чере два дня я буду уже не здесь, не дома. сложно осознать, что меня не будет семь лет. что я не увижу, как вырастит ренатик, не буду видеть альбину вместе с пашей, счастливую и беззботную. не буду рядом с мамой, такой уставшей от всего.

Странно осознавать, что это мой собственный выбор.

Бывают моменты, когда люди молчат. Мысли становятся грубыми и теряют свое значение, стоит только облечь их в слова.

Это будет еще один холдный год.

Это сейчас мне хочется стоять на ветру до тех пор, пока не продрогну до костей. Хочется убежать на улицу, в поле, хочется целый день бродить по лесу, и смотреть, и слушать, запоминать. Потом мне будет просто холодно.

Я читаю по ночам Бунина, погружаюсь в атмосферу его рассказов. Там всегда светло, спокойно и безупречно чисто. Мне уютно в них. Я бы хотела видеть такой свою жизнь.

Я со многим не соглашаюсь, во многом не вижу смысла и многого боюсь.

Я не хочу прощаться с тем, что у меня есть. С детским голосом. С квартирой, которую больше никогда не увижу. С людьми, пересечься с котрыми больше не удастся.

А через семь лет будет все то же самое.

я привыкла переезжать с места на место