Это один из моих последних рассказов, и наверно, самый любимый :)
Она любила меня. Так искренне и нежно, как никто меня не любил и наверняка не полюбит никогда… Когда меня касались ее сладкие губы, я испытывал неописуемые чувства. Это было словно полет. Я не чувствовал под ногами землю, я был окутан перманентным и незабываемым состоянием удовольствия. Нет, не думайте, что это было безответно. Я тоже ее любил… Я любил ее как умел. Неумело и рвано, но это чувство исходило из самой глубины моей души. Она так была хороша… Всегда.
Она любила каждое время года по-своему. Весной, когда птицы прилетали и начинали петь, она растаивала после зимнего сна. Она любила, когда я ей сочинял стихи. Нежными словами они лились из моих уст. Запахом почек на деревьях любовь била в нос. Потом приходило лето. И в теплой воде мы тонули, как в мечтах, потом любовались друг другом лежа на зеленой траве, которая как ребенок, щекотала нас за голые пятки. После лета было чуть холоднее. Но этот хруст листвы под ногами дрожью пробегал по сердцу и дарил неизгладимые впечатления. Ведь осень словно художник, на полотне грусти нанося свои штрихи из тюбиков с краской. А потом была зима. Мятным вкусом ударяя в нос. Хруст остался под ногами, хруст корки льда, что острая как стекло. Безумие и несовершенство мира открывались с новых сторон. Нам было так хорошо вместе…
Но ночами она любила плакать. Когда одна лежала в постели. Она никогда не приглашала меня к себе. И в любую ночь ее голубые глаза краснели от слез, которые капельками вырывались на свободу. Эти маленькие бриллианты боли покрывали ее подушку, мокрую от чувств, но теплую от щек. Было что-то странное, но в то же время притягивающее, в этом грустном действии. Наверно, просто каждый не мог сдерживать эмоции в этом страшном мире.
А потом она умирала… на своей же кровати. И не было рядом никого: ни друзей, ни подруг. Был только я. Ласково касающийся рукой ее щек. «Я тебя люблю», - шептал я ей на ухо, а она отвечала, что она это знает. Я ловил каждый шорох ее ресниц, каждое движение ее волос от моего дыхания.
Когда она умерла, я взял ее на свои руки и так стоял, смотря в ее голубые глаза и ища там ответ. Ответ на вопрос, который мучил меня всю жизнь. Но я его не нашел, как ни старался. А руки устали, ее тело было такое холодное, что мне казалось, что пальцы вот-вот онемеют и расколются на тысячи кусочков льда.
Я отпустил руки. Но она не упала, а наоборот взмыла вверх, к небесам. Наверно, в Рай, хотя нет… я думаю ее ждет совсем другой мир… мир под названием Любовь.
Котенку с любовью…
13.04.2006 , Москва
© Loki
