: 2) Поэтические_игры Wandelhalle

 -Статистика

Статистика LiveInternet.ru: показано количество хитов и посетителей
Создан: 30.04.2007
Записей: 306
Комментариев: 250
Написано: 733

это эпиграф
и тут ничего нет

Реклама Магазинчика

Пятница, 11 Июля 2008 г. 13:51 + в цитатник
 (150x150, 18Kb)
Вот открыл свой интернет-магазинчик типа креативных, типа эксклюзивных вещей. Живет он по адресу: http://elpesimismo.printdirect.ru/ Можно купить футболки, кружки и тому подобное.
Обещаю коллекцию пополнять, делать много и разного, постараюсь, чтобы интересного.

Относительно цвета футболок, кружек и т.д.(который пока только белый) - вопросы не ко мне, зависит это полностью от фирмы, печатающей сие дело. Моя же забота - дизайн рисунка на вещах. По этому поводу все вопросы ко мне, место для задавания вопросов - мой e-mail(указан на сайте магазинчика).

скажем так

Четверг, 10 Июля 2008 г. 21:46 + в цитатник
В колонках играет - Ночные Снайперы - Холмы
Настроение сейчас - ...и можно просто холмы-холмы - в небо - и строго назад...

всегда-иногда хочется поставить точку за чем-то, за чем-нибудь. в целях общей внутренней понятности и устаканенности. и вот начинаешь ты ставить. ставишь ты первую точку, а после первой ни с того ни с сего кажется тебе, что и вторую поставить интересно, неплохо ее поставить-то. а потом и третью вполне себе логично, да. вот так:
.
..
...

и получается всегда многоточие. и многоточие это такое странное. оно ведь именно многоточие, а не последовательность, не множество из трех точек. нет, многоточие - суть, неопределенность в правильности поставленной точки. и именно для того, чтобы отвести взгляд, отвести мысли, как кто-то нежно отведет всю боль рукой, взять осторожно и отвести, мол, не нужно тебе сюда смотреть, зря ты все это, отвести от четкой, окончательной и бесповоротной, единственной точки, вот для этого ставится точка номер 2, а потом и номер 3. таким образом многоточие перечеркивает решение о поставлении точки, как единственно верного решения, чуть ли не в корне. а решение простое всегда - окончить мысль, как окончить главу, как отчеркнуть строчку, как перевернуть страницу, как осторожно закрыть книгу, бережно поставить ее на полку, нежно проведя пальцем по не очень-то гладкому переплету(в общем, все как мы любим). а потом улететь. куда-то туда, за горизонт. пожалуй, что будет ветрено, наверное, к дождю. я захвачу зонт, захвачу в ладонь, как захватывают горные земли, как захватывают зеленые равнины. без боя, без крови, вообще без войны. "можно я захвачу тебя, зонт?.." - вот так. а еще через минуту встану у окошка и буду ждать попутного ветра - ветра за горизонт.
и ждать мне его сто сотен столетий и столько же раз по столько же, ведь прошлый раз, когда тебя и на свете-то еще не было, и Земля была спокойней, была тише(я помню, она спала, положив голову на обратную сторону ладони и сопела в бесконечность), так вот тогда я, вестимо, и проспал свой ветер. а потом Земля, как часть всей спящей Вселенной, улыбнулась во сне. ну а дальше вспоминай, дальше ты. с тех пор я и не спал, все смотрел на тебя, нашептывал сказки Земле на ухо, и она рисовала тебя и тебе лучше и лучше, то четче, то прозрачней, гуашью, пастелью, акварелью, а нередко просто карандашом снов. потом я шептал ей, чтобы тебя берегли, чтобы тебя любили, много шептал на много-много лет вперед, на всю твою вечную жизнь. она улыбалась, и я думал, я знал. я думаю, я знаю, что все так и будет. а сны Земли сбываются. ведь сны Земли сбываются. (ну, подумай, ты ведь живешь. вот, а жизнь твоя все еще рисуется. я тогда сказал Земле, чтобы она рисовала твою жизнь, опираясь все-таки на твои желания, всегда на твои, иначе ведь по-дурацки как-то. на твои, но делала все еще сказочней. тогда она улыбнулась во сне еще нежнее, так спокойно и по-матерински, говоря, что так и сделает, что иначе и быть не может, что я даже зря волнуюсь).

а сейчас я стою у окна и жду ветра. я не вижу Землю, она не улыбается мне во сне. вообще мало понятного в том, что происходит. доподлинно известно только то, что было тогда, в начале мира, ведь все что было тогда, все что было сказано, все что приснилось - это как основа Вселенной, как мягкая звездная подушка. а куда же без подушки-то?.. никуда.

а суть-то в чем? а сути-то и нету.
и самое, пожалуй, страшное, что мой ветер, наверное, не придет, не придует. может его и не было тогда, в начале мира не проспал я его, может его и нет вовсе. я ведь никогда его не видел, не слышал в ушах, не чувствовал его прикосновения на ресницах, мне о нем даже никто не рассказывал. мне только иногда казалось, что он подует, подует на меня - я закрою глаза, чуть подниму голову, раскину руки, открыв зонт в правой, и сделаю шаг. если он подует ко мне на улице, то я проще простого полечу по дорожке ветра туда, туда - за горизонт. а там всё то, там-там, всё-всё, всё-всё-всё - там. а если он подует ко мне в окно, я поставлю ногу на ступеньку, потом на другую, взойду по ступеням ветра к подоконнику и вот она здесь - та же самая дорожка, туда, туда-туда, где всё, всё-всё-всё.

а сейчас тут вообще пластиковые окна. сейчас тут сетка на оконной раме. у подоконника никаких ступеней ветра не проявляется. а сейчас тут шум какой-то, крики 12 этажей вниз. а я сижу в двух-трех-четырех шагах и смотрю туда. туда, где верхушки лесных деревьев проводят мою неровную линию горизонта на том небе, которое ты любишь.

Четверг, 03 Июля 2008 г. 21:25 + в цитатник
Не думать. Спать.
Спать. Не думать.
Надоело.
Не думать. Не думать.
Не думать. Не думать.

Летать

Воскресенье, 29 Июня 2008 г. 16:43 + в цитатник
Всю ночь она читала книги,
скучные такие,
и вся она была
сонная,
а потом
ночь смялась бумажным листом
и отбросилась с криками
"Вон ее!".
Это форма болезни новая -
бросаться формами,
играться рифмами,
ставить nihil
моральными нормами,
изменять отношений
тарифы,
или просто в них ставить опять же
nihil.
А потом то ли вышла замуж,
то ли женилась,
хоть никогда этого не желала,
видно мало соображала,
а сейчас вот она
уезжала.
Раньше она говорила
"я-уж,
мой милый,
только себя обожаю",
а потом призналась
самой себе,
собрала книги,
пижаму,
умылась
и убежала.
Где-то в августе,
в Праге
в каком-то кафе
ела сладости,
разбирала кой-какие бумаги,
что-то там про испанское аутодафе,
черкая рисунок в блокнотной графе,
как чертят по воздуху шпаги.
Три штриха -
это то, что осталось,
всего-то -
монограмма кофейных зерен -
она вышла под дождь,
посмотрела на город,
как алхимик при мысли о новой теории.
Раскрывая зонт, она встала на цыпочки,
посмотрела на небо красивое летнее;
из соседнего дома запахи выпечки
тянулись по воздуху змейками.
Потом
где-то в Англии
в парке в 7 вечера
мелодии ветру свистела;
не знаю что было в тех книгах,
но знаю лишь,
поднявшись на дюйм от земли,
она,
наконец-то,
в какой-то неведомый миг,
стала ясна,
как луна,
отряхнула свой плащ от дорожной пыли,
и в детство
неслышно
взлетела.



Процитировано 6 раз

Четверг, 26 Июня 2008 г. 01:14 + в цитатник
Ошибка за ошибкой, день за днем... (c)

Про свою-войну

Пятница, 13 Июня 2008 г. 04:13 + в цитатник
Про свою-войну

"Пожалуйста, мама, скажи, ведь не будет новой войны?..
Лишь тогда я смогу увидеть нежно-миндальные сны"
"Не будет" - сквозь слезы шепчет ответно мать
И думает про себя: "Кто научил мою дочь так хорошо понимать,
Точно осознавать,
Что нам в эту ночь не спать".

Кто-нибудь, если ты есть, посмотри, тут такая жуть,
Дождь колотит в окно, и мне кажется я простужусь.
Мама сказала, что ветер вообще не умеет не дуть,
А я ведь теперь, как он, - по окнам с рассветом стучусь,
Пытаясь согреться, сажусь,
Прижимая к коленям грудь,
И пытаюсь хоть как-то уснуть.

Если я разучилась писать стихи, значит я скоро умру.
Если волки поют с луной, то я кричу на луну.
Но мне, как волкам, недолго осталось выть на миру.
И те, кто приходят ко мне, мой мир по частичке берут,
Но не капли не отдают.
Сквозь меня утекает вечность,
Так, как будто насильно льют, -
И вот эти вещи -
Про насильное, мне расскажи, они-то бьют,
Хорошо возвращают обратно,
Хотя, слушай, ладно,
Вечерний лес, ты глухой, как черт,
Ты, как слева внутри, - то ли мертв,
То ли стерт.
По ладоням - вест,
По ресницам - норд,
И, если этой боли не надоест,
То во снах не приснится норвежский фьорд.

Мои братья ушли на войну, мои братья погибли там.
Расставаясь, я знала, прижимая к груди каждый грамм
Их тела, отражаясь, как призрак скользя по их детским глазам,
Никогда не видавших боевых панорам.
Их волосы пахли дождем и ветром,
Они выросли там - в самых-самых недрах
Моей детской и ласковой души.
Они говорили мне - не спеши,
Не плачь,
Мы вернемся, мол -
Но их сердце стучало: "при-дет па-лач".
И каждый из них, как австрийский скрипач
В старом драном пальто,
За гроши в шапито -
Держал на плече, успокаивал скрипку смычком,
Хотя знает, что думает та только-только о нем
И вообще ни о ком-
либо более,
и во снах - в моей тихой личной юдоли
мне приснились деревья цветущей магнолии.

Знаешь ли, этот мир не придуман, чтобы дышать.
Отдавая им все, до последнего фунта, гроша,
Я просила с закрытым ртом: "ну, пожалуйста, - не мешать".
Если даже и ты, луна, не сможешь вот также рядом лежать -
Занятость, кратеры на поверхности, и все делаешь неспеша.
Я не буду беситься, ты знаешь(разбежавшись и стены круша).
Я стою посреди этой площади жуткой,
Кто-то тихо смеется - веселая шутка,
Что стоит одинокая и босая,
Монологи в небо бросает,
Хотя знает, что не спасает.
Не влезай,
А то знаешь, так больно - убьет.
Тот смеется, знает,
Наступит восход,
И тогда эти игры иллюзий со звездными чудесами,
С распущенными по ветру волосами
Исчезнут, вот тогда ничего не спасет,
Вот тогда по-другому споет.
Только петь в этом случае - значит вперед,
Значит почти что незримый полет
Безграмотной птицы, не знающей нот.

Я читаю, мне небо прислало ответ.
Оно говорит, мол, - нет.
Оно говорит: молчи.
Говорит, что не кинет ключи,
Мол, не дам войти -
Извини, прости,
И, пожалуйста, в окна ко мне не стучи
(Я тебя отпускаю и ты отпусти).

Но я слышу, внезапно с кровати вскочив,
Как ожегшись горячим чаем:
В этой тихой безлунной ночи
Лишь сестра в колыбели кричит -
Я пойду ее укачаю.



Процитировано 4 раз

"ну правда ведь?.."

Понедельник, 09 Июня 2008 г. 20:31 + в цитатник
 (350x350, 20Kb)

.^.

Понедельник, 09 Июня 2008 г. 16:48 + в цитатник
 (350x350, 33Kb)

Здравствуй, Я!

Пятница, 06 Июня 2008 г. 15:21 + в цитатник
В колонках играет - Адаптация - Салют и Бомба
Настроение сейчас - хохо)

Открытое письмо. Сегодня именно так. О-т-к-р-ы-т-о-е настежь письмо. Садишься и пишешь, а потом разворачиваешь. А там письмо. Кто-то написал мне что-то, встаю у зеркала и читаю. Этот кто-то очень умен. Однако неоригинален. Написал мне то же самое, что я ему. Фантазии не хватило. Хоть бы почерк сменил, кретин. Ну вот, он еще и обзывается. Мы с ним очень любим друг друга.
--
(а я их недолюбливаю, этих двоих, такие идиоты) - только никому ни слова.



Процитировано 1 раз

Он всегда оставлял чаевые

Вторник, 27 Мая 2008 г. 07:17 + в цитатник
Он всегда оставлял чаевые

Он всегда оставлял чаевые. Он кормит богов с руки.
Он играет с миром навылет, с собой наперегонки.
По карманам, что вечно навыверт, он тайно тасует грехи.
Если Вам интересно, он вышлет о себе многотомный архив.

Он всегда играет словами, иногда он играет людьми,
Если вдруг он играет с Вами, то вы верите в каждый миф.

---
А когда ему говорят, мол, закрыты иные миры,
Прячет карты обратно в рукав - "выхожу из такой игры".

Про ветер, дождь и полночь, про фонари внутри, слова-жернова и пламя на знамени

Пятница, 23 Мая 2008 г. 16:31 + в цитатник
Про ветер, дождь и полночь, про фонари внутри, слова-жернова и пламя на знамени

Ты слышишь этот ветер? Он охрип.
Так голос медленно срывается на крик,
Не находя себе хоть малости ответного "ау",
Который думает, что, если позовут,
То значит каждый вечер ждут,
А если в дом и впустят наяву,
То значит "существую и живу",
Как будто отыскал четвертый Рим.
Так тот фонарщик (вспоминай Экзюпери),
Наверное, готов был выкричать все-все, что есть внутри,
Чтобы только зажглись фонари.

А этот дождь. Он хочет волшебства,
Он чувствует, с него опавшая листва -
Суть - будущность, которую он, вроде бы, не ждал.
Так каждый ищущий свой мнимый пьедестал,
Как девочка у дерева, не досчитав до ста,
Садится под перилами моста
И отдает себя в бесклеточность листа,
У дерева находит яблоки-слова,
Чтобы вложить их в собственный словарь
Или срывает с дальних веток, не жалея рукава,
Чтобы были слова-жернова.

Эта полночь завешана фоторекламами,
Письмами, чаем и драмами, как за туманами.
А на самом-то деле, ведь, полночь мечтает остаться,
Чтобы стрелки застыли на цифре двенадцать,
Не прервав временного танца.
Так те, кто решают не сдаться,
Возводят стены, мечтают тайно, чтоб начали рассыпаться
Все крепости мира, лишь здания,
Чтоб могли сохранить свою каменность.
Так никто не рисует на небе ни герба, ни знамени,
Чтобы не было в знамени пламени.


P.S.

Девочка смотрит на мир,
как будто ища ориентир,
как ищут в ночи божества,
девочка ждет колдовства.

Оглянись, посмотри как горят изнутри фонари волшебства.
Не будет на знамени пламени, и наши слова - жернова.



Процитировано 1 раз

Городской диптих. Два настроения.

Понедельник, 19 Мая 2008 г. 16:42 + в цитатник
Городской диптих.
Два настроения.


I
Размешай-размешай меня город ложечкой чашки кофейной,
Раствори-раствори в чародейном,
Чтобы небо цветами семейных,
Альбомов, которым сто лет,
Чтобы серое, чтобы темное и там слева цветом индиго,
Чтобы крыши звучали столико
Всеми песнями ветра, и книги
Играли со светом комет.

II
Этот город устал от ветров,
от чужих непридуманных слов,
ему хочется собственных снов,
так тот, кто встает против наших врагов,
ищет тем самым свой кров,
город...
В этом городе птицы поют,
на часовнях в 12 бьют,
но в себе не находит уют
город...
В этом городе дождь,
город...



Процитировано 1 раз

...настроение просто...

Воскресенье, 18 Мая 2008 г. 16:34 + в цитатник
Бессознательный чай летел над городом и разносил по ветру оранжевым шарфом запах бергамота.
"Пора бы уже - пора. Всемпораинампора" - вопили во весь голос птицы.
"А нам нет, анамнет!" - кричали бусы мадам Крюкзенштрок.
"Хахаха" - думала маленькая девочка, высунувшись сонной физиономией из окна, окруженного кофейной дымкой.
"Хахаха" - думал маленький мальчик на другом конце города, сидя за столом и черкая-черкая-черкая что-то в блокноте.

Сто сотен историй

Воскресенье, 11 Мая 2008 г. 04:07 + в цитатник
Сто сотен историй

Вытащи-вытащи вечность, я выкричал бездну свою.
Спроси меня - что я имею? Что выкричал, то и пою.
Ты веришь, что город болен. Я верю, что голод сыт
По горло и выше воли, не болью, а каждым, кто спит
И думает о погоде, что в городе ночью стоит.

Тот, кто придумал город был несомненно, конечно же, горд,
Но так одинок и свой ворот пальто поднимал как английский лорд.
Он знает, что будет после, я знаю, что было до,
Я знаю, что было море веков раньше этак сто,
Но вот кто-то выпил его, и я даже знаю кто.

Мой Бог, расскажи о себе, как ты научился дышать,
Ты снегом не зимним бел и знаешь что значит "ждать".
Мне кажется, на высоте, на внутреннем горном Олимпе
Проще тянуться к звезде. Мой Бог себя звездам выпел.
Те звезды я вижу во сне, они говорят, что "Мой" - имя.

Тогда, когда было море, Она ожидала прилива
И слушала сотни историй из ветряного архива.
Песок отражался в небо, небо ждало весны,
А когда в этом мире пеплом запахли миндальные сны,
Он обнял ее так нежно, как ветер касаясь спины,
И сказал тихим голосом снежным: "Я вернусь со Своей войны".

Я знаю сто сотен историй за тысячи прошлых времен
Про созданный город и море, про Моя, который влюблен,
Про ветер, на звездном узоре рисующий связку имен.
Пожалуйста, вытащи вечность, пожалуйста, вместе пойдем.

Время

Воскресенье, 04 Мая 2008 г. 03:00 + в цитатник
Время носит длинный плащ с капюшоном. Потому что Время не любит, когда его узнают. У времени полно своих дел, оно спешит, а каждый так и норовит дернуть его за край плаща, оторвав пуговицу: "Остановись, я хочу с тобой, подожди меня!".
Один только я смотрю на него умиленными глазами и говорю: "Дорогое Время! Хочешь чаю?".
А Время спрашивает: "Ты умеешь пришивать пуговицы?"

---

Только что я спросил Время, почему оно Время. Так вот. "Время от слова "врет""- сказало оно - "Я вру, что спешу, чтобы хоть кто-то догнал меня, и вру, что отстаю, чтобы хоть кто-то замедлил шаг. Мне одиноко, и я вру себе, играя с собой наперегонки. Время - большой врун".
Выслушав мою сказку, оно уснуло. Я печатаю очень тихо, едва касаясь клавиш кончиками пальцев, потому что на моем плече спит Время. В 3 часа ночи. Тихо-тихо-тихо.



Процитировано 8 раз

Ветер, которого нет

Воскресенье, 04 Мая 2008 г. 01:08 + в цитатник
Ветер, которого нет

Девочка, кораблик уплыл, помолись и сплети венок -
Из волос да из листьев сплети, остальное - то зимний мох,
Остальное забыл сам Бог.
Сделай, девочка, первый вдох.

Девочка, где твоя жизнь? Там, где дорог зигзаг?
Там ли, где шелест бумаг листвой опадает в овраг,
Долина эпических саг?
Сделай, девочка, первый шаг.

Девочка, звезды считай, числа пиши в блокнот,
Ночью на белом листе находишь звездоворот
Космически-новых красот.
Сделай, девочка, первый ход.

Девочка, скоро рассвет. Утро - солнце и страх,
Утром пыль на губах уже не во снах - прах,
Погибших в далеких горах.
Сделай, девочка, первый взмах.

Девочка, танцы теней - это особый секрет.
Ветру, которого с берега нет, три миллиарда лет,
Он знает почти весь сюжет,
Про Новый и Старый Завет,
Всяческий разный бред
Из прошлых воскресных газет.
Но главное ветер дает совет:
Крылья ветров, как хвосты комет,
Не красят в какой бы то ни было цвет.
И сны твои будут лететь вослед
Ветру, которого нет.

По семи ветрам

Понедельник, 28 Апреля 2008 г. 00:58 + в цитатник
По семи ветрам

"Если можете не писать - не пишите" (А.П.Чехов)

Мне говорят: "Пиши сто тысяч светлых писем к Богу,
Письмо или больше в сутки".
А я чувствую себя левым ухом Ван Гога,
Врученным торжественно проститутке.
- Пожалуйста, слышишь, не трогай!
Видишь как бьются -
Мои мысли не занимались йогой,
Вот и боюсь, что сломаются,
Если гнутся,
Надрываются,
Значит порвутся.

Меня просят: "Пиши про меня, а то перестану читать,
Не умеешь - мне очень жаль,
Тебе должно ветрами на время предстать,
Чтобы сбросить свою вуаль".
- Да, ветрами, конечно, чтоб небо обнять,
Но раз быть, то уж всеми семью,
И тогда тебе точно меня не понять,
Если я по седьмым
Себя отдаю,
Рисую слепым
И глухим пою.

И для тех и для этих ветер - Вавилонская лесенка строчек,
В их паре я третий, а в трио - четвёрт,
Дело в том, что везде неопознан мой росчерк -
Кроме мест, где мой почерк стерт.
Вместо имени ставятся точки,
И не с целью себя назвать:
Многоточие - то,
Что нельзя сказать -
Вот и писем сто,
Лишь успел начать.
Только в письмах футляром пальто
Тихо шепчет свое "молчать".
Этот стих он вообще-то о том,
Как по Чехову нужно писать.



Процитировано 1 раз

Сказка о реальности

Суббота, 26 Апреля 2008 г. 22:56 + в цитатник
Птицы сегодня играют в азартные игры, гадают на погоду, корчат рожи парашютистам.
Ветер.

На лужайке лежит Ньютон и ест яблоки. Он набрал целую корзину. Съев одно самое вкусное молодильное яблоко, Ньютон прямо со школьного стенда бежит обедать к бабушке. Бабушку зовут Элиза. Она плетет корзины с того самого момента, как закончила последнюю рубашку. Крапивные корзины продаются плохо, поэтому внук носит в них яблоки и учебники, написанные, естественно, им самим.

На ступенях лестницы, ведущей на чердак разлегся пьяный вдрызг Пушкин, с неподдельным восхищением читающий по слогам уже пятый томик Мертвых Душ.
Гоголь ездит по стране и раздает автографы фанаткам.

На чердаке спит Митя Менделеев и видит во сне разлинованный лист бумаги,по которому скачут элементы.
Прыгает Литий, шагает Олово, Свинец тихо курит в сторонке.
Кислород венчается с Серой. Алюминий ревнует Железо к Кислороду.
Кислород вообще балда, хотя классный: несмотря на все венчания живет со своей раздвоенной личностью.
Вообще раздвоение личности у всех газов, ну кроме инертных, с ними вообще и говорить не о чем.
Хотя, может, они очень умные ребята - тихо сидят в своей восьмой группе. Может гениальное что выдумали, вот и не реагируют, ибо постигли высшую истину.

Но Кислороду параллельно, он любит, когда им дышат. Мите Менделееву тоже нравится Кислород. А еще он обожает Углерода и Водорода, потому что любит этиловый спирт. Собственно, поэтому он и храпит так страшно, что маленькая Мария Кюри в колыбели ворочается.
(Благодаря ужасающе храпящему Димитрию, в будущем она будет работать по ночам. Такая вот зависимость.)

А Ньютон ест Яблочный Штрудель.

Через год Исаак перешел на тыквы: выедал сердцевину и напяливал на голову. Так что, тыкву на самом деле вырезают по образу и подобию кривляющегося Ньютона.
А все ваши легенды про "Джека с фонарем" - такая брехня, что даже крапивным тапочкам Элизы смешно.

P.S.
Мария в колыбели улыбается тысяча первым сном Шахерезады.

...

Суббота, 19 Апреля 2008 г. 00:41 + в цитатник
дальше будут только три точки. вот так:
...
когда меня спрашивают о том как и что, я задумываюсь: может быть что-то поменялось, может быть в этот раз мне есть что сказать?
нет, дальше будут только три точки. вот так:
...


Поиск сообщений в el_pesimismo
Страницы: 14 13 [12] 11 10 ..
.. 1 Календарь