Так легко учить человека моралям, правдам, этике, правде жизни, особенно если ты знаешь это не только по умным книжкам, но и сам это прошёл.
Но так сложно осознавать, что ничего это тебе лично не даёт. В том плане, что человек может на твоих словах выстроить свои выводы, совершенно противоречащие твоим мысленным представлениям. Каждый из нас есть личность, индивидуум, со своим личным мнением, восприятием, суждением на этот мир.
И даже если всё получится успешно.. А сами мы всегда соблюдаем нормали? Каждый может сказать правду, которую вычитал, услышал, познал. Но не каждый сможет держаться её.
Говорить и делать - две абсолютно разные вещи.
Хочешь хорошего- делаешь хуже. И оттого становится ещё хуже самому себе. Из-за того, что ты совершенно беспомощен. Ты знаешь как, ты знаешь где, ты знаешь когда, но сделать ты ничего не можешь. Это хуже связанных рук и глаз.

"Никогда не пытайся писать своим почерком в чужой, неполной тетради. Твой друг не разберёт почерк и поймёт его иначе."(с)


"Вопросы"

И так порою одиноко-
В толпе, в семье, в кругу друзей.
И с виду кажется - так просто.
Но то, что копится внутри - страшней.

Когда ты учишь на ошибках,
Своих, другого человека-
Он сделает иначе вывод.
И это не вопрос-проблема века.

Чего мы стоим? За сколько нас продали?
Рабами быть на сей земле..
Я помню, матери рыдали,
Когда сыны их гибли на войне.

Не на своей, а за чужую веру,
За одного тирана полоумного.
Потери. Ложно чувство меры.
Из перпендикуляра в полукруглое.

Но сколько б раз не ковыряли
Вопросы личности, идей-
Не забывай же про морали-
Чем больше правды- тем сильней.

Well, I can see you looking down on me..
It brings a smile to my face again..
Satellite...

День странный, вроде много чего, да и ниочём.
Я не знаю, как выразиться.
Просто странно.
Завтра будет лучше, я знаю.


"Половина"

На остановке. Трамвай затормозил.
Тихонько смахнул пепел с сигареты.
Витраж в себе меня случайно отразил.
Пол-остановки. И пол-неба.

Пол-неба. Пол-жизни.
Пол-мира. Пол-линии.
Сколько же можно жить половиною?
Пол-мечты и надежды.
Пол-взгляда. Пол-страха.
Из буро-серого праха.

Чтобы родиться - нужно сгореть.
А дабы познать - надо лишь потерять.
Чтоб извиниться - нужно простить.
Тот, кто един - тот сможет летать.

(совместно с iku-iku, спасибо)


"Игрушки"

Рассыпаны на полу. Их много. Но ненужно.
Прошло уж детство. Прошла пора.
Старые, любимые игрушки.
Время уходить нам со двора.

Вот ты, мой друг-на север.
Во холод и тайгу.
Я верю, сделаешь карьеру.
Ну а потом найдёшь Её. Одну.

А ты, сестра моя названная,
Езжай в тепло, на юг, в долину.
Встречай там солнце раннее.
Забудь про всё, пиши картину.

А с братом у нас разные дороги.
И путь наш холост, одинок.
Нас разнесут по свету наши ноги.
На запад. И восток.

И станем мы похожи на игрушки.
Немного пластика, кусочек пластилина.
Такие брошенные, ненужные.
Но всё же тёплые, любимые.

10 мая.
СДК МАИ.
ПСИХЕЯ.

У меня нет слов, такого концерта у психеи не было с 11 мая 2007 года.
Просто сногсшибающий. В прямом смысле.

Честно - нет ни сил, ничего, чтобы написать огромный, классный пост.
Играли много, около 25 песен.
Слэм был отличный, настучали по мозгам. Зато наконец-то негатив выплеснул весь.
Обычно для того концерты и нужны.

Но психея - эту группу я слушал ещё с тех пор, как они только начинали пробиваться в Питере.
Тогда по улицам не носились пендовки с криками "Фео, уаааааа".

С самого начала, как я услышал песню "Нет", то Linkin park улетел в далёкую печку и я начал слушать Психею.
Меня пагубно выводит из себя, что сейчас это модно.
Психея, Аматори, Джейн Эир.

И за счёт всяких там манежных выродков меня таким же считают. И не только меня.

Это есть несправедливо.

Будьте теми, кем хотите быть,а не теми, кем вам навязывает быть мода.


P.S. Спасибо за отличный вечер Рае, её двум подругам, Ремезу, Кириллу, Женьку(который наконец-то помнит весь концерт), Психее, Филу, Мише, Наташе, Алёне, Вике и тому, кто поднял меня в слэме под "людям планеты земля".

Вот такой я теперь ужас.

Бойтесь меня..

 

"Связь"

Как сегодня горело небо-
смотри, раскрой глаза.
Как сегодня хотело тело-
Моё твоё, а ты меня.

С небес слеза-всего вода.
До нитки мокрый. Холодней.
Мы часто слышим голоса,
Но видим- лишь обрывки дней.

Мы забываем имена
Подруг, любовников, невест.
А помнишь, были времена,
когда на шее висел крест,

когда мы целовали небо,
и вверх тянулись, на мысках,
когда всегда, зимой и летом,
друг друга кутали в стихах,

Когда с зарей мы пели вместе,
Под хмелем градусных ночей,
Во здравии или в болезни-
То связь одна была ключей...

 

Соавторство с Ананастей.

Для начала пару слов.
Я постригся.
Теперь буду скрываться, я ужасен.
Всё впринципе как всегда - терпимо.
Удачи вам всем.


Ски да йо.

...повезло в том, что есть, чем дышать....
...не везет, что не хочется вовсе...
я иду по проспекту шагать,
и встречать равнодушную осень.

впопыхах не забыв про пальто,
застегнугнусь до последней петли,
и хотелось мне только одно -
оторваться бы вверх от земли.

хорошо, что сегодня тепло,
не везет, что ветров еще нет.
их и не уже очень давно,
может день, может год, может век.

оторваться бы вверх от земли,
улететь далеко в облака,
провожать городские огни,
все оставить в дали, навсегда.

повезло в том, что есть, чем дышать,
не везет, что не хочется вовсе.
ветру можно и душу отдать,
ски да йо, моя милая осень. (с)

Я напишу всего четыре строчки.
Смешно идти на попятую.
В конце пути не будет точки-
Поставлю просто запятую.

Ваши руки, шеи, губы.
Взгляды. И ножи.
Люблю вас! Полоумно.
Вы - огонь моей души.

Люди! Я про вас!
Прекрасные создания, подобия уродов!
Я вас люблю.. И пью за вас!
Под глиняными сводами чертогов.

Всего вам искренне желаю!
Добра, любви, надежды, дружбы!
Моя душа, уж постылая,
Стянулась плесенью. Как груша.

Всегда я говорил, всё то, что слышу.
И храмах ставлю я за вас свечу.
Пустышки. Я вас ненавижу.
И в тоже время вас люблю.

в жизни каждого приходит осознание - "да, я стою чего-то в этой жизни", "у меня богатый жизненный опыт".

а на деле?
я сомневаюсь, что любой постоит за этими словами.

есть много категорий людей. и много под-классов, я уж молчу о характерах. перечислять не буду, каждый знает, то что знает. больше не нужно.
кому-то не нравятся эти. а тем не нравится тот.

а быть золотой серединой нельзя. не порваться. ИДЕАЛОВ НЕТ.

ты можешь быть гением. ты можешь создать ракету, способную долететь до Марса. но ты будешь прыгать от счастья, если тебя поцелует милый сердцу человек.

ты можешь поставить себе статус "крутого". но в душе будет храниться частичка тебя, маленького и беззащитного.

я скорей всего говорю за себя, но думаю слова эти не просто так.
или просто так.

---------------------------------------------------------------------
порою хочется поставить будильник на шесть часов утра. проснуться от света сонного солнца, что только-только потирает глаза. взять всё, что необходимо и выйти из квартиры. привычно повернуть ключ в замке и мысленно сказать: "до свиданья". уйти на поезд и ехать в ту сторону, где встает красное яблоко солнца...ехать вечно...под вечным восходом...и с странной полудрёмой. Так явь и вымысел становятся едины..

Пылью мела на ступенях,
Мотыльками возле ламп
Нас запомнят эти двери
И воды холодной кран.

Не сумели, не успели
Куклу накрепко слепить.
Наспех сделали, пустили,
Наказали строго: "Жить!".

Не тебе играть с судьбою,
Залезая жизни в тыл.
Ты в ответе, и с лихвою,
За тех, кого ты приручил.

Громкий гул скрипящей двери
Иглами застыл в спине.
Бьётся карлик в чёрной пене,
Ставя шрамы на стене.

Что же там? Никто не знает.
Или знает. Но молчит.
Голубь в луже издыхает,
Бьётся, булькает, хрипит.

Наше слово - твёрже камня.
Хм... Пробьёт любой доспех.
Мы - процесс есть изобарный.
Без давления. Лишь смех.

В улицах, побитых газом,
Выхлопом из чёрных труб,
Бродит тихо кот трёх-глазый.
Что ни лапка, то есть сруб.

Кот мяучет жалобно, напряжно.
И подушкой лапы стучится в окно.
Выгибает спину стыдливо-вальяжно.
Тело безобразно. И длинно.

Сиротою отражается в глади
Грязной лужи. И нет такого чудака,
Что к нему подойдёт и погладит.
Пригреет. Нальёт молока.

хм... на литературе написал...


"Дракон"

За изумрудными волнами,
За пронзёнными лучами небесами,
За богатыми жизнью морями
Стоит высокая гора.
Узором леса обнесённая,
В шапке белой, заснежённой.
Пиком-колом закручённым
Уперлась в небо сколом льда.

На ней, в лесах-садах из сказки,
Радостны, упруги краски,
И растут в деревьях маски,
Разливая чудный перезвон.
Там в пещере дальней, тёмной,
Под светом факелов смолёных,
На несметных сокровищах, куче огромной,
С мудрой улыбкой восседает дракон.



всё в порядке, всё просто супер.
всё в порядке, я просто...


ах да!
я подсел на покемонов! xD
пика-пика^^
пикачууу! xDDD

"Друг мой, друг мой.
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ли, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь..."

(с) Есенин


И стали вроде как все более чуждые.
Нет, я не сетую, я просто это осознал сильней.
То ли возможно у творческих людей на лбу написано быть одиноким. Ну впринципе может быть, ибо творчество у каждого абсолютно разное и следовательно каждый сползает с ума, как может. Кто-то ищет забвения в стихах, фотографиях, картинах, музыке. А кто-то этому и значения не придает.
Так что же есть творчество? Творчество- понятие размытое и абстрактное, за него можно заслужить славу, а можно и быть гонимым. Не каждый поймёт того, что у тебя на душе, не каждый осознает, чего тебе стоила эта картина.
Некоторые смотрят на картину, фыркают, бормочут: "Нормально..", и идут дальше, как в то же время другой человек стоит, в благолепии взирает на это творение исскуства и понимает, почему автор картины потратил на неё двадцать лет. Иногда книгами топят печь. Это омерзительно. Неуважение не то, что к автору, а к самому себе. Книги - есть друзья, есть диалог, хоть и мысленный, но с автором. Он тебе рассказывает, поясняет, поправляет тебя, когда ты не так понял.. Творчество стало обыденным. Сейчас век машин, технологий, а не время аллегорий, фанфар, гусляров и кавалеров."Мы родились не в наше время..."(с).

Но думаю и в древние века были люди, кои рисовали мамонтов углём на стене.
И их признавали шаманами.
Так ведь и сейчас многие пляшут под подобные дудки.
Главное - нарисовать мамонта побольше.

— Бог! Царь хочет говорить с тобой! Прости его и выслушай!

Стало тихо, никто не смел вздохнуть. Царь соображал: когда случился великий потоп и лопнула земля, Простяга просил Бога помочь, и Бог явился с неба комом огня в тот же вечер, и в ту же ночь земля закрылась, и не стало потопа. Значит, и сегодня так будет. Не успел дядюшка, ваше высочество, не успел! Никто тебе теперь не поможет…

Агар выпрямился. Служки, поддерживавшие его, отскочили и повернулись к Богу спиной, пряча головы руками. Царь увидел, как Агар протянул сложенные ладони и положил на грудь Бога. У Бога тотчас загорелись глаза. От страха царь стукнул зубами: глаза были большие и разные — один ядовито‑зеленый, другой белый, яркий, как свет. Было слышно, как Бог задышал, тяжело, с потрескиванием, словно чахоточный. Агар попятился.

— Говори, — прошептал он. Ему, видно, тоже было не по себе.

Царь опустился на четвереньки и пополз к возвышению. Он не знал, что делать и как поступать. И он не знал, с чего начинать и говорить ли всю правду. Бог тяжело дышал, похрипывая грудью, а потом вдруг затянул тихонько и тоненько — жутко.

— Я сын Простяги, — с отчаянием сказал царь, уткнувшись лицом в холодный камень. — Простяга умер. Я прошу защиты от заговорщиков. Простяга совершал ошибки. Он не ведал, что делал. Я все исправил: смирил народ, стал велик и недоступен, как ты, я собрал войско… А подлый Бат мешает мне начать завоевание мира… Он хочет убить меня! Помоги!

Он поднял голову. Бог, не мигая, глядел ему в лицо зеленым и белым. Бог молчал.
— Помоги… — повторил царь. — Помоги! Помоги! — Он вдруг подумал, что делает что‑то не так и Бог равнодушен к нему, и совсем некстати вспомнил: ведь говорили, что отец его, царь Простяга, умер вовсе не от удара, а был убит здесь, в храме, когда убийцы вошли, никого не спросясь. — Помоги! — отчаянно закричал он. — Я боюсь умереть сегодня! Помоги! Помоги!

Он скрючился на каменных плитах, кусая руки от нестерпимого ужаса. Разноглазый Бог хрипло дышал над его головой.

— Старая гадюка, — сказал Толя. Эрнст молчал.

На экране сквозь искры помех черным уродливым пятном расплылся человек, прижавшийся к полу.

— Когда я думаю, — снова заговорил Толя, — что, не будь его, Аллан и Дерек остались бы живы, мне хочется сделать что‑то такое, чего я никогда не хотел делать.

Эрнст пожал плечами и отошел к столу.

— И я всегда думаю, — продолжал Толя, — почему Дерек не стрелял? Он мог бы перебить всех…

— Он не мог, — сказал Эрнст.

— Почему не мог?

— Ты пробовал когда‑нибудь стрелять в человека?

Толя сморщился, но ничего не сказал.

— В том‑то и дело, — сказал Эрнст. — Попробуй хоть представить. Это почти так же противно.

Из репродуктора донесся жалобный вой. «ПОМОГИ ПОМОГИ Я БОЮСЬ ПОМОГИ…» — печатал автомат‑переводчик.

— Бедные злые люди… — сказал Толя.

(с) Аркадий и Борис Стругацкий



Дача... Там было хорошо.
Не буду яро описывать всё, ибо не каждый дочитает и до этого момента поста.
Всё просто хорошо.




"Пути-дороги"

Пути-дороги. Рельсы-шпалы.
Едет поезд чуть усталый.
Слева лес, а справа поле.
Слева темень, справа воля.
Но судьбою предназначено
Шить ему колёсами
Путь, людьми указанный,
Взглядами белёсыми.
Ему б спрыгнуть на пероне,
Скинуть куртку, побежать.
Подмигнуть окном вагона,
И уйти себя искать.
На росе, в траве прохладной,
Чуть искрящейся на солнце.
На листве, зелёной, гладкой.
Во дворах. И на оконце.
В передрассветном, утреннем тумане,
В каплях с неба, и в ручье.
В птицах, парящих над горами.
В костре вечернем. И в земле.
Раскрыть всю грудь, вдохнуть свободой.
Смеятся с ветром наравне.
Не отягощать себя заботой
И мыслями о новом дне.
Но сколько раз не прыгай- вернёшься вновь.
На путь-дорогу старую, усталую.
Туда до горизонта, в один конец билет,
По стертым рельсам, дряблым шпалам.



"Туманный"

Воздушный и туманный.
И с виду вроде бы простой.
Но внешность - она обманна.
Он жил всю жизнь в глуши лесной.
С годами мы взрослеем лишь на год.
Лишь иногда - на два, на три.
Желаем знать всё наперёд.
Не смотрим вглубь и в то, что вонутри.
Всё что дала природа - с честию принять.
Это его и правда, слово.
Взамен - души частичку обменять.
Но не корыстно - благословно.
Ведь души - прерии степные,
Свободные от тела потребленья.
В глазах его огни. И те младые.
Но человеком рос - не станешь зверем.
Он просто тень. И от того,
Что вроде бы его никто не замечает,
Он благодарит кого-то одного
За то, что он рассвет с улыбкою встречает.




"Музе"

О, муза! Даришь ты мне творчество
И странный крест, коий несу не я,
Обманное величие, одиночество
И каплю сладкого безумия.
Тебя я рад встречать ночами
Во всех обличьях. Всюду узнаЮ.
Во звёздах, во домах, в замках с ключами.
В аду. И может быть в раю.
Что хочешь ты? Дарить мне свет?
Иль хочешь, чтобы я его дарил,
Неся огонь в заполненный людями склеп,
И, словно Данко, под небо их я выводил?
А может просто хочешь, чтобы я,
Случайно так, того не замечая,
Всего лишь навсего сошёл с ума,
Тетрадь терзая чуждыми стихами?
Сколько раз бы я не сжёг свою тетрадь,
Сколько раз, в порывах тошноты, кричал, что ненавижу
Тебя! Я буду рад вновь тебя увидать.
С тобою я ведь большее вижу.
И если слышишь ты меня сейчас,
И лицезреешь стихов моих гарем-
Пошли мне весточку, дай знать
Один лишь на вопрос: "Зачем?"



"Посторонний"

Хотел бы я отгородиться,
Не от людей, а от себя.
И, в летящей по небу птице
Видеть не яйцо, а зёрна янтаря.
Опасны для многоликого общества
Мои пальцы, мысли, голова,
Моё, увы, для одного себя лишь творчество,
Мои капризы и слова.
Пора, пора уж закрываться,
Поставить в полку сувенир.
И, если в зеркале увижу, то не удивляться-
Там лезет посторонний мир.



"Грабёж"

Прекрасна ночь. И будто бы
Душа чиста. В ней нету зла.
Вокруг цветёт всё незабудками,
Но волею судьбы - игра.
Погнались двое силуэтов.
Простой грабёж. Так странно.
Ограбили обычного поэта.
Но не осталось ни единой раны.
Отняли всё, последние копейки.
Казалось, даже честь его затронута.
Но всё это - нелепые моменты.
Книга стихов осталася нетронутой.

Бежать.
Из гнусного и серого города.
Без оглядки, что есть сил.

Не знаю, чем забью сегодняшний остаток дня.
Придумаю что-нибудь.

Завтра олимпиада по физике.
Больные люди, кто придумал их делать на майских праздниках?
Ни себе, ни людям.

А после - в гордом одиночестве на дачу.
На вечер-ночь и день.
Наконец-то.

Не оставляя за собой следов..



"Там"

Там за круглыми стенами,
В небесах стужённых вод,
За крутыми облаками,
Водит ангел хоровод.

Там земля полна зарницы,
Там воистину грешнО
Не летать под руку с птицей.
Там взаправду есть добро.

Там вода из родника
Ломит зубы чистотой и холодом.
Там бурлящая река
Помнит, что мы молоды.

Горы, зубьями драконов,
Привлекают там наш взгляд,
Из под крон могучих сводов
Великанов, что стоят.

Там на небе нет законов,
И оно меняет цвет,
Из зелёного хмельного
До оттенка фиолет.

И куда ни кинь свой взор-
Всюду радуется глаз:
Древа ломаный узор,
То зверёк пропрыгнет мимо нас.

Сосчитать до ста- и ждать
Звуки мелодичных лир.
Не стремись его искать,
Этот хрупкий, звонкий мир.

Где за круглыми стенами,
В глубине наоборот,
За прогнутыми холмами,
Водит ангел хоровод.



"Зной"

Пустынны земли. Вой песка
Пронзает уши, словно дрелью.
Кровь молотом стучится у виска.
Под этим солнцем жарко даже тени.

Вода исчезла под землёю.
Вокруге нету ни души.
И от жары стоит стеною
Зной. А рядом - миражи.

Разбиты стёкла, окна, двери.
Потрескались облезлые дома.
Засохли, пнями скорчились деревья,
Чуть выпучив иссохшие глаза.

Скелеты птиц, давно умерших,
Коврами мостовую покрывают.
И хруст костей, едва истлевших,
Противно, сочно в мозг вползает.

Пустыня. Опухоль планеты.
Срослась в гигантский шар из долек.
И бесполезны здесь монеты.
Друзья здесь - перекати-поле.



"Кукла"

С неба в ладони спрыгнула,
Глаза открыла и чуть вскрикнула,
Кукла странная, чужая,
Идеальная, чудная.
Ручки-ножки - всё как хочешь.
То ходить заставишь, то положешь.
С нею можно поиграть,
Бегать, прыгать и скакать.
С нею можно говорить.
Можно временно забыть.
Будет ждать она всегда.
Пусть и время, как вода,
Протекает через пальцы
И сверкает, словно кварцы.
Ведь она то лишь - игрушка.
Бессловесная зверушка.
Так и сяк. Туда-сюда.
Ей неважно. Ведь она
Безвозмездно и отчаянно
Любит лишь хозяина.
На ладонях. Смотрит глазками,
С чуть обтрескавшимися красками.
"Уходи"- шепчут мои губы:
"Не моя ты, кукла".





Всем хороших праздников.
Пусть завтра будет.
Лучше.

Во парке, во дворике,
Сминая лист и сигарету,
Сидит смешной до коликов
Старик. Что пишет сантименты.

Не просит он аплодисментов.
Не просит он цветов.
Ему лишь нужно больше времени,
Чтоб жить побольше между снов.

Вокруг него деревья хороводом.
И листья жёлтые во танце.
А голову сравнить - что с водоворотом.
И ветви - его пальцы.

Седой, в морщинах, дряблый, старый.
Наносит на листе узорец витковой,
Он свиду- мёртвый, слабый,
Ну а в глазах же - молодой.

Сживут его со света скоро,
Не принесут на память цветов.
Но будет жить он вечно, знаю,
В бутонах искренних стихов.

"Паук"

Опять упал. Опять на землю.
Глухой и хлюпающий звук.
Я липкой, стёртой карамелью,
Ползу по дну, словно паук.

По тонким трещинам асфальта,
По выпуклым венам земли,
По кружевным, узорчатым платьям,
По перепонкам тишины.

Под кромкой льда забилась рыба.
И смотрит в солнце изо льда.
Конец пути - его не видно.
Всё заглотила глубина.

И в ней паук терзает струны
Своей последней паутины,
В которую не попадают мухи,
А только карамель в примешку с тиной.









"Остановка"

Остановка. Жду троллейбус.
Пустая пыльная дорога.
Стою уж час. А всё не едет.
Смотрю вдаль до рези глаз, да нету прока.
Ветер хлынул, пыль поднял
Забавным облачком песчаным.
И сколько раз я понимал,
Что суть мы познаём вещами.
Звонок. Мне кто-то звонит.
"Алло?.. Привет.. На остановке.."
И голос в трубку тихо молвит:
"Я тоже..." Становится неловко.
Я оглянулся. Всё пустынно.
Протяжны телефонные гудки.
Мы ждём чего-то, так наивно.
Нас вроде много. Да одни.







"Письмо"

Возьму перо. И напишу.
Письмо тебе, в твой город.
На нём обратный адрес запишу.
Отправлю почтой через горы.

"..Здравствуй, друг мой, это я.
Я многое хочу сказать.
Сейчас - средина января.
Повсюду стало заметать.
Но в глубине души я чувствую,
Что этот снег, метель и вьюга,
Окутывают грустию
Если не меня, то точно уж друг друга.
Сейчас спокойно всё. В семье. Учусь немного.
Всё так же я смешно играюсь со словами.
И кажется... Недавно я поверил в Бога.
Не ожидал. Вера пришла с годами.
Как говорится- Бог, ведь он повсюду.
А так же - состояние души.
Но в наших землях только куклы Вуду.
И их ножи.. И их ножи...
Как там? Солнце светит, море тёплое?
Пришли мне, друг, луны улыбку,
Что ночью светит, добрая.
Ну если не получится- открытку...
А помнишь, как когда-то,
Ещё детьми, за ручку мы стояли
Во гроте, что под водопадом,
И в брызгах сердца наши стучали?
И хорошо, что ты осталась там.
Вдали от всех, с природой в единенье.
Ведь тут.. Ну как всегда.. Бедлам.
Порой уж кажется, что нет спасенья.
И вот ещё,- я очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
Виски постоянно бухнут от крови,
И забыться помогает лишь алкоголь.
Ты всё ещё малюешь красками?
Я помню, любила ты такое..
Взращивала на холсте сказку,
Была вечно чем-то недовольна.
Ну что же.. Каждый делает, что в его силах.
И надо стараться сделать это лучше.
Стараться.. Не теряться в глубинах.
Тогда спокойней будут наши души.
Вот и закончилось моё письмо.
К нему я приложу веточку хвойную.
Жду ответа. Хотя... Всё равно.
Всего тебе хорошего. С любовью."

Опять всё снова, опять чехарда.
Возьму письмо, обратный адрес напишу.
Отложу чернила, открою ящик стола.
И поверх пачек писем его положу.

Ну вот и всё.
Головная боль, сушняк, синяки, произвольно расставленные на теле.

По порядку. Вчера, 25 апреля, я сходил на концерт группы моего, почитай, детства, на Кирпичи.
Ходил с Андрюхой, он же UltraFaer, Серёжей и Настей. Встретились на Профсоюзной где-то в 8:20 - 8:30, пошли к клубу.

Впринципе народу было мало, я ожидал большего, но допустим в отличии от Radio Cambodia которая была 30 марта в Art Garbage, атмосфера была просто теплой. Как-то прям самого в пляс пускало.

Играли два часа, но многие композиции были с синглов, которые я не удосужился прослушать.
Были песни такие, как: "байка", "get down", "нормальные ребята", "плюю я", "это я сам", "кирпичи тяжелы", "школьнички", "интернет", "водка-плохо", "я-поэт, а ты- засранец", "вечный символ страха", "Ира".
Так же были замечены импровизы на басу, вследствии барабанов и гитары, так как у Васи В. отключился микрофон.

Вопреки ожиданиям был слэм, некоторые умудрялись творить и мош.

В очередной раз замечу, что ХО - очень даже хороший клуб, даже для тяжёлых и мощных концертов.

ещё раз спасибо Андрюхе, Серёже и Насте за составленную компанию.

P.S.(Ремез, ты многое потерял)

Я - СЧАСТЛИВ.

утро. солнце. дорога и ветер.
переплеты стекла и бетона.
на перчатках оставшийся пепел,
а под снегом кусочки газона.
лифт соседи. и скрежет замка.
просыпайся, взрослеющий мальчик.
для меня будет время всегда,
и скучающий милый диванчик.
кружка. теплая. к чаю печенье.
тихо. мысленный диалог.
прекращается времетеченье
на секунду, на день, на срок.

вечер. тучи. всегда так внезапно.
куртка. кеды. привет и пока.
еду молча. дорога обратно.
еду молча. опять в никуда.



Спасибо, Настя.

настроение весь день ни к чёрту.
в лицее день скорби нашего учителя(рак легких)
погода прекраснейшая, улыбаются все, и лишь ты, как мудак, не понимаешь отчего всем хорошо.
прикрываешься маской идиотизма, поднимая настроение всем.
а ведь это истерика.
на грани, на грани.
копится всё внутри, видится всё снаружи.
я всегда на себя буду вешать ярлык эгоизма и лицемерие.
и мне плевать, что мне на это скажут.
плевать на всё.





а ведь однажды, в старости уже, меня спросят
- хотел бы ты что-нибудь вернуть и сделать иначе?
я отвечу:
- нет, я счастлив, что прожил именно такую жизнь, и все слезы, ссадины, улыбки и смех сохранятся во мне, компенсируя друг друга... Ничего нельзя менять. Никогда.

"Юг"

Во городе, живущим дымом-смрадом,
Дышу я робко, наугад,
Ведь небо здесь из стекловаты.
То камень брошен. Невпопад.

Здесь маются тоской витрины,
И стариком загнулись фонари,
Здесь в каждом доме спрятаны мины,
Со сбитым ритмом сердца. Мы.

Здесь каждому уж не в новинку-
Проснуться утром. И уснуть.
Ну а во сне - считать травинки
На чистом поле. Море. Суть.

Суть- ничтожна. Мысль- напрасна.
И в горле ком. Не закричать.
Смотреть вокруг - молчать ужасно.
Да то и дело - лишь стонать.

Взлетает в небо голубь белый.
Парит, порхает.. Лети, брат, лети!
Узором в сердце, взглядом в небо!
От центра. До краешка земли.

Зови своих братьев, зови в небеса!
Белым светом озари ихний путь!
Оставь на земле чужие голоса.
Они не стоят того, чтоб назад повернуть.

Лети голубь счастья, птица свободы!
Не держат тебя ни руки, ни горе!
На юга, на юга! Там небо и солнце,
Горы, поля.. А ещё.. Море.

А сколько раз вы слушали море,
Сидели сложа руки на мокром песке,
Смотрели закат, вдыхая ольховый
Запах весенний, в неизбывной тоске,
Что скоро поглотят красное яблоко волны,
И настанет кромешная, звёздная ночь,
Что взлетят, испарятся чаек стоны,
Что станет так горько, что уже и не в мочь?

Но чтобы зажечься- надо погаснуть,
Чтобы воскреснуть- надо снова лечь в грот,
Чтобы утром блестящий, прекрасный,
Солнечный диск озарил небосвод.

одни буквы.
символы и так далее.

"а кстати, на лиру теперь можно менять ники"
да зачем?

я ж вас не узнаю теперь.
в смысле узнаю, но в этих дневах я привык.

блин.

бред.

извините, что не комменчу, но правда, в некоторых мне просто нечего комментить, в некоторых я просто не хочу оставлять банальные комментарии, что всё будет нормально. А некоторые просто нет желания читать.

считайте меня кем угодно: пафосным, эгоистичным, или ещё каким..

а ещё да, муза меня покинула.
хз, наверно надолго.

такая пустота...

странно.
------------------------------------------------------------------------

погода шик-да-блеск.
блять.

25 апреля - клуб ХО, Кирпичи.
10 МАЯ - СДК МАИ, ПСИХЕЯ(!!!)
16 мая - сдк маи, Tracktor Bowling.


???

"Город"

Ароматы витрин, магазинов, духов.
Холодные отблески на спинах машин.
Набор странных акций, фракций и слов.
Всё режет глаза. И всё без души.
Муравейник из трутней-марионеток,
Из лживых пародий на человека.
Кто сегодня хочет стать миллионером?
Живём на экранах - вот так потеха.
Пухлые губы грудастой девицы
Скажут с улыбкой:"Ведь вы этого достойны".
Шарики-ролики, шизики-спицы.
Нынче уж в моде быть непристойным.
Поезда, автобусы, метро-
Будто вырвались овцы из хлева.
Надеюсь есть ещё такие, кто
Выделяет минутку, чтобы глянуть на небо.
А небо течёт. Давным- давно.
Веками, столетиями, миллионами лет.
Бесконечно, радушно. И ему всё равно,
Что там внизу. Оно дарит свет.
Неважно кому, неважно когда-
Знай себе - плывёт спокойно.
Будет плыть сутки-года
Над человечеством беспокойным.
Нелепый цирк, смешная игра.
Наверно я брежу, но... Нет любви.
Пока каждый из нас сидит у окна
И тихо считает прожИтые дни.
Встречают по одёжке, провожают ножом в спину.
И всё так забавно - уплачено же.
Питаясь выхлопами и болотную тиной,
Мы останемся неполной коллекцией Фаберже.
Угрюмый город. Мерзкий, гадкий.
Пропитанный дымом, пылью, смрадом.
На бесчестие и грязь он падкий,
Улыбаясь губами с дешёвой помадой.
Здесь вязко, здесь грубо, здесь душно.
Только клубки денег и обмана.
Но город смеётся машинною стужей
И посылает воздушный поцелуй из рекламы.

*
Мда, егэ сегодня было.
Ничё так написал, но надеюсь вы лучше.
Сегодня наконец-то выписался, хоть продолжаю болеть.
Чуть-чуть осталось.
Чуть-чуть.
*


"Глупец"

Забыть. Забыть, как страшный сон.
Убить в себе воспоминанья.
Тот, кто забудет, тот спасён.
Несут они одни страданья.

Мне шепчет дождь порою ночью,
Что всё пройдёт. И будет лучше.
Что однажды дверь откроешь
И увидишь солнца улыбку на лужах.

Не верю. Ему. Им. Всем. Себе.
Бездонный глупец, я возомнил себя богом..
Повелителем, царём на земле.
Я забыл, что упрятан в теле убогом.

Я улыбаюсь, зажигая факелы,
Читая надпись кривую "Один".
Наверно я бог.. И мои ангелы-
Головная боль и никотин.


*
Просто как то уже пресно всё.
Погода мерзкая.
Скорей бы плюнуть на всё, да и свалить подальше...
*

I wanna be unframed,
I wanna runaway...
I wanna be your feeling-
The small, that I can take.

Never wanna be the same,
I push it all away...
I wanna be your feeling.
Just...
LET GO...

Знакомая дверь. Ключ в кармане.
Замок поддаётся, тихо скрипя.
Это мой дом. Его не обманешь.
Своего хозяина признаёт загодя.

Устал я уж больно. Так всегда.
Постель источает сонный дурман.
Ложусь под одеяло, закрываю глаза.
И в тихой квартире мне снится кошмар..

Стою в коридоре. Туманно, чуть блекло,
Я вижу себя со стороны.
Воздух пропитан призрачным светом,
И тянутся руки из черноты.

Длинные, чёрные, ватные, вязкие.
Одна только мысль - надо бежать,
По узкому коридору, без оглядки,
Но сил хватает только стоять.

Они обступили. В горле комок.
Господи, что это, что же?
По спине сверху-вниз прополз холодок-
Из тьмы надвигаются не лица, а рожи.

Одноглазые, трёхлапые слоны,
Фемиды, с когтями и крыльями,
Черви, сотканные из желчи и мглы,
Смотрят на меня глазами мыльными.

Гиены, с рогами и пастью слюнявою,
Переминаются с ноги на ногу- ждут добычу,
Наставили на меня буркалы кровавые,
И рвут пасти гикающим кличем.

Увидав сиё, я побежал-
За мною и твари, ордою нечислимой.
Будто на землю ад пал,
И вырвались они, на ходу сыпля искрами.

Нету дороги. Всё. Тупик.
Шарю руками по стене глухой.
Смотрю,- зеркало небольшое стоит,
И вижу всё, что у меня за спиной.

Зеркало не врёт- кажит всё, как есть.
И от того становится страшней.
Ведь все эти звери, что хотят меня съесть,
Вовсе не звери, а души людей.

хех)

что ж, это опрос ПЧ. (меня кто нибудь слышит?)
Что-то типо игры.
Вы отмечаетесь в комментариях, я же задаю вам пять вопросы, ответы кои вы выставите в дневник новым постом и предложением игры. (ну это уж по желанию)
Впринципе так.

Ответы на вопросы emjane.

1. Когда ты начал писать стихи?
-лето, конец августа, 2007 год. ночью, не помню, когда-то там) звёздно тогда было.
2. Что важнее для тебя: быть любимым или любить?
-быть любимым^^
3. Почему начал слушать Психею?
-брат часто врубал дома пластинки типо jane air, психея. как-то песенка зацепила, банальная, "говнорэп". потом начал осмыслять стихи. сочетание ритмичной, энергичной музыки в сочетании миксов и сэмплов на компьютере, плюс смысл - это для меня уже что-то значит. Так же Психея с древнеславянского означает "душа", что есть для меня понятие интересное и стоящее изучения.
4. Черно-розовое или чб?)
-По дневу не видно?) черно-белое)
5. Доволен ли ты тем, что есть у тебя на сегодняшний день?
-нет. но завтра будет лучше)

Ты - художник, я- поэт.
У обоих крыты двери.
Я ведь- мгла. А ты же- свет.
Две смешные параллели.

Помню всё- прохладный вечер,
Странная ухмылка, слово.
Кто-то стрелы в нас наметил.
Это ангел. Безусловно.

Иногда иголкой колешь,
Но всё время о едином молим.
Каждый эгоист - не скроешь.
И друг друга верно стоим.

Встреча каждая, однако,
Разделяет нас всё дальше.
Хоть обидно, да неважно-
Между нами нету фальши.

Может нету ничего.
Может всё ещё в начале.
Может всё уж уплыло
Ватным ломтиком печали.

Я- романтик. Ты- мечтатель,
Но скрываем друг от друга.
Каждый из двоих из нас- ваятель.
Музой прогоняем скуку.

Робкий голос смоет страх.
И пройдёт десяток лет-
Будем в разных городах-
Ты- художник, я- поэт.

Дождь. Серая полоса тумана на горизонте, поднятые воротники курток, зонты.
Дождь. Мысли ниочём, пустые взгляды, апатия, меланхолия, сырость за окном.
Дождь. Тягомотина, рутина дней, что сливаются воедино и обращаются каплями на асфальте.
Дождь. Тусклая лампочка у изголовья кровати, старенькая, замусоленная книжечка в руках.
Дождь. Кружка горячего чая, обжигающего, с лимоном, унылое потрескивание далёкого радио и домашний уют.
Дождь. Можно описывать его тысячами слов, ловить сотнями ладоней, смотреть тысячами глаз.
Дождь. Весеннее тепло поедено, и лишь серая завеса на горизонте не даёт нам надежды на луч солнца.
Дождь. Смывает всю грязь, очищает потаенные черные куски памяти...



Лишь стоит пойти ему навстречу.

Лёгкая встряска, дыма кольцо
Рисует сказку, под псевдонимом "никто".
Смеётся асфальт. И в воздухе брызги
Въедаются в глаза и падают низко.
Сомненья лишь смертным,
Богам только правда.
И мысли о вечном
Погасли, как лампа.
Земля стала небом. И наоборот.
Дом ярко-красный разевает свой рот.
Зелёные птицы, пурпурные дети,
Ядовитые лица, ультрамариновые сети.
Чёрная змея потекла между пальцев-
Полотном обернулась, одеялом скитальца.
И в небе звезда горит бело-синим,
Немного гротескно, немного павлином.
Разрастается, тянет радужная воронка.
Мир обернулся бензиновой плёнкой.

"Спрятан"

Глухие звуки перестука звеньев

Тех стязей, что сковывают руки.

Здесь мир теней без деревьев.

И даже дышать здесь мука.

Истертые запястья в оковах

Багрово кровоточат. И цепи

От браслетов моих уходят

Далеко в пустоту. Что же их крепит?

Едва слышен звук надтреснутой скрипки

Музыканта, чьё лицо сокрыто

Маской тьмы безликой.

Мелодия прекрасна. (Забыта).

Мне б вырваться скорей на волю!

Я словно зверь. И словно в клетке.

Но воздвигает бездна горы

И ржавые оковы крепки.

Лишь темнота, чернее чёрного.

Здесь света нет. И солнца тоже.

Нет даже окна для заключённого.

За что мне это, Боже?..

Лишь временами у меня есть друг-

Неясный голубой огонёк.

Летает,

Перед глазами делает круг-

Вспыхивает и исчезает.

Волосы давно отрасли и спутались,

Солёной занавеской закрывают глаза,

Кои плёнкой белёсой укутались,

Под которыми скрыта сухая слеза..

Смотреть, дышать, менять и жить!

Я рвусь, рву кожу на запястьях!

Вокруг пустота. И серая нить,

Вьётся змеёю в непроглядном пространстве..

И сколько уж так? Я не помню..

Пытался бежать, старался согреться.

Лишь скрипка во тьме воет.

Собою упрятан в собственном сердце.

 

---

 

Сегодня дождь был.

Создание счастливо.

Я рад, что всё так, как есть.

иначе и быть не может

 

---

 

ах да...

трэшня полная.

пока болею, придумал себе хобби.

пилять...

ну короче смотрите сами.

 

собачка...

 

ммм...мышка наверно...

 

хрен знает что...

 

цветочек О_О...

 

осьминог... xD

ну и конечно же...

ЗМЕЯЯЯЯЯ!!! XDDD

 

---

 

я мудак)

---

---

Ну как бы это... Инет не работает, извиняюсь, что пропал, если кто и вспоминал.
Вроде всё так ничего, болею, но уже выбираюсь из дома, чтобы совсем не сгнить в четырёх стенах квартиры.

Вчера был на Tracktor Bowling. Офигенный концерт, неплохой клуб, шикарная группа^^

(клуб ХО)

Играли как и старые композиции, так и с нового альбома.
Очень рад был услышать такие песни, как "Она", "Черта", "Устала", "Завтра", "Ступени", "Игра", "Вода", "Полгода до весны", "Холодней", "Твоя".
Ещё много чего было, но я не запомнил^^

Лу выкладывалась по полной, группа не лажала, атмосфера в клубе замечательная, всё ништяк.

Короче всё круто.
Да.
йоу.

(*-*)

Даааааа

Я сходил за сигаретами^^

Вроде никто не проснулся.

Тихо так на улице. В моём доме во всех окнах выключен свет.
Такая тишина. И только стук своих шагов за своей же спиной...
--------------------------------------------------------------------

"Деревня"

Скрипят половицы
Шершавые, сосновые.
И поют вдали чуть птицы
Песни.
С каждым разом новые.

Визг косы. На дальнем поле-
Это наш крестьянин вышел,
Чтоб собрать колосьев пышных
Для зверья в загоне.

Чтоб овца нам шерсть давала
И корова - молоко,
Надо нам работать плугом,
Топором и долото.
Взделывать большое поле,
Чтобы осенью собрать
Ржи-пшеницы море -
Добрый урожай.

И потом зажечь лучиной
На столе свечу игристую
И, куря табак душистый,
Отдохнуть.
Посмотреть на облака далёкие,
На бескрайние луга,
Где резвится развесёлая
И шальная детвора.

Здесь всё родное и всё близкое:
Звон ручья и стук посуды.
Ясно даже атеисту-
В деревне Бог живёт повсюду.

господи.
кошмар.

я не помню который день болею.

лекарство - сон, лекарство - сон.

просто безвыходная цепь.

Бликовое представление
На домов горбатых спинах.
И зеркально отражение
Фонарей в пустых витринах.

Кошка сладостно свернётся
И в клубочек обернётся
На коленках. И уснёт.
Лапки вдоль чуть-чуть протянет
И глазами обещает-
Не уйдёт.

Чай горячий. Крепкий, сладкий.
Обжигает руки. Но.
За окном идёт кино
Не про нас. Смотрю украдкой.

Влага с неба пыль асфальта
Прибивает, словно тальком,
Оставляя на финале
То, что не было в начале,
То, станется в конце
На бурлящем дне-реке.

Стук часов: тик-так. Тик-так.
Просто так. Идут.
Слева свет, а справа мрак.
Ждут.
Что б забрать души терзания
И покой нам подарить-
Будут ровно в десять бить
И шептать свои признания.

Кошка спит. Уж чай остыл.
Маятник часов застыл.
Утром снова завести.
Старый хлам в пакет сгрести.
Уж скопилось там в углу
Масок и игрушек.
Окно раскрылось стужей
И жмутся тени на полу.

Приятно...
Приятно смотреть на этот мир глазами... Покрасневшими, опухшими и слегка опущенными.
Приятно вдыхать аромат людей и цивилизации... Не чувствуя запахов.
Приятно осознавать и слышать стуки биения улицы... Крики(базара) и визги(тормозов)... Ушами, что уже не желают слышать, которые уже не могут.
Приятно впускать ритм жизни через сердце... Которое и без того прогоняет через себя максимум.
.......................................................
И так смешно смотреть на себя со стороны.
-------------------------------------------------------
Я просто заболел.
=======================================================

"Сумасшедший"

Зелёная и жёлтая волна.
Я - сумасшедший.
А в середине - чёрная дыра,
Во времени прошедшем.

Вокруг - льняное полотно,
Белее молока.
Чуть дальше - решето,
И чёрных пик стена.

Внутри - дороги скуки,
По ним (туда-сюда)
Тени бродят в круге.
Внутри земли моей - река

И красные деревья. Вроде
Елозят ветками в воде,
Едва ли не касаясь брода
В зелёно-жёлтой пустоте.
_______________________________________________________

"Тебе"

Тебе хочу сказать спасибо
За то, что далеко была, когда мне было плохо.
За то, что ласковая липа
Меня листвою укрывала, когда я был совсем уж крохой.
За то, что ветер в спину дует.
За то, что часто ты мне снишься.
За то, что каждый год на свечи дуешь.
И делаешь во мне пустую нишу.
Спасибо за глаза твои дивные.
Спасибо за прощальный длани взмах.
И за картины расписные,
Что рисовала ты кистями на устах.

В заснеженном метелью доме, далеко
Горячие угли я кочергой ворую.
И знаю, тебе где-то нелегко.
Спасибо за то, что тебя не существует.
_______________________________________________________

"Придаток"

Душно. Становится жарко.
Спаси, прохладный ветерок!
Глаза, красные от сварки,
От вен, завязанных в клубок.

Немеют руки, ноги, оконечности.
Стучит всё громче голова,
С перерывами с нуля до бесконечности,
Под тенью белого крыла.

По телу дрожь. И наизнанку
В спираль сворачивает. Снова
Несу я хвороста вязанку
Для отопления родного крова.

Незримый выпад под колени -
Невидимый стрелок бьёт еле слышно.
Я падаю. Хватаю взглядом сени
И ощущаю себя мышью
Безхвостою и без ушей,
С отрубленными лапками и носом,
Что в щель попала меж дверей,
Где травят злобно дифлофосом.

Лицом о камни-ветки-листья.
Спиной встречаю я рассвет.
И боле ничего не слышно.
В пыли шепчу посмертный бред.
_______________________________________________________

ааа...
порвал на Вике первую струну... отстой.
зато партию успел дописать, это хорошо.

причём порвал её, разбив плафон от лампы О_о...
весело.
терь нужно искать деньги на струны для электро, струны для акустики, деньги на три концерта, и чтобы ещё на проколы осталось... xDDD

прорвёмся.


"Наоборот"

Не всё, что есть - есть не-обман.
Не всё, что слышим мы - есть звук.
Не всё, что мутное - туман.
Не всё, чем дышим мы - есть дух.

Заранее скажу тебе, мой друг,
(Сотри ладонью с лица грусть),
Существование - не просто звук,
А композиция. Учить бы наизусть.

Не всё, что ярко - есть приятно.
Не всё полезно, что смешно.
Не всё, что тихо - безопасно.
Не всё, что многолико - есть одно.

В ночи прольётся молитва,
Просьба о помощи найти себя,
Ведь наше сознание - многоглавая гидра.
Каждая глава против себя и тебя.

Не всё, что есть велико - мудро.
Не всё, что тёплое - живо.
Не всё, что с лаской - есть не грубо.
Не всё, что мёртвое - мертво.

Луна вползает через окошко
И падает на потолок больной.
Над ухом нудно вьётся мошка
И силуэты ждут за пустотой.

Мерещатся лица сограждан.
Глаза таращат, раскрывают рот.
Моргнул. Единожды. И дважды.
Здесь всё не так. Наоборот.

давно не было так...
просто...
я не знаю как сказать.
сплетения слов и игры тенями, сочетания ладоний и изменения мимк людей... никому, никогда... это ведь жизнь..

зачем, а главное за что?..

сидеть, молчать и делить с тишиной последние крохи себя...
дотла...сгорая дотла...зачем?...

"Холодная вода"

Холодною водой,
Стекая влажно вниз,
Течёт рекой и жизнь,
Туда, где самый низ.

Запутавшись в сетях,
Друг друга сможем греть.
Мы сможем помолчать.
Мы сможем тихо петь.

Про струйки на стекле,
Про ранний добрый дождь,
Про жизни на земле,
Про бесконечную ночь.

Мне часто кажется,
Что мы лишь тонкая нить.
И не понимаю я,
За что ж ещё нам жить?

За струйки на стекле.
За ветра тихий вой.
Мы будем стекать вниз
Холодною водой...

Ухватка вязкой не-ладони
Такая милая. Вдали
В трёх зеркалах виденье стонет.
В квартире. В краешке земли.

Опять всё через "снова".
Душа кричит: "Дай отдохнуть!.."
Я улыбнусь. Скажу лишь слово:
"Когда-нибудь..когда-нибудь..."

Не всё почато в этом свете.
Давай ещё пройдём сей путь.
Улыбки... Призрачные дети.
Вовек чиста их сердца суть.

Пускай кричит протест свой тело-
Мы два в одном. И поперёк
Идут изломанные линии мела.
В начале- человек, в исходе- бог.

Кто идёт - отписываемся.

11 апреля - "Tracktor Bowling" - акустика. Клуб ХО.
23 апреля - "Слот". Клуб Точка.
25 апреля - "Кирпичи". Клуб ХО.

238 слушали 3 копий [+ в свой плеер]

"Правда?"

"Хлопок"

И ясно всё, всё решено.
Не изменить судьбы походку.
Видать нам всем предрешено
По жизни оставаться хлопком.

Таким безумно белым, свежим.
Готов порхать, как ветерок.
Но жизнью будет он изрезан,
Клочками обрываясь между строк.

--------------------------------------------------------
тебя так и не было.
так жалко.
я ждал.
очень.
правда.
подожду ещё.
---------------------------------------------------------

"Предвкушение"

Аллея. Вереница деревьев.
Ещё не проснулись от долгой зимы.
Птичьи слегка замолкли трели.
Замерло всё, как глоток тишины.
Воздух прохладный укутался под кожу,
И приятен глазу сероватый лик неба.
Чёрные тени деревьев не тревожат
Странную апатию ожидания лета.
Пустые скамейки. Слепые заборы.
Дома-одиночки гордо стоят,
Снявшие чужих окон уборы,
Сквозь меня, но пристально глядят.
Ионизирован воздух. И запах, чуть странный,
Вторгается в заждавшееся сознание.
Свободный. И долгожданный.
Скоро возрадуется Божье создание.
Оно терзалось бесконечную зиму,
Блуждало меж звёзд и обрывков снов.
Оно прошло сквозь холод и иней,
Сквозь бескрайние обломки вечных льдов.
И вот- сидит в тихом парке.
Ждёт. И жадно глотает
Воздух, раскалённой накалки.
Дышит. Вновь оживает.
Упрятавшись в куртку и карманы,
Спрятав голову от чуждый людей,
Он забывает страх и обманы,
И с каждой минутой сияет светлей.
Он смотрит в серое небо, там высоко.
Ему безразлично, что уже скоро ночь.
Он оставил всё в памяти, там глубоко.
Создание ждёт в предвкушении дождь...

опять.
опять.
и это хорошо.
я опять смотрю на этот мир с улыбкой.

но это не значит, что я окончу ночную жизнь.

всё так смешалось, странно.

вроде хочу, а вроде наоборот.
путанница как и в голове, так и в жизни.
будем разбираться...


"Смог"

Прохладный, летний вечер.
Гирлянды окон домов.
Ласкает кожу ветер
И нет обыденных оков.

Решил остановиться
И на скамеечку присел.
Некоторым ещё не спится,
прогуливаются туда-сюда без дел.

Я начал думать: что-то не хватает.
Всё вроде есть, да всё не то.
Немного мелочи в кармане
И на поесть, и на кино.

Друзья есть ценные - проверено.
Один иль два. Больше не надо.
Каждое пятно на карте изведано.
Ну что ж не так? Что же не то?

Сижу. Парочка идёт за ручку.
Им улыбаюсь вслед.
Счастливы они друг с дружкой.
И может будут вместе век...

Вон слева дедушка гуляет.
И с ним его грознейший пёс.
Хозяина лижет, обнимает
и в шею прячет мокрый нос.

Что же такое, что за дела?
Почему свербит прямо до слёз?
Я поднимаю взгляд свой в небеса...
...в огромном городе не видно звёзд.





--------------------------------------------------------
Emptiness - its so real.

С каждым днём начинаю понимать, что последующий день можно понять. Знать, что тебе скажут, что спросят.

Не отвечаю на звонки. Телефон существует чисто для абстракции. Как в тумане появляются голоса:"привет, как дела, тд тп"...

Живу по книгам. Читаю постоянно, как и фантастику, как и литераторов-классиков, так и просто - что попадется.
Читаю с утра, на парах, днем, вечером.

Стираются четкие грани-приоритеты мира, всё становится однородно-комплексной массой, что течёт по своим только ведомым законам.

может оно и к лучшему?


"Поезд"

Я - лицемер, для всяких разный.
И ложь - моё призванье.
Я - эгоист, себе прекрасный.
И ближним лишь дарю страданье.

Пытаясь спасти окружающих
От себя, больного равнодушием,
Я прыгнул в поезд проезжающий,
В неведому страну идущий.

И еду, верно, сотни лет.
Меня забыли друзья, родные, боги.
Все там чужие. Сюда всем входа нет.
Мой мир - мирок одной дороги.


ещё вот помышляю перестать писать.
как считаете, поможет?