фотка :)

Брат подсадил меня на Блондинок. :)
Блондинки Флёр... похоже, это больная тема жизни, карма, судьба, фатал и северный пушной белобрысый (опять!) зверь. )))
Короче. Я не о превратностях судьбы, не о блондинах и блондинках, а о Flёur.
Первое. У Лены склад ума технический, а еще точнее - логический, и это видно. Это заметно по типичному для логиков четкому подбору слов текстов. Логик не может быть поэтом, хоть ты его убей, разрежь на части и замаринуй. Логик выражает мысли связно и говорит всё теми словами, которые наиболее точно характеризуют конкретную проблему.
Так что не так? - спросите вы. Всё. Всё не так. Поэзия - это недосказанность. Это работа мысли читателя, а не писателя - тот лишь указывает направление. Да и то не то чтобы четко указывает: "идите туда, может будет указатель может нет, как повезет, а меня уже уносит мыслями".
Логик всегда концентрируется на конкретных образах, возникающих у него в голове - и он пытается их выразить наиболее точными определениями.
Если логик еще и рационал, то тут вовсе без шансов. С образностью будут проблемы, потому что рационал мыслит - да простят меня рационалы! - убого. Полет у него как у курицы, а перспективы как у черепахи.
К счастью, Лена все-таки проблемами отсутствием образности в голове не страдает. Она красиво формулирует, ее песни надорваны внутренней болью и переживаниями. Но. Она музыкант, но не поэт.

Второе. Ольга.
Логики нет вообще, тормозов, кажется, тоже мало. В общем, понесло так понесло. Человек, не признающий границы, находящий совершенно неверояные сравнения, мечущийся в собственных интуитивных поисках. У нее нет конкретного плана, конкретной идеи - она пишет то, что пишется. Пишет душой. Разницу между девушками можно выразить следующим сравнением:
Лена забирается в чужой сад с фруктами-словами, зная, что ищет. И она ищет необходимый фрукт, бродит в поисках, агонирует до результата.
Оля залезает просто потому что ей хочется. Она забирает то, что ей нравится, что попадется под руку и покажется сочным. И - да! - она безошибочно берет лучшее.
Скорее всего Ольга более резкий человек в жизни. Ее вердикты должны быть более резкими. Ее песни более эмоциональны и злы.
При этом Лена скорее всего более ранимый и тонкий человек.
Лена поет о вечном словами, которые характеризует вечное.
Оля поет о вечном через призму настоящей повседневности.

Разукрасил плод анальгинового веселья.
Принялся сочинять сомнительную поэзию. Очень надеюсь, что это лечится. :)
Муза, что ты сделала со мной?.. :)

В ответ на пост брата...

Линии жизни соприкасаются в двух случаях - либо в общности интересов и целей, либо в их конфликте. Иногда людям достаточно взаимопонимания, иногда - приятного совместного времяпрепровождения (читай - распития пива). Иногда линии жизней идут параллельно до тех пор, пока не возникнет некая точка-магнит, которая сведет эти жизни, - интерес, общность, внешнее препятствее... что угодно.
Чем глубже человек, тем глубже его восприятие, его интересы и конфликты. Это не карма и не крест - это вопрос восприятия. Человек увлеченный не станет довольствоваться оболочкой и внешними проявлениями, он стремится к анализу и/или глубокому познанию всех или некоторых интересующих его явлений, окружающих его и происходящих с ним. Глубокий человек стремится к общению с себеподобными как и любой другой вид человекообразных двуногих. И объясняется это исключительно остутствием интереса к ндивидуумам, очевидным и простым для его восприятия. Для человека нет ничего более гнетущего, нежели знание того, что завтрашний день будет в точности идентичен предыдущему. Вот и все.
Линии жизни - это огромный ролевой полигон со своими следствиями, которые в свою очередь становятся причинами для других следствий. У этих линий есть свои узоры, своя символика и свои толкования. Разбросанные по всему миру различные вариации одних и тех же по сути знаний в различных проявлениях и конкретных ситуативных видах образуют общность - наследие человеческой мудрости.
На мой вкус куда интереснее открывать все это самому, быть первооткрывателем и изобретателем велосипеда, вместо того, чтобы учиться на чужих ошибках. Просто потому что осознание и простое знание - не синонимы. Для меня.
А между тем я зафилософствовался. И вместо того, чтобы сочинять многотомные "почему" я просто хочу сказать, что счастлив и крайне доволен сложившимися обстоятельствами, братег :)

Infinite_Blood, хочу извиниться за длительное молчание в аське, поскольку общение с вами мне интересно, и прерывать его из-за недопонимания (гипотетического) вами моего тотального оффлайна мне крайне не хотелось бы.
С уважением.

Всем желающим поиметь меня в аське отныне и впредь обращаться сюда: 404702282

Фигга! Кто-то еще помнит Нотр и Старые-Добрые! Я шокирован и боле не ощущаю себя ископаемым динозавром.

Маарет, спасибо вам за это!

Upd (недохокку):
Я искал какие-то Нотровские рисунки.
Удалил все воспоминания.
Очень обидно.

Последнее, что осталось - это моя форумная аватарка. К симу прилагаю.

Так, наверное, этот дневник следовало бы назвать.

Итак: я помешанный на гарепоттере псих, откликающийся на "Снейп" или "Северус" куда быстрее, чем на собственное имя. За "Нюниуса" можно серьезно получить в рожу лицо. Или, что вероятнее, так, чтобы совсем понятно было не только в лицо. Но это лирика.

Отрезанные воронки мира, они пульсируют кровавыми обрубками и хлюпают, стараясь кричать, но издавая лишь жалкие всхлипы. Все это замывает дождь.
Война бьет ветром по щекам (сколько можно не бриться? Щетина потоянно чешется). Белые бальные перчатки вымокли и перепачканы десятком убийств - придется выкинуть. Жаль, они хорошо сидели.
Война требует хирургической точности, этикета. Тонкости. Искусства манипулирования.
А ты ползаешь под дверью и вынюхиваешь информацию.
Что они могут без этого?! Ничего.
Ничтожества.
Война стучит заледенелыми пальцами, когда ты пытаешься закурить. И кто-то обязательно ткнет кулаком в бок: "не время, не время, нас могут заметить!".
Война стучит холодным сердцем - нужно. Нужно. Выжить.
Любой ценой.
Я буду объявлять войну ровно столько, сколько это понадобится. Или победа будет моей, или я умру.

Девочки, откуда вы такие глупые, а? Вам мелируют моск?

А мужики кАзлы, знаю, читал такое ))

Устал. Туплю, бешусь, издеваюсь над CSS форума.

Они как птицы садятся на разные ветки...
Разлетаемся, взмываем перьями в небо и тянемся невесть к чему, пока кто-нибудь из сзади летящих не подобьет нам крылья.
Вровень летать, однако, почему-то не получается.

Женщина должна быть женщиной. Где это? Где они, настоящие? Под каким дождем гуляют, прячась от попсовых крашеных кукол, эти настоящие? Теплые, искренние девушки-загадки, чью хрупкую ладошку ты сможешь греть у своей груди, целовать, согревая дыханием?.. Где они, чей взгляд можно поймать только в тумане; где ты, мимолетное видение за окном?.. Почему ты надела джинсы, почему ты стала шлюховатой акселераткой-Барби, почему ты говоришь об утренней завивке вместо поэзии Гете, почему ты думаешь о диете, почему пьешь пиво в подьезде?! Что ты пишешь очередному парню в мобильном чате, зачем посылаешь смс на номер NNNN в надежде, что там тебе напишут, как правильно целоваться?!
Зачем ты ведешь себя как последняя с*ка? Зачем стреляшь подведенными глазками слепого котенка по сторонам в надежде, что за твоей юбкой увяжется еще один экземпляр в коллекцию? Почему твои красивые ноги вульгарно испещрены буграми черной сетки чулок? Извини, милая, так они кажутся кривыми. Какого черта?!
Меня тошнит от попсовых шлюх.

Черный цвет к лицу теням,
Черный самой болью.
Мы расстанемся с тобой.
Черно-пламенным огням
Факела мечтаний.
Мы избавимся с тобой
От воспоминаний.

Белый цвет лицу пойдет
И накроет смертью.
Опечален вестью,
Кто-то, может, и поймет:
В войлоке тумана
Черноокая бредет
Смерть смертей обмана.

Зелен луч над головой,
Кто-то промахнулся.
Упал. Не проснулся.
За спиной протяжный вой
Захлебнувшись, тает.
Честь и долг сплелись войной
Зачем? Никто не узнает.

I.
Мы шли по мокрой траве - я, Эйвери, Крэбб, Гойл, - шли за черной фигурой Лорда, бесшумно скользившей впереди метрах в пяти от нас, свиты. Мы не приближались, но и старались не отставать. Лорд был опяьнен предвкушением, и мы невольно заражались тем же трепещущим чувством, когда кровь в висках стучит так, что, кажется, раздается по сонному лесу за тысячи миль, а сердце бьется едва ли не втрое быстрее. Мы месили ногами траву и сырость, топтали туман, стискивали палочки в руках. Наконец, Хозяин вскинул кисть; мы остановились и увидели цель. То, для чего мы здесь. Отряд мракоборцев во главе с предателем.
Он вел их к нашему обычному месту сбора.
Меня передернуло. Не сумей я узнать об этом и предупредить Лорда, нас застали бы врасплох как младенцев. Сжаться под поцелуем дементора и остаться наедине со своими воспоминаниями... Мерлин, худшая из смертей будет великой наградой в сравнении с этим.
Я почувствовал, как щеки горят. Это было давно. Это.Было.Давно.
Но было.
Я вскинул палочку.
- Рано, Северус, не спугни, - зло пропыхтел в ухо Крэбб.
Мне осталось только усмехнуться. Непонимание тк больно режет по восприятию, но когда кровящих ран тысячи, еще одна не приносит подобного чувства унижения. Как ты ничтожен, глуп, бестактен. Ты лишь раб Лорда, и не способен уловить дуновение тонкости души.
За собственным возмущением я едва не упустил тихого приказа Лорда: "Убить".
Просто биение сердец - твоего и того, на кого нацелена твоя палочка.
Авада Кедавра. Авада Кедавра. Авада Кедавра.

II.

Лаборатория была для меня тем, что магглы называют чистилищем. Это единственное место, где я мог не думать о гнусном прошлом. Отвратительном настоящем. И плачевном будущем.
Здесь был котел, пробирки, мензурки, штативы. Шкаф с ингридиентами и волшебная палочка. Этого было достаточно, чтобы раствориться в науке.
Мне не хватало просто зелий и темных искусств. Я сумел соединить в одно эти два направления, я сделал то, что не под силу никому. Даже Лорду. Тем более Лорду. Ослепнув в желании повелевать, он стал менее прозорлив, чем некогда прежде. Хотя и тысячекратно опаснее. Прекрасно.
Я вливаю в зелья эссенции магии, я смешиваю природу и дух, я даю жизнь великому детищу Темных Искусств и алхимии.
Идиоты из Министерства назвали бы эти эксперименты чудовищными.
Магглы - порождением зла.

III.
Как пафосно. Глупо.
Попасться на изумрудные глаза Лили и повестить на ухмылку Джеймса. Поттеры. Мерзкое отродье бездарности и заносчивости. почему они всегда преграждают мне путь? Наваждение, подводный камень. Грабли, на которые я наступаю постоянно!
Отравленные презрением поцелуи, несносное упрямство этого малолетнего болвана. Это всего лишь его жалость.
Жалость!
Вот этого, Поттер, я не прощу тебе. Никогда.

Сходите со мной погулять кто-нибудь, а?..
В воскресенье, днем...

Что за чудо чудное, диво дивное?
Все люди людьми. Один я бесталанен как последнее криворукое убожество.
Бездарность без будущего. Глупая бездарность.
Прекрасно.
Позитив рвется в массы.

Правила: отвечаем - постим к себе.

1. Я забираю или отдаю?
2. С чем я у тебя ассоциируюсь?
3. Наше общее воспоминание.
4. Хочешь что-нибудь спросить у меня?
5. Ты пошел бы за мной, если бы я позвал?
6. На какое явление стихии я больше всего похож?
7. Что тебе напоминает обо мне?
8. Ты думаешь, что хорошо меня знаешь?
9. Охарактеризуй меня одним словом, выражающим, по твоему мнению, мою суть.
10. Если бы у тебя был шанс пройти мимо тогда, когда мы познакомились, ты сделал бы это?

Анкета.

1. Песенка Винни-Пуха
2. Песня Водяного
3. А может быть ворона (Одну простую сказку...)

Отсутствие инета пагубно сказывается на фотошопе. Иными словами, его зверски терзают и заставляют пахать.
Итоги в каментах.