Украдено у Синяя Книга (она в курсе)

У каждого из нас внутри такое,

О чём не каждый смог бы и сказать.

Такое мягкое, пушистое, живое,

Такое разное, что трудно описать.

Но есть оно, и дышит, и вздыхает,

Ревнует, любит, плачет невпопад.

И злится на кого-то и тоскует

И радо тем, кому другой не рад.

Оно, родное, очень не простое,

То снега хочет, то дождя, то зной,

А иногда бывает и такое,

Что в одиночку борется с собой.

В нём правда есть, неведомая извне,

В том суть обид и тайные мечты.

И если хочется ему большой свободы,

То крылья за спиной увидишь Ты.

Оно так не похоже на другое,

Оно, такое именно, одно,

И прячется оно, в совсем иное,

Что нет подобно этому нутро...