Фальшивое мученичество. Дурак, неужели я и правда думал, что это может что-то изменить. Такое ощущение, что все мои действия - сплошная показуха, будто я играю спектакль каким-то невидимм сущностям, ощущение присутствия которых мне постоянно мерещится. Теперь только кровь течет и доканывает необходимость объяснения с родителями, которые наверняка заметят эти чертовы порезы. От них очень характерное ощущение - не боль, а какое-то легкое жжение по коже, словно приклеили тонкие полоски горчичников.

"Отличный день, чтобы критически оценить самого себя: холодные лучи,
которые солнце бросает на все живое, словно подвергая его беспощадному суду,
в меня проникают через глаза: мое нутро освещено обесценивающим светом. Я
знаю, мне хватит четверти часа, чтобы дойти до крайней степени отвращения к
самому себе. Дудки. Мне это ни к чему. Не стану я также перечитывать то, что
написал накануне о пребывании Рольбона в Санкт-Петербурге. Я сижу, уронив
руки, или пишу какие-то жалкие слова, зеваю и жду, чтобы настал вечер..." Жан-Поль Сартр, "Тошнота".

Удивительно точно. Унылое осеннее солнце отсвечивает от каждой пылинки в этой проклятой комнате, хотя мне в ней уютно как нигде больше, моя милая пыльная тюрьма. Она вся пропитана мной, моими дииксэмными трипами, моими страхами, моим одиночеством. Боже, опять эта музыка