Светятся кончики острой травы, Что родилась из посевов на волю. Можно сияние бахромы. Рано увидеть на утреннем поле. Эти сверкающие зеркала Неба лазурь отражают в себе Запечатлев утра миг и тогда Поле сверкает, вторя красоте. В облако, вскоре роса превращаясь Так не желает к полету стремиться. В последней надежде в траву опуститься Мечтает, на солнышке в миг растворяясь. И незаметный глазу окрас В полдень взлетает стремглав в высоту- Это потом, потому - что сейчас Светится поле в росе по утру… автор Оля Зазимко