В моём дневнике такой красивый дизайн, что хочется плакать.
Больше здесь ничего нового не будет.
Страницу не удаляю - может, кому-то всё это нужно.
Удаляйте меня из друзей - не обижусь.
Счастливо.

Вследствие проблем с интернетом временно переехал сюда:
http://stihi.ru/author.html?1236321
Глубокое сорри перед всеми читателями.

Всё было не так.
Да, сегодня всё было не так. Эта мысль вонзилась в голову Алексея, как стрела Амура в измученное одиночеством сердце. Она была такой большой и мягкой, что мигом заполнила всю его голову и даже начинала искать выход для дальнейшего распространения.
Но выходов не было.
Всё было не так.
Алексей приподнял руку и посмотрел на часы. Его чёрный пиджак стал красным. Он вспомнил, что в руке держал бокал с вином.
Он встал, рассеянно прошёлся по бару и прислонился к колонне у входа. Вдруг дверь открылась и в помещение влетела – очевидно, споткнувшись о порог – молодая девушка в длинной чёрной юбке и с такими же волосами. Алексей растерянно посмотрел на неё, распластавшуюся по полу, и автоматически протянул руку.
Она удивлённо взглянула и взяла из его руки пустой бокал из-под вина.
Всё было не так.
Алексей потёр ладони – незаметно, чтобы проверить, что руки не заняты. Посмотрел на часы. Лены не было. Были стрелки. Полшестого.
Всё было не так.
Он начинал нервничать. Встреча была назначена на шесть.
Вернулся за столик, закурил. Вспомнил, что бросил курить месяц назад, усмехнулся. Поперхнулся дымом. Истошно закашлял и упал на пол.
Лёжа на полу, начал рассматривать потолок. Почему он такой синий? И зачем стилизировать люстры под Иисуса Христа?..
Алексея привели в себя удары по щекам. Он быстро вскочил и ударил в ответ. Официант завыл, как подбитый пёс, и быстро убежал.
И снова ничего .
Всё было не так.
Шесть часов. Её не было.
Семь часов. Её не было.
Восемь часов. Будильник. Пора на работу.

Ходили люди в подземелье,
А я среди огней лежал
И боль утрат с бедой венчал
Под смех и общее веселье.

Я ждал, надеясь, на спасенье,
Но кто-то мне в лицо плевал
И я устал терпеть. Я встал
И вслушался в сердцебиенье.

Горели свечи и лампады,
Я вышел за ворота ада,
В глаза ударил яркий свет.

Разверзлось небо под ногами,
Хромая и плюясь венками,
Бог вышел и сказал «привет».

С каждым днём длиннее путь,
С каждым днём короче шаг.
Не объехать, не свернуть,
Не уйти, не убежать…
И все беды не спугнуть.

С каждым днём длиннее ночь,
С каждым днём короче день,
Улетает муза прочь,
Исчезает её тень…
Ты могла бы ей помочь…

С каждым днём длиннее крик,
С каждым днём короче смех,
Закрываю свой дневник,
Перечёркиваю всех,
Умирая каждый миг…

Автор - Алекс Бамбино

После всех этих слов остается какой-то осадок.
Грязь, не грязь – но смывать по-любому, иначе когда
Мы стоять будем перед воротами Райского сада,
Петр-ключник покажет нам шиш и не пустит туда.

Можно водкой смывать, ибо спирт – он помощник поэта.
Можно тяжким трудом, но работа есть гадость и зло.
Было так всё то время, что крутится эта планета.
Счастья нет, ибо люди тупы, так что им поделом.

Мне по нраву мой крест, а другого и даром не надо.
Нафига мне чужое – я лучше своим поделюсь.
Провожайте меня, Крысобои, идущие стадом.
Много вас – это минус. Но мне наплевать – это плюс.

Я смывать буду кровью осадок с души почерствевшей.
Спирт здесь вряд ли поможет, ведь слон даже столько не пьёт.
И еще я скажу – чем и как бы он ни был увешан,
Крысобой только то и умеет, что тыкать копьем.

Согласись, в Крысобое есть много от собственно крысы.
Он живучий, как падла, и ест даже собственный кал.
Потому бесполезно метать перед кем-либо бисер.
У меня есть свой крест, и его я сжимаю в руках.

Тыкать палкой в людей – то уменье нехитрое, в общем.
Нет бы им рассказать про Любовь, про Добро и про Зло.
Это всяко сложней, ведь никто даже слушать не хочет.
Я попробую все же, но вряд ли достаточно слов.

Или есть те слова, но их очень немногие знают.
Тот, кто знает, - он вряд ли захочет забрать нас с собой.
И мы вряд ли сдадим даже с сотого раза экзамен.
Ибо в каждом из нас есть свой маленький Марк Крысобой.

Курсив - женский голос, остальное - мужской.
Текст песни. Конечно не мой. Группу называть не стану по понятным причинам.

Я НЕ ЛЮБЛЮ ТЕБЯ

Снова в сотый раз,
Мы, как дикие динго,
Словно на ринге.
Вот и первый раунд:
Мне нужно всё, и не меньше,
Ведь ты же знаешь женщин
сам...
Мысли по местам -
Стали многие вещи
Как будто бы резче.

Что случилось, что?

Всё не будет, как прежде,
Останется между
нами...
Я... я скажу одно:

Да, да, да, всё было хорошо.
Но я не люблю тебя...
Вроде всё так не сложно,
И счастье возможно,
Но я не люблю тебя.
Мне тоже чуточку жаль,
Но будет всё нормально,
А дальше ты без меня...
Знаешь, встречи разлуки -
Всё по науке...
Я не люблю тебя...

Ну и прощай, и адиос!
Чашки об стену,
Соседи на измену,
Искал по интернету, но не нашёл тебе замену...
Бабка сверху, среди ночи набирает нервно "02" - в мою пользу!
Но в меня летит тарелка..
Грёбаный сценарий!
И всё идёт по плану,
Крики-скандалы,
Снова сыпем соль на рану...
Я кану в лету,
Пока ты тусуешься с друзьями.
Жди смс, детка,
И передай привет маме.

Вновь весь дом верх дном...
Что за грёбаный случай?!
Я думаю, лучше
Нам не быть вдвоём.
Всё, что было, то было,
Поверь, я не забыла,
но
Мысли по местам.
Просто нет интереса,
Не надо эксцесов...
Я... я скажу одно:

Да, да, да, всё было хорошо,
Но я не люблю тебя...
Вроде всё так не сложно,
И счастье возможно,
Но я не люблю тебя,
Мне тоже чуточку жаль,
Но будет всё нормально,
А дальше ты без меня...
Знаешь, встречи разлуки -
Всё по науке...
Я не люблю тебя...

Ну и прощай, и адиос!
И если кто-нибудь спросит меня,
Как было на самом деле,
Я скажу так -
Всё было ништяк,
А потом твои друзья напели,
Что мы друг другу надоели,
И что в постели
Мы не подходим друг друг по астрологии...
Сейчас на эту фигню заморчиваются многие...

Вот такая история, да и вообще какая, к чертям, наука?
По-моему ты просто дуууу...

...Но я не люблю тебя!..
Вроде всё так несложно,
И счастье возможно,
Но я не люблю тебя,
Мне тоже чуточку жаль,
Но будет всё нормально,
А дальше ты без меня...
Знаешь, встречи разлуки -
Всё по науке...
Я не люблю тебя...

Иногда бывает больно,
Сильно больно. Очень сильно.
И непонятно даже почему.
Хотя, может и понятно –
(Ну а рифмы здесь не будет):
Лишь потому что все вы му-

Да!

Кисти рук и винограда
Стали синими, как море,
Строитель кланяется кирпичу.
Кирпичу безумной жизни
Без прощения, но с болью,
И замирает в ожиданье чу-

Да!

Пастырь молится кому-то,
Хотя слова не давали,
Хочу сказать ему: считай до ста.
А когда твой голос робкий
Досчитает и замолкнет,
Всё это в горле мерзким комом вста-

Нет.

Пусто... замолкла память,
Вытекли речки речи,
Что мне для нас оставить –
Утро, день или вечер?
Что мне для нас оставить –
Сириус или Солнце?
Жаль, что замолкла память…
Сердце не бьётся, бьётся…

Вот и настало лето:
Пыль, комары да мухи…
Мигом нашлись ответы,
И разбежались слухи…
Вот и нашлись ответы…
Где же твои вопросы?..
Вот и настало лето,
Вот ты и стала взрослой…

Солнце упало в травку,
Травы налились цветом,
Мир поменял заставку,
Заулыбалось лето…
Мир поменял заставку,
И утонуло солнце…
Сердце упало в травку,
Больше оно не бьётся…

Люди сломали собаке судьбу –
Годы жила на цепи в их тюрьме,
Выл от обиды и боли питбуль
И только ярость держал на уме.

Так надоела в ушах болтовня,
Голос души повторял всё: «Беги!».
В чёрную пятницу в три часа дня
Старый питбуль смог сорваться с цепи.

Он копил ярость две тысячи лет
На всех богов и небесную гладь –
Он хочет видеть живой красный цвет,
Чувство свободы велит убивать.

Каждый, кто видел его, - убегал,
Но через несколько жалких секунд
Ярый убийца людей догонял
И разрывал на кусочки паскуд.

Ныне он мог убивать без конца,
Мог и простить, но, увы, не умел.
Он танцевал на живых мертвецах,
Плоть разгрызая их, страшно ревел.

*

Девочка шла по дороге домой,
Было темно, но бежал рядом с ней
Верный и преданный друг боевой:
Редкой породы собака – шар-пей.

Он никогда не любил убивать,
Ласковым был и хозяйку любил.
Но не забыл ему бог силу дать –
Он своей статью любого пленил.

Вдруг ночь прорезал безудержный вой –
Это бежал на хозяйку питбуль.
Девочка очень боялась его:
К стенке прижавшись, кусала губу.

Сердце стучало в ней изо всех сил –
Злая собака приблизилась к ней,
Но в этот миг питу путь преградил
Добрый и ласковый верный шар-пей.

Каждый из них был другого сильней
И каждый был обречён на борьбу…
Только не вышел из схватки шар-пей…

…но и не выжил жестокий питбуль.

*

Та девочка
сейчас мечтает о гитаре
и пишет стихи о случившемся с ней.

Но не желают знать санитары,
как в чёрную пятницу
умер шар-пей.

Наверно все уже слышали о появлении в контакт-листах пользователей ICQ такого субъекта, как "12111". Некоторые пишут, что это просто бот для рекламы фильма "Fucks", некоторые утверждают, что это злобный вирус, крадущий у вас пароль.
Сей факт заинтересовал и меня, так как я уже второй день наблюдаю этого "пришельца" в обеих моих аськах.
Поэтому я, посоветовавшись с друзьями и изучив статьи на эту тему, делаю несколько своих, как мне кажется, довольно простых выводов.
Про то, каким образом это чудо попало к нам в аськи, обойдя все спам-фильтры и прочие системы защиты, пожалуй, говорить не буду. Способов много и не обязательно это всё тут перечислять. Впрочем, замешанность админов тоже возможна, но сомнительна.
Что же делать, если у вас появился такой номер?
Многие "умные" советуют - немедленно удалите его из контакт-листа и смените пароль.
Но не спешите следовать советам паникёров!
Удаление номера из вашего списка практически ничего не меняет для самого номера. Поэтому лучше его просто перенести в игнор-лист.
Насчёт смены пароля... Это очень сомнительный совет и заставляет задуматься о его происхождении.
Сам по себе какой-то номер в аське не может воровать пароли и делать прочие противозаконные действия. (Ну хакеры умеют всё, но сейчас мы это исключаем). Он не может перехватить ваш пароль, если не проник сам на компьютер (обновляйте антивирусы на всякий случай). То есть он может перехватить пароль ТОЛЬКО ПРИ ЕГО СМЕНЕ! Соответственно - не меняйте пароль!

Итак, ваши действия при появлении номера "12111" в вашем ICQ:
1) Перенесите его в список игонориуемых.
2) Обновите антивирус.
3) Не меняйте пароль!
4) Наслаждайтесь жизнью )

Это дебилизм… Я просто хренею. Эти мудаки хотят поставить памятник ДиБилу..…
Стих частично в тему.


Снимите трусы


Я ранен был в бою под Сталинградом,
Я был пленён ещё в Бородино.
Когда в Гражданской брат пошёл на брата,
Я их детей спасал через окно.

А что теперь? Кругом одна разруха.
И к нам опять за данью скачет враг.
Вы пали на колени, опустили руки…
Снимите, трусы, этот белый флаг!


Когда в жестокой схватке с Челубеем
Не мог вздохнуть несчастный Пересвет,
Я гильотиной бил врага по шее,
Окрашивая кожу в красный цвет.

А что теперь? На поле Куликовом
Стоит столбом автодорожный знак.
Он бел, на нём ни капли прежней крови…
Снимите, трусы, этот белый флаг!


Когда кричал нам Ленин о народе
И вечно общей неземной любви,
Я рассуждал о правде и свободе,
Ему пододвигая броневик.

А что теперь? Страну разворовали.
Концы с концами сводим кое-как.
Не мы ли крестоносцев прогоняли?
Снимите, трусы, этот белый флаг!


Когда Высоцкий пел о самом важном,
Ему ушами хлопали всю жизнь.
Он говорил про мерзость и продажность,
И мы его продали за гроши.

И что теперь? Мы Димочке Билану
Желаем счастья и вселенских благ
И памятник ему возводим сами…
Снесите к чёрту этот белый флаг!!!

Сегодня рухнул мир под ноги.
Мне захотелось растоптать
Безликого смешного бога
И всё, что он посмел создать.

Когда кончается терпенье,
И глохнет жизненный мотор,
Приходит грязное прозренье
И смотрит на тебя в упор.
Вся желчь с этапа сотворенья
И мутно-жёлтый коридор…
«Как мимолётное виденье»…
Ну что, мой друг, парламентёр?

Но давит потолок на плечи,
И стены крутятся волчком…
А кто-то тихим басом шепчет
Невыносимое «до встречи»
И режет лёд души коньком…

Бред живого подсознанья,
Замороженные мысли,
Вырезаю заклинанья
Из убитой страхом жизни,
Из груди с большой дырою,
Где-то в центре, чуть левее,
Не стучи – я не открою,
Я стал чуточку мертвее.

Я стал чуточку усталей
И немножко подкосился,
Но я буду крепче стали,
Рассекая биссектрисой,
Рассекая медианой
Своё сердце виртуозно.
Ты уходишь слишком рано,
Ты приходишь слишком поздно.

Ты всегда любила солнце –
Я боялся его света,
Ты любила незнакомцев –
Я лежал убитый где-то.
Я, убитый незнакомцем,
Выпивал чужие воды,
И совсем не грело солнце,
И земля воняла йодом…

Пародия на ВН ("Варфоломеевскую ночь"). Только не бейте))) писалось без всяких намёков и умыслов, исключительно для вашей улыбки :) Четтайте и комментьте)

Слышь, братан, чё за дела?
Нас ментура засекла
И на хвост подсела нам с тобой!
Нас сшалавил Партизан,
Он в натуре не пацан,
Скоро распрощается с башкой!

Слышь, братан, бежать пора,
Говорят, что здесь вчера
Шёл пахан и раздавал долги.
Банде было тут ништяк –
Набухавшийся чувак
Лешему влепил в живот с ноги.

Слышь, братан, кончай лежать,
Мусорам не впадлу врать –
Те ведут не по понятиям базар.
Их крышует наш пахан,
Но барыга кинул план,
И реально тот включил радар.

Слышь, братан, твоя чикса
Мутит с Главным так и сяк –
Ей не стоит сильно доверять.
И не надо в спину нож –
Лишний шухер наведёшь:
Бабки сныкать, в тачку и – погнать.

Слышь, братан, не тормози,
Лучше подчищай низы,
А не то нас в порошок сотрут.
Не молчи, твою же мать!
Ладно.
Продолжай лежать.
Свою долю утром заберу.

Первый блин на поприще сонетов, комом или нет - решать вам :)


…Звенела напряжённо тишина,
Дрожала ночь в предчувствии рассвета,
Деревья наугад кивали ветру,
А в небесах повесилась луна.

Безжизненна, прекрасна и бледна,
Сияя ярко в выдуманном свете,
Она висела в тёмном кабинете
В картине запылённого окна.

А ты ходил без устали по кругу –
Ты б вышел вон, но опускались руки –
И ждал, когда начнётся новый день.

Тоске и горю не было предела,
А под окном, внизу, лежало тело,
И поднималась в небо чья-то тень…

Я хотел бы вас спросить –
Сколько мне осталось жить?
Сколько мне шагов до гроба?
И почему этот мир
так похож на чью-то ж**у?
Со всех сторон маски
без имени и лица.
Возьми атлас,
открой физическую карту –
смотрят на тебя два синих полушария,
совсем как задняя часть
мертвеца
с красными язвами
везде и повсюду,
на которых живут
нелепые люди,
на которых растут
зелёные травы,
на которых ползут
премерзкие твари,
на которых летят
во все стороны главы,
и смеются бездушные
стаи
трамваев,
а машины пожирают вонючий бензин,
и Аннушка ходит
всё в один
магазин…
Покупает там масло –
немного, но часто:
чтобы хватило на нас с тобой,
и ещё на кого-то,
например, на бегемота,
который всё же выбрался из болота,
с верёвкой на шее
бельевой.

Страшно? не бойся.
Если сам поставил жизнь на кон –
умей проиграть
с равнодушным лицом,
проглотить слова,
заправленные свинцом,
вырвать сердце своё,
вынуть их из него,
вставить сердце на место,
зашить и забыть,
что ты когда-то умел любить.
А та девушка, что значила всё для тебя?
Она, как ангел, нежна и бела.
И как все ангелы – парит в небесах.
И носит звёзды в своих волосах.
Ты ей иногда приносишь цветы.
А во всём
виноваты
эти
скоты.
Когда они все на свободе,
Намного лучше быть в тюрьме.
Как надпись «***» на небосводе –
Полоски выцветших комет...

…планета крутит время нудно,
никто не слышит плач камней.
А жизнь всё та же, те же будни –
но с каждым днём тошнит сильней.
Всё те же дни и те же ночи…
Домов размытый маникюр…
И видеть больше нету мочи
цветок могильный ICQ…
А эти всякие «вконтакте»…
Пустышка-сайт. А лезут все.
Десять миллионов в результате
на радость скотам
крутятся там
с самого момента сотворения,
как белки в колесе
обозрения.

А что ты там делаешь?
Общаешься, да?
Или, может, живёшь?
И ведь ничего не поделаешь.
И никогда
ничего
не поймёшь.
Рассказываешь о себе?
Запомни – раз и навсегда:
у каждого есть своё место в судьбе,
и ищет тебя только беда,
найдёт тебя только беда,
убьёт тебя только беда,
она рыщет рядом
и идёт на твой свет…

…а ещё ты нужен
хорошим людям,
жаль, что их на земле
больше нет.

Ты говоришь, что волной
смоет когда-нибудь эту землю,
а кто-то говорит, что Ной
был самым первым анти-эмо.
Но, право, смешно
падать камнем на дно
и мечтать о высоком…
Господи, ну до чего же одиноко…
Я мечтал о маленьком доме
рядом с водой,
но высохло море,
а роза упала на лапу Азора –
и ладно, пускай,
ему не впервой.

На чёрном листе
безумие полночи,
в сплошной темноте –
лишь крики о помощи…
Удары кастета
рисуют на стенке
кровавые грёзы о рае,
продолжая свирепо играть…
Но кто поможет детям,
которых насилуют и избивают?
Никто не поможет.
И мы с тобой тоже.
Потому что в глазах смерти
мы такие же маленькие дети,
и ей давно
уже всё равно,
кого забирать.

А кто-то мечтал о вселенской любви,
но сам потихоньку перешёл на «вирт»,
потому что нет сил всё с начала начинать,
так только больнее становится вдвое,
втрое…
Начинаешь понимать,
что всё хорошее –
нагло врущее плохое.

Бьёт ножом прямо в грудь
ни разу не удовлетворяющий расклад –
ты покупаешь бутылку
и пытаешься смыть свою грусть,
а бог, в общем-то, никогда и не скрывал, что он God.

А кто-то призывал любить друг друга,
а кто-то резал в ванной руки,
а кто-то дико кричал от испуга,
а кто-то ставил напротив
галочки,
а жизнь вертелась в центрифуге,
а ты осторожно
пытался попасть в яблочко,
но я скажу тебе по секрету,
что это невозможно.

Так что ешь давай, давись своей манкой
и мечтай жениться на иностранке,
потому что большего уже и не нужно,
да много денег в банке,
но в банке душно,
и ничего нового,
в ушах только звон
иногда меняет тон…
Поэтому я, как любой скорпион,
вынужден ужалить себя
в голову.

Веселит меня порой народ лирушный,
Да и я его частенько веселю.
Предыдущий стих являлся полной чушью:
«Я люблю стихи писать стихи люблю».

Тем не менее, сбежал он по цитатам
Миллионов умных и уверенных людей.
Я всегда в своей каморке буду рад им –
Почитателям моих смешных идей.

В голове моей гремят шальные мысли,
Но не вертится луна вокруг меня,
В сумасшедшей жизни слишком мало смысла,
Зато много водки, пива и вина.

Но коль ты не ищешь тайный смысл, а знаешь,
Что в игре немаловажен сам процесс,
Если каждый раз отказом отвечают
На запросы все привратники небес,

Понимаешь вдруг, что стал ты – сумасшедшим
Посреди «нормальных» увлечённых рож.
Рисовал ты пальцем на окне вспотевшем,
Но помыли стёкла. Снова. Ну так что ж.

Больше не сойдёшь с ума – ведь это было.
Некуда бежать – со всех сторон тупик.
Остаётся только взять верёвку с мылом
А потом…
Или зайти на мой Дневник.

И читать крутейшие произведенья –
Идеальные прекрасные стихи,
Содержащие умнейших рассуждений,
Аки ароматизаторов – духи.

Вся литература встанет на колени,
Мир поймёт, что занимался чепухой,
Буду я любим и уважаем всеми,
Потому что только я один такой крутой.

Сильный, смелый и красивый, умный, скромный…
И не смейтесь! Скромность – вовсе не порок!
Вообще, я просто гений вне закона,
Ну а может,
Я обычный
Мёртвый бог.

Моя скромная Канцелярия обзавелась новый дизайном :)
Хотелось бы поблагодарить Невесту Палача за помощь в обустройстве дневника :)
Я точно не знал, чего хотел, и мне ничего не нравилось (как всегда), но всё же после некоторой нервотрёпки у неё получилось сделать то, что мне правда очень понравилось :)
Комментарии и даже нарекания - приветствуются ))))

Все поэты – лопухи.
Я другой. И это плюс.
Я люблю писать стихи.
Я писать стихи люблю.

Я могу играть в слова
И всё время побеждать.
На траве растут дрова –
Я люблю стихи писать.

Фишек много знаю я,
Рифмы знаю наизусть.
Никогда не выпью яд,
И об стену не убьюсь.

Я люблю критиковать
И писать стихи в ответ.
Критиков люблю съедать.
Подавайте на обед.

Из меня текут слова
Как горячая вода.
Я умею рифмовать
То, что бог не смог бы, да.

Если видите, что стих
Крут, как пиковый Эльбрус,
И содержит фраз лихих
Больше, чем семян арбуз,

Сладок он, как мармелад.
Точен, как стрела часов,
Пылок, как горящий ад,
Невоздержан, как любовь,

Верен правдам бытия –
Знайте, стих (мне в руки флаг!)
Написал крутейший я.
Только я умею так.

Обидно. Горько. Страшно. Больно.
Да всё окей – не в первый раз.
Всё происходит добровольно –
Уйти возможно хоть сейчас.

Обидно. Горько. Больно. Страшно.
Ну ничего. Мы будем жить.
А что в душе – уже неважно.
Здесь можно жить и без души.

Обидно. Страшно. Больно. Горько.
Взорвалось сердце. Вот и всё.
Взирает с неба Божье Око,
А кто не видит, тот осёл.

***

Не говорите, что пишу я
Одно и то же вновь и вновь.
Я просто зол. Я протестую.
И в венах закипает кровь.

***

Пожалуй, я не буду это
В дневник выкладывать – зачем?
Я мёртв. И похоронен где-то.
Я глух и нем. Я глух и нем.

В голове летают свиньи, и тарантул мозг скребёт.
Мозг царапает, тварюга. Или, может быть, ебёт.
Подыхает подоконник от поломанных цветов.
Тяжко и невыносимо кто-то стонет вновь и вновь.

Ну и пусть. Плевать, что стонет. Больно. Знаю. Ну и что?
Здесь любого похоронят, кто живёт Своей Мечтой.
Здесь и сердце вам растопчут, да и в душу вам насрут.
И использованные колья в землю лишь врастают тут.

Я сказал – хочу построить самый мирный добрый рай.
А толпа в ответ кричит мне: «Засыпай да умирай.
Рай бывает только в самых глупых и смешных мечтах!»
Говорю – засуньте в жопу палец и любите себя так.

И когда волной блаженства тело сотрясёт оргазм,
Всяк поверит в неподкупность и бесценность моих фраз.
Не летают больше свиньи, а плодят сырой навоз.
Сдохни же, тарантул хренов, не еби мой бедный мозг!

Глухая ночь. Бессонница, как пытка.
В груди - копыт неспешный перестук.
Последний шанс. Ещё одна попытка
Замкнуть незамыкающийся круг.

Зрачки всю ночь упрямо отражают
Таблицы из нулей и единиц.
На жидкокристаллическом экране
Застыли силуэты мертвых лиц.

А вот и я – растерянный и плоский
Герой дешевой видеоигры.
Моей судьбы двухмерные наброски -
Забава современной детворы.

Жизнь на исходе. Маны слишком мало.
Не торопись, мой Бог – я не дойду.
Нажми Reset - и я начну сначала!
Нажми пробел - я прыгну в пустоту!

Опустошен. Заштопан черной ниткой.
Раздавлен и размазан, как паук.
Экран погас. А юный бог с улыбкой
Закрывшись в ванной, кровь смывает с рук..

У меня знакомая учится на курсах в театральном, там им задают придумывать и ставить сценки о 3-х предметах, предметы выбираются по лотерее.
И вот аналогично - мне дали три предмета (платок, колесо, книга) и попросили быстро написать стих. Вот что у меня получилось:

Ветер вырывал деревья и срывал антенны с крыш.
Шла Мария из Версаля в богом проклятый Париж.
Смерть бежала за спиною, ветер бил, сбивая с ног.
Но она дошла. А ветер лишь унёс её платок.

Солнце вышло. Улыбнулось. И безумный ветер стих.
Заметались миллионы иномарок дорогих.
А платок лежал, свернувшись, на четвертой полосе.
Намотался, растянулся он на чьём-то колесе.

Мотоцикл вёл мужчина, не заметил он платка.
А потом на этом месте возложили три венка.
Записали в Книгу Мёртвых. Перекрыли магистраль.
***
Шла Мария из Парижа в богом проклятый Версаль….

Хочу вам рассказать историю одну.
Частично – правда. В целом же – фигня.
Так вот – история из жизни: как в весну
Вдруг поселились тараканы у меня.

Я с ними жил, делил с несчастными свой хлеб,
И мне не жалко было крошек, вовсе нет.
Но жизнь бежала дальше, ускоряя темп.
Однажды это всё осточертело мне.

И закричал тогда я: «Тараканы, эй!
Немедленно покиньте этот дом!
Вы с каждым днём мне делаете больней,
И из-за вас живу я здесь с большим трудом».

Но тараканы даже не подумали уйти.
И начал с ними я бороться – так и сяк.
Нескоро дело делается, но не этот стих
Расскажет, как я рассыпал по плинтусу мышьяк.

И скоро пол в квартире был пречисто бел –
И стол, и стул, и шкаф, и руки, и лицо.
От запаха отравы сам я просто одурел.
А тараканы бегали по мебели трусцой.

Я б мог позвать кого-нибудь на помощь мне –
Спецслужбу или просто девушку свою,
Но стыдно было как-то. Не в моей вине
Что тараканы не хотят лететь на юг.

И бросил я затею глупую к чертям.
Я начал жить и привыкать к такой борьбе.
А тараканы привыкали жить в гостях
И даже иногда готовили обед.

И в один день, устав, как прежде никогда
Взмолился я: «Уйдите прочь, я вас прошу!
Когда вы рядом – у меня всегда беда,
Вы мой наркотик. Я же ваш нелепый шут».

И вот – слеза скатилась по моей щеке.
Затем ещё штук сорок или пятьдесят.
А тараканы – зашагали вдруг к реке.
Оставив мне письмо: «Держись, солдат.

Мы покидаем нынче этот мирный дом.
Надеюсь, ты без нас не пропадёшь. Держись.
Но только помни, что пока мы жили в нём.
Его мы охраняли от мышей и крыс».

И я поднял глаза – вбегали крысы в дом!
Кричал я: «Нет! Верните тараканов мне!»
Я проклинал. Весь мир горел тогда огнём.
И понял я, что никого
Лучше тараканов нет.

Я уже улыбаюсь тому, что дышу –
С каждым днём всё труднее дышать.
Я пишу и стираю всё то, что пишу,
Потому что нет смысла писать.

Я лощёной бумагой привычно шуршу,
Каждый день продолжаю шуршать.
Я живу так всю жизнь, и я вам отомщу
За слепое желание ждать.

Под ногами трава, а деревья – дрова –
Не трясут трижды мёртвой листвой.
Громыхает гроза в голубых небесах –
На замок рот и уши закрой.

Я душу, зарывая всё то, что душу,
Чтобы было о чём мне писать.
И я вновь улыбаюсь тому, что дышу –
С каждым днём всё труднее дышать.

Автор сего чуда - великий и ужасный Спектр )))))



Написано по образу и подобию знаменитых "Фактов о Чаке Норрисе". Надеюсь, все поймут правильно :)


Сергей Маврин не сочиняет музыку. Он пристально смотрит на ноты до тех пор, пока они сами не составят из себя нужную мелодию.

У Сергея Маврина не рыжие волосы. Это рыжие волосы - цвета Сергея Маврина.

Собачки Сергея Маврина выиграли в "Свою игру" у Анатолия Вассермана.

Сергею Маврину нет нужды играть на гитаре - гитара сама подставляет ему нужные лады.

Есть две категории песен. Те, что Сергей Маврин ставил в "Железном занавесе", и полная фигня.

Демон КузЪмичЪ - это сам Сатана, признавший главенство Сергея Маврина.

Правая рука Сергея Маврина движется со скоростью света. Ноты, к сожалению, движутся всего лишь со скоростью звука, поэтому мы не можем оценить настоящей скорости Сергея Маврина.

Недостающую часть Царь-Колокола Сергей Маврин использует в качестве медиатора.

Пес Гарм, Цербер и собака Баскервилей - любимые питомцы Сергея Маврина.

Однажды в Сергея Маврина выстрелили, когда он играл соло. Он бросил медиатор, поймал пулю и доиграл соло ей.

Московский ураган 1998 года вызвал Сергей Маврин: в тот день в первый раз репетировала группа "Маврик".

Сергей Маврин не играет тэппингом. Тэппинг не считает себя достойным, чтобы им играл Сергей Маврин.

В группе Сергея Маврина не сменяются музыканты. Все кажущиеся перемены в составе вызваны релятивистскими искажениями пространства-времени, вызываемыми правой рукой Сергея Маврина, перемещающейся со скоростью света.

Большой Взрыв - всего лишь один из ранних забракованных риффов Сергея Маврина.

Все священные книги народов мира - попытки расшифровать табулатуру этого риффа.

Сергей Маврин запретил реальность.

В поисках Города, стоящего у Солнца, Сергей Маврин нашел Атлантиду, Лемурию, Шамбалу, Гиперборею и Эльдорадо. Город, правда, так и не нашелся.

Инопланетяне не нападают на Землю, потому что соло Сергея Маврина означают на их языке "Только суньтесь, прибьем на месте!"

Сергей Маврин - единственный человек, который может блокировать удар ногой с разворота Чака Норриса. Ведь его правая рука движется со скоростью света!

Сергей Маврин перестал играть соло медиаторами, потому что на скорости света они мгновенно сгорали.

Сергей Маврин может сыграть соло любого гитариста в мире в два раза быстрее, задом наперед, с закрытыми глазами и вися вниз головой.

В чате Сергея Маврина есть только один настоящий человек - Сергей Маврин.

В детстве к Сергею Маврину пришел медведь, чтобы наступить ему на ухо. Однако маленький Сережа отдавил ему ухом ногу.

Сергей Маврин не уходил из "Арии". Он выгнал из "Арии" всех остальных, а потом по доброте душевной подарил им название.

Восемь городов спорило за право именоваться родиной Гомера. За право именоваться родиной Сергея Маврина спорят целые планетные системы!

"Волга" Сергея Маврина быстрее болида Формулы-1, прочнее танка Т-34 и навороченнее автомобиля Джеймса Бонда, а ее бортовому вооружению позавидовала бы "Звезда смерти".

Гитары бьются насмерть за то, чтобы Сергей Маврин сыграл на них хоть одно соло.

Однажды группа "Маврик" опоздала на концерт. Организаторы выплатили ей неустойку за то, что назначили концерт на слишком раннее время.

Сергей Маврин уронил Ваньку-встаньку.

Сергею Маврину достаточно подумать о новой татуировке, и она сразу появляется у него в нужном месте.

Однажды Сергей Маврин поймал в грозу молнию и установил ее в свою цепь эффектов. А вы думали, откуда взялся его мощнейший саунд?

Гитара Сергея Маврина может звучать как что угодно. В частности, на альбомах "Маврика" на ней были записаны даже барабаны и вокал.

Однажды Сергей Маврин сыграл такое быстрое гитарное соло, что его рука превысила скорость света, и он стал передвигаться назад во времени... Чтобы сократить историю, скажу лишь, что динозавры вымерли, потому что у них в одночасье полопались барабанные перепонки.

Иоанн Богослов написал свое Откровение, посетив концерт Сергея Маврина и услышав одноименную песню. Богословы и музыковеды до сих пор спорят, какое произведение значительнее.

...И создал Бог мир за шесть дней, а на седьмой отдыхал. И сказал тогда Сергей Маврин: "Пусть настанет завтра!"

P.S. Все предложения и дополнения - приветствуются! )))

Ты прости меня, читатель –
Дальше будет много мата.
Очень много.
Завались.
Так что я прошу –
не злись.
Просто пропусти всё это.
Закрой глаза.
Прости поэта.
И всё будет заебись.
Стих без красоты, формы и смысла.
Как жизнь.

Есть в интернете
какие-то вещи,
которые вызывают бурю эмоций,
над этим смеются дети
на радость придурочным взрослым,
это великое блаженство
ебанутых извращенцев.
И очень бесит, когда какой-нибудь баран
в моей аське,
зажмурив глазки,
поржёт над этим –
бывают же мудилы на свете –
а потом поделится ссылкой
с широкой улыбкой,
чтобы, прочтя этот бред,
улыбнулся поэт.

Нет, ну а хуй ли не поделиться,
ведь это блаженство,
ведь это рай.
ведь это круто
для тупицы.
Я понимаю, что это рассказ
и что нет ни грамма от правды
в миллионах фраз,
но я бы и в жизни,
хотя бы и в мыслях,
до такого бы не дошёл.
Я бы писателя хуева стёр в порошок.
Я бы его закопал на грядке.
Посадил бы дрочилу пиздой на горшок
И ебанул бы в него из рогатки.
И тысячи ебучих детей и взрослых,
раскрыв широко глаза,
не дрочили бы свой вонючий отросток,
вилами их в зад.

Что бы я сделал с героями рассказа,
пожалуй,
я в этом месте промолчу.
Они ж не люди – они ж пидарасы,
и не жалко
мне их ничуть.
А фантазии у меня побольше, чем у некоторых.
Тот автор жжот – но не круче, чем Я.
Он не туда направил творчества вектор, и
потому останется без хуя.

Так вот.
Хотел разнести эту хрень на части,
да не получилось у меня.
Получился стих агрессивно-зубастым,
но забудется он к ебеням.
Я ударю об стену со всем своей силы
и сгорю в пламени свечи.
А моё место займут дрочилы,
и будут упрямо дрочить.
Пиздец!
Пускай, это будет конец.


Источник, блять, вдохновения тут: http://www.dix.ru/2784
Лицам до 18 – не читать. Мордам и рожам – тоже. Рылам – можно.
Людям с нормальной психикой – тоже не советую. С ненормальной – тем более.

))))))))))

На прошлой неделе было тепло,
Мы убивали Вселенское Зло.
На этой неделе холодно нам
От крови, текущей по грязным рукам.

На прошлой неделе было светло,
Мир в лихорадке безумной трясло.
На этой неделе стало темно,
И солнцу на это уже… всё равно.

Жизнь замерзала в оковах зимы,
На этой неделе умерли мы.
И сразу здесь снова стало тепло –
Бог возрождает Вселенское Зло.

по просьбам чеТТаТТелей
special for Buka


Сейчас ужасно плохо.
А раньше было круто.
Стояло всё столбом и бегало по кругу.
Сейчас ужасно плохо.
А дальше будет хуже.
И звёзды в вышине на нас глядят из лужи.

Всем людям очень плохо.
Всем людям очень больно.
И прыгают с обрыва люди добровольно.
А ведь могли б не прыгать…
Да, в общем, хрен бы с ними,
Не стоит жить всю жизнь проблемами чужими.

Своих проблем по горло.
И даже – по макушку.
Судьба умеет ставить хитрые ловушки.
Сейчас всем очень плохо.
А раньше было лучше.
Пока луна с вершины не упала в лужу.

романтичный бред


Мы смотрим вниз с пуховых облаков
На землю, где мелькают чьи-то тени,
На жизнь, на смерть и на свою любовь,
Что вырвали из чёрных рук Морены…

Мы смотрим вниз с заоблачных вершин
И ждём всю ночь пришествия рассвета,
Мы делим на секунды нашу жизнь,
А расстояние – на километры…

В небесном граде –
Астероидный взрыв.
А сердце играет
Привычный мотив.
В том, что так вышло,
Никто не виноват…
Ты ниже, я выше…
Aleine zu zweit...

Мы смотрим вниз с пуховых облаков
На землю, где не ждут нас и не встретят,
Где люди топчут нашу светлую любовь,
Прося пощады у богини смерти.

Но даже смерть не остановит жизнь,
И не замкнёт её безумным кругом.
Мы смотрим вниз с заоблачных вершин
На землю, где мы встретимся друг с другом.

В небесном граде –
Астероидный взрыв.
А сердце играет
Привычный мотив.
В том, что так вышло,
Никто не виноват…
Я ниже, ты выше…
Aleine zu zweit...

Буке, Невесте и всем, кто оценит


Проснись, мой друг, проходит счастье мимо!
Открой глаза, вставать давно пора!
Творить Добро сейчас необходимо –
Сегодня будет так, как не было вчера.

Пора топтать тех, кто бросает грязью,
И у кого вместо души – дыра.
Мы будем бить – и в этом наше счастье.
Сегодня будет так, как не было вчера.

Мы задаём свои координаты,
И каждой смерти мы кричим: «Ура!».
В руках винтовка, поясом – гранаты,
Сегодня будет так, как не было вчера.

Вставайте в ряд, прижмитесь к серой стенке
Московского квадратного двора.
Раскрасим стенку в красные оттенки –
Сегодня будет так, как не было вчера.

Ты помнишь, как кричал, что мир – игрушка,
А жизнь прекрасная весёлая игра?
Так получай же в череп из царь-пушки!
Сегодня будет так, как не было вчера.

Вы лгали, грабили и убивали –
Прощай унылое и грязное «вчера»!
Мы всех убьём. И зазвенят бокалы
Во имя Мира, Счастья, Света, и Добра.

Ты зол на этот мир. Не злись, не надо.
Пускай останется всё так, как есть.
Не любит жизнь носящих бремя правды.
Зато нас любят одиночество и смерть.

Ты зол на этот мир. Так злятся дети,
Когда святой отец благословит.
Не злись, не надо. Помни – лжи и лести
Намного больше, чем твоей любви.

Плутов, воров, обманщиков, шакалов
Намного больше, чем других людей.
А на обложках глянцевых журналов
Сверкают рыла признанных блядей.

На улицах кругом одни маньяки.
Ужратая тупая гопота.
Машины на ходу сбивают знаки,
И покидают рельсы поезда.

И покидают зэки свои тюрьмы,
Ломая незакрытые замки,
Ломая жизни и чужие судьбы,
Которые кому-то дороги.

Чиновники гребут руками взятки,
Ногами тоже. Даже головой.
А жизнь бежит…
Смотри – сверкают пятки.
От счастья не осталось ничего.

Писали ясновидцы в гороскопах,
Что свет горит на южной стороне.
И он меня когда-нибудь угробит
Пластмассовой бутылкой каберне.

Засунув бинт стерильный под забрало,
Чтоб злое хрюсло враг не углядел,
Я буду жечь – не много и не мало,
Таков мой поэтический удел.

Потом взгляну на кровь своих ладоней
И буду очень сильно сожалеть.
Я буду петь соломенным клаксоном,
И ангельски картавить, как медведь.

Я знаю, что схожу с ума тихонько,
А может, и не очень тихо, да.
А может даже, очень-очень громко.
Шагая через трупы в никуда.

А помню, я когда-то шёл за кем-то –
В итоге всех ведущих обогнал –
И доступ недоступным абонентам
Собакой ру бесплатно открывал.

Мне друг сегодня объяснил конкретно,
Кто будет жить сейчас, а кто потом.
Контрольный выстрел в голову – посмертно.
Второй в живот – чтоб знали кто есть кто.

В зубах дымится шашкой сигарета
И выжигает чёрный крест в веках.
Вы не увидите во сне такого бреда,
Какой читаете в моих стихах.

Когда минуты тянутся веками,
И жизнь уходит на последний круг,
То пропасть боли стелется меж нами.
Я выть хочу от этих адских мук.

Так, к счастью, очень часто не бывает,
Но и не редко – что-то здесь не так,
Когда любовь с размаху убивает
Какой-нибудь очередной пустяк.

Но, хоть и жизнь практически пустая,
Мне правда наплевать на пустяки.
Они у нас слонами вырастают
И больше не берут еду с руки.

И топчут, топчут, топчут, топчут, мрази,
Всё то, что мы с любовью создаём…
Нам надо бы убить эту заразу.
Мы это сможем сделать лишь вдвоём.

И потому – не надо обижаться,
Иначе будет нам ещё больней.
Убить заразу эту – как два пальца –
Вдвоём с тобой. С тобою, а не с ней.

Но где ты, где ты, где ты, где ты, где ты?..
Есть только боль. И, в общем, хрен бы с ней.
Твоё молчание и безответность
Всех льдов Антарктики похолодней.

И я, дрожа, как Пушкин пред Дантесом,
Вяжу из боли мёртвую петлю.
Я тело отдаю голодным бесам,
А душу в тихой заводи топлю.

Но в этом месте не хочу я ставить
Три точки, а потом кричать «resign»,
Хотя уже почти не вижу клавиш,
А весь экран давно в моих слезах.

Я жду тебя немногим больше часа.
Я буду ждать ещё. Пускай, всю ночь.
Мне будет больно. Ну вот и прекрасно.
Уж лучше, чем валить отсюда прочь.

Да я этот пустяк убью на месте,
Разрежу поперёк и вдоль ножом.
Поймав его у тёмного подъезда,
Я дам с размаху в морду кирпичом.
Столкну ногой с высокого утёса,
Клеймлю огнём и высеку кнутом.

Я жду тебя, надеюсь, ты вернёшься.
Я очень жду. Волнуюсь, блин, притом.

Здравствуй, подруга.
Сколько времени, повинуясь судьбе,
ты не пишешь мне,
а я – тебе…
Мы уже безразличны друг другу…
Жаль, но это, конечно, моя заслуга.
Правда, жаль.
Вот сейчас сижу я дома,
пью горячий чай,
жду Своё Счастье
и пытаюсь вспомнить,
кто из нас с тобой первым
сказал «прощай».

А «привет» сказала ты…
Как в одном из сериалов –
ты нашла меня через Валю,
тебе нравились мои стихи,
и у нас совпадали
мечты…
И мы с собою не совладали –
помнишь, как мы втроём гуляли?..
Я, Валя и ты.
В Митино, да…
Злосчастный автобус,
который свалил меня на тебя…
А ещё я помню,
как Валя упала –
было скользко тогда –
и ты её одна поддержала,
а я стоял рядом
и тормозил,
пытаясь изо всех сил
показаться умнее,
чем на самом деле был.

А помнишь, а помнишь,
на Сходненской мы…
Или на Тушинской?..
Чёрт, я забыл…
Но главное то, что
только вдвоём…
Я и ты –
одни…
Помнишь, как ты
от меня убегала,
а я тебя иногда
догонял…
И тогда…
Нет, мы ведь даже не целовались…
Ну может, в щёчку…
А в губы – никогда…
Ведь мы тогда ничего не понимали,
у нас были детские улыбки на лицах,
я был таким глупым,
таким странным…
Впрочем, сейчас ты меня не узнаешь:
я очень сильно изменился –
стал на жизнь взрослее,
намного грустнее,
немножко нежнее
и непослушней
и, может, чуточку лучше.

А ещё я помню старушку…
Ты помнишь её? Ты тоже помнишь…
Мы сидели на лавочке,
А она разглядывала нас,
как ребёнок новую игрушку,
а потом подошла,
не теряя шанс,
и сказала:
«Какие у тебя красивые волосы, мальчик!».
И мы с тобою
ей улыбались,
а потом смеялись…
Она шла в магазин
и на обратном пути
обещала дать нам конфет…
А мы убежали...
Но помнить это – смысла нет.
Она уже наверняка
ушла отсюда на тот свет.
И шлёт нам пламенный привет.

Ты прочтёшь это – и улыбнёшься…
А у меня – слёзы на глазах…
И кто после этого скажет,
что в небе нет солнца,
когда я гуляю в твоих небесах?..

Ну ладно, бывай…
Держись
и, по возможности, всё-таки, – скучай.
Всё прошло мимо – и пускай
все огни погасли.
Зато теперь я счастлив.
И тебе того же желаю –
найти человека, который тебя понимает,
любит, ценит и уважает.
Не пропадай.

Когда догорали закаты,
И не зажигались рассветы,
Он шёл в направленье «куда-то»,
Оставив сомнения «где-то».

Он шёл, нарушая законы,
Написанные дураками,
Он бил, разбивая иконы
И грозно смеясь над рабами.

Он шёл, зажигая деревья
Пылающим яростью взглядом,
Он шёл напролом – и презренье
Стекало божественным ядом.

В ту ночь он весь мир ненавидел –
Горела земля под ногами,
Он шёл сквозь преграды и видел,
Как смерть, поджав хвост, убегала…

(глава из пишущейся Поэмы... посмотрим, что получится)

Вот сижу сейчас в раздумьях,
Сквозь обиду и безумье
Задаю себе вопрос:
Почему девчонки любят
Тех, кто их деньгами купит,
И целуют их взасос?

Было мне ужасно плохо –
Грустно, мерзко, одиноко,
Но, как ни крути землёй,
Не было грошей в кармане –
Я не мог прелестным дамам
Предложить и по одной.

Я влюблялся в Валентину,
Младу-Вишу и Кристину
(ту, что Громова, да-да!),
Но в прекрасный день весенний
Я был послан ими всеми
Далеко и навсегда.

Или не был послан вовсе –
В этом плане есть вопросы –
Может, я и сам ушёл?
Может быть. Но чьи-то тени
Мне шептали: «Ты без денег
Не мужской, а средний пол».

Шли часы, недели, годы,
Задохнулся я в свободе,
И весь пыл былой исчез.
А меня любила Лена,
Но я из обычной лени
Не писал ей смс.

А недавно всё решилось,
Сердце горестно забилось
В продырявленной груди,
И я понял: счастья нету –
Есть вино и сигареты,
Есть шипы, и есть кастеты,
Есть ножи и пистолеты,
И вот этот глупый стих.

Какой-то чудак
хотел поместить меня в больницу
за то, что я
не такой, как он,
а я его подбил из ружья,
как птицу,
и закатал
в железобетон.

Другой гений мысли
решил
научить меня жизни
и найти во мне
остатки сгоревшей души.
Но через пару дней,
когда вышел покурить на балкон,
он полетел, как камень,
и был закатан
в железобетон.

А какой-то гопник во дворе
посчитал, что он
круче, чем я,
хотя ему явно не хватало слов в словаре,
ну да один бог ему теперь судья,
потому что не сможет он
пополнить свой лексикон,
будучи закатанным
в железобетон.

А ещё какому-то умнику
захотелось к моей девушке пристать –
а ведь за это можно и по морде дать –
но он хотел себе доказать,
что он силач и тиран,
и утащил он её куда-то в лес,
баран.
И самое смешное то,
что его всё-таки нашли -
он висел на дереве,
едва касаясь головой земли,
а руки и ноги
лежали в сторонке,
а то, чем хотел он приставать к девчонке,
не нашлось ни одним ментом,
потому что было закатано
в железобетон.

«Пластмассовый мир победил,
Макет оказался сильней»…
А может, пора уходить –
Уснуть и забыться во сне?

В глазах жёлтый свет фонарей –
Мы знали, что Он дал нам жизнь…
Но вдруг из блестящих ноздрей
Потёк дорогой антифриз.

И стёклами ярких витрин
Ломаются вера и страх.
Пускай слепят жизнь фонари
Из клеток чужого ребра!

«Пластмассовый мир победил,
Ликует картонный набат»…
А значит, пора уходить
В потёртый от времени ад…

Я закрыл дневник, а значит, незачем писать стихи,
И не будет в этом мире им подобной чепухи.
Так что всё, друзья, прощайте, вот сейчас я допишу
Эту строчку… Ну ещё две… Может больше… Чёрт, грешу.

Я рифмую эти строки, потому что не могу
Быть другим – ведь мысли снова гонят всякую пургу.
Если всё держать в себе, то можно просто охренеть.
Как же мне остановиться? Мысли есть и ручка есть.

А вы смотрите – пишу я каждый чертов божий день –
И «поэтом» называете, оскорбляя мою лень.
Да идите вы все нафиг, никакой я не поэт –
Ни один поэт такого не напишет во сто лет!

Я не помню ни размеров, ни теории слогов,
Не молюсь ни одному из поэтических богов
И ещё – не знаю рифмы, так что если есть «любовь»,
Обязательно найдутся где-нибудь и «вновь», и «кровь».

И опять пишу я бред свой… Сколько можно, мою мать!
Стой, зараза! Стой, придурок! Жаль, что некому стрелять…
Не могу поставить точку… лучше двадцать запятых…
Застрели меня, мой ангел… Ангел мой, ну где же ты?..

Едем дальше ))
Чёрт с вами ))

Как избавиться от мыслей? Мыслей постоянных и временных. Конкретных и всеобщих. Реальных и абстрактных. Существующих и вымышленных.
Господи, как хочется не видеть все эти лайвинтернеты, вконтакте, одноклассники и всё остальное; забыть, забыть, всё забыть, что было и чего не было, что могло быть и что произошло...
А ещё я не могу избавиться от мыслей о закрытии дневника. И если дневник ещё кто-то читает - со слезами на глазах посвящаю это вам, наверное, на прощание.

Я ставил точки с самого начала,
Но жизнь гнала вперёд, и я творил.
Вы слишком долго трепетно молчали,
Мой ангел умер в горе и печали
И больше над землёю не парил.

Я знал, придёт – не рано и не поздно –
Прощания невыносимый час.
С ночного неба осыпались звезды,
Мне уходить и больно, и непросто,
Но слов и мыслей больше нет для вас.

Я засыпаю только на рассвете,
Когда в огне кипит морская гладь.
Я ждал зимы, но наступило лето,
Вопросов нет, остались лишь ответы,
Которых так хотелось бы не знать.

Пусть это будет каждому уроком,
Забудьте о безжизненном Творце.
Так говорили дураки и боги:
Пускай сейчас расходятся дороги,
Они сойдутся всё равно в конце.

Почти утро уже.
А я не сплю. Уснуть так и не получилось. Полежал, повертелся. Встал, сделал кофе. Ненавижу мешать кофе с водкой. Но иногда... Хотя нет, не в этот раз, водка в комнате у родителей.
Я знал, что так и будет. Ну не так. Но что-то такое. Хотел себя помучать, заодно узнать что-нибудь нового и интересного. Но я же знал не всё...
"Нам с тобой осталось недолго"...
Почему так больно, господи, почему...
Неужели какая-то парочка записей, несколько не сказанных в своё время слов могут так ранить меня?.. Неужели какие-то слова могут ограждать меня от всего и вгонять в депрессию? Я так слаб?
Думается мне, что да.
А не был бы слаб, не писал бы сейчас ничего подобного... Не знаю, зачем пишу. Не могу держать в себе.
Мог бы всё это написать в стихах, но стихи уже серьёзно не воспринимаются.
Почему невозможно быть искренними с людьми? Наверно, в первую очередь потому, что не всегда возможно быть искренним с собой... Чего уж там о людях говорить.
Но почему ты не должна увидеть это, а я не должен был увидеть то... Или должен был, но не видел. И никто мне не показал. Я не хочу менять уже ничего. Сил больше просто нет ни на что. Пусть будет всё как есть. И я выдержу всё это, выдержу, куда я денусь... Научусь и буду молчать. Как ты.
И какая же гадость этот кофе. А ведь сладкий. Тёплый. Его аромат так манит, а прикоснёшься губами - и чувствуешь, что это не то...
Всё не то.
А другого нет.
Есть старая загадка: и зимой, и летом - его нету. Ответ: счастье в жизни. Ушло куда-то. А было ли оно вообще?
Не было, не было, не было!
Раньше хотелось ощущений, хотелось чего-то добиться. Теперь ничего не хочется. Покоя? Возможно. Душевного. Все эти дырки в карме объединяются и превращаются в одну большую чёрную дыру... Она так манит своим величием и неизбежностью...
Отличить чёрный и псевдо-чёрный несложно, но у меня плохое зрение. Очень плохое. Мне иногда кажется, что я буду скоро лбом тереться о монитор. Я сижу настолько близко, что одним поворотом зрачков уже не могу увидеть всё, что на экране, надо поворачивать и голову.
А врачи говорят - тебе года два ещё видеть этот мир и всё. Молодцы. Назначают что-то, а я на всё плюю. Мои два года я проживу без их лечения. А дальше... зачем загадывать. Посмотрим. Да и какая разница.
В общем, всё как всегда.
Только почему-то больно очень. Но и к этому надо привыкать. Всё, что нас не убивает... а если убьёт? Или... Нет. Самоубийство не может быть из-за проблем, оно может быть из-за страха перед ними. А страха нет. Ни перед чем уже нет страха. Плевательское отношение ко всему.
Даже окружающие уже так не бесят, как раньше. Хотя, порой срываешься; но они всё понимают, теперь даже семья меня обходит стороной, чтоб не попасться под горячую руку. Всё-таки, бесят.
Злость - это хорошо. Любая злость лучше отчаяния, как верно подметил Терминатор в третьей своей части.
А ещё у меня на столе лежит книга. Называется "Всё о жизни". И там такая правда, что уже ни злости, ни отчаяния, ни равнодушия не хватает. Хочется читать и читать. И забыть обо всём другом. Иногда это даже удаётся.
И я, вот, о татуировке подумываю. Честно говоря, ненавижу тату. Но почему-то очень хочется. Решить бы куда. Да наверно не буду - зачем, ведь завтра передумаю снова. Окончательно решу, когда напьюсь. А пить нельзя - обещал себе. Обещал, что больше не буду возвращаться в этот кошмар. Стихи без водки пишутся хуже, да. Но я готов пожертвовать этими никчёмными никому не нужными творениями ради человека, который не хотел бы видеть меня в таком состоянии.
А ещё где-то в голове у меня перед глазами всё время надпись:
"Вход не для всех. Только для сумасшедших". Да, да, да, чёрт побери, он знал, о чём писал. Только кто есть кто, я понимаю слабо. Да и не хочется, честно говоря. И он наверняка не всё понимал.
Теперь немного о страданиях. Мысли не мои, сразу говорю.
"Жизнь – юдоль страданий и скорби, учат практически все религии.
В жизни вечно нам чего то хочется, и мы страдаем от неудовлетворенности своего желания, а как чего добьемся и получим – на минуточку счастливы, а потом снова страдаем из-за чего то другого, так что жизнь – это сплошные страдания, а счастье – просто временное избавление от страданий, и лучше всего, чтобы не страдать, вовсе не жить, – заключил изобретатель философского пессимизма Шопенгауэр.
Однако человек устроен так, что у него есть потребность страдать, а поводы к страданию он найдет всегда. Даже если у него всё-всё хорошо, он то найдет какую то обиду в прошлом, то захочет быть не таким, как он есть, и уж в любом положении может начать страдать от невозможности отыскать смысл жизни.
Чтобы не страдать, человек должен не хотеть ничего, кроме необходимого удовлетворения чисто физиологических потребностей: воздух, вода, пища, защита от непогоды, секс. Всё. Но это получается не человек, это получается вполне животное." (с) М.Веллер.
Так что будем страдать дальше. Вот такие дела.
А за окном рассвет. Не "заблудился где-то", а пришёл, пришёл, как миленький, да смысла с него теперь - ноль. И даже меньше.
А помню, совсем недавно я говорил, что я караю за зло. Но теперь все одинаково добрые, и убивать некого.
Ладно... полаяли и хватит.
Собака лает, караван идёт.
Пошли дальше...

Муза выпита до дна,
Скоро я сойду с ума.
Мыслей всяких – до хрена,
А в глазах – сплошная тьма.

Сочинять я не могу –
Каллиопу смыла грязь.
Что-то щёлкнуло в мозгу,
Откровенно матерясь.

Потому что нету сил,
Хочется кричать да выть.
Ближних я не возлюбил
И готов их всех убить.

Что-то я хотел сказать,
Только вот не помню что…
Раз, два, три, четыре, пять –
Зайчик на обед готов…

Вспомнил я! – какой-то труп,
Вышел нынче в ай-си-кью,
Пишет мне «привет, мой друг»,
Я серьёзно не курю.

Умер – значит, надо в морг.
Больше нечего сказать.
Из трубы пойдёт дымок…
И не надо сочинять.

Некто, кажется, БодОм,
За тебя тут землю ел,
Раком становился он,
И о смерти всё гундел.

Обвинял меня в грехе
И в отсутствии добра.
Я его послал на хэ –
Согласись, ведь я был прав.

Прокололся он шесть раз,
Малость туповат твой друг.
Ну а ты такая же мразь.
Ведь ты мерзкий синий труп.

Это просто плутовство.
Ты – таков уж твой удел –
Был при жизни ничего,
Но не место трупу здесь.

Так что… знаешь что, мой друг?
Сам ты в этом виноват.
Нарекаю тебя «Труп» -
И ты валишь прямо в ад.

Чтоб ты там сто лет горел
И пытался мир проклясть!
Ладно… Кто ещё посмел
Под руку мою попасть?

А, какой-то там святой,
Греет руки у костра.
Человек он занятой,
А в душе его – дыра.

Её кто-то просверлил –
Я уже не помню, кто. ;)
Он тогда и пил, и ныл,
И сошёл с ума потом.

И теперь он банит всех,
Почему-то – и меня.
Банить – это страшный грех!
Остальное всё – фигня.

Как ему то объяснить?
Так сходить с ума нельзя.
Очень надоело быть
У цепного пса в друзьях.

Так и он пошёл на хэ,
Жаль лишь, что забрал с собой
(Я писал в другом стихе)
Ту, что, позабыв про боль,

Мною грезила весь год,
Но я не хотел. Её
Шлюхою считал народ,
Обсуждал её бельё.

Но я не любил их всех,
И старался защищать,
Затыкал их крик и смех,
Но я был неправ, видать.

Впрочем, я забыл про всё.
Пусть живут – не жалко их.
Это не кошмарный сон.
Просто я такой уж псих,

Что решился написать
О своей судьбе смешной.
Я уже устал молчать,
Так что потерпи, друг мой.

Потерпи ещё чуток –
Три страницы… Или две.
Из ушей пойдёт дымок,
Выбьет пробки в голове.

И тогда я не смогу
Повторять насущный бред…
Что-то щёлкнуло в мозгу –
И я понял: жизни нет!

Есть бессвязный алфавит,
Бесполезные слова…
Кроме счастья и любви
Мне теперь на всё плевать.

И ещё, мой друг, коль ты
Смог осилить этот бред,
Из обычной доброты
Напиши любой коммент –

Мне так грустно, что никто
Не читает мой дневник…

Мы умрём? Умрём. Потом.
А пока – прошу – живи.

Автор - Алекс Бамбино.

Опять звонит мне друг, зовет бухать.
И неохота, но пойду, пожалуй.
Какая это, сцуко, чепуха…
Нет, ангел мой, я не давлю на жалость.

Я сам раздавлен, грубо говоря,
живу как гад и ползаю на брюхе.
Разъелся после армии как хряк
и не во все теперь влезаю брюки.

Обильно пью, обильно также ем,
во всяких непотребствах невоздержан,
стараясь не сойти с ума совсем
(хотя и знаю – это неизбежно) –

пишу порой рифмованную чушь -
от рэпа до рифмованной секстины.
Охота отличаться хоть чуть-чуть
от тех, кто тупо пашет, как скотина.

Работа-дом, по пятницам – в кабак,
в субботу утром мучаться похмельем –
и лучшие (!) живут здесь только так,
а по другому просто не умеют.

Кругом скоты и дауны, не без
вполне занятных даже отклонений.
Обидно только, что любой балбес
кричит, срывая голос, что он гений.

Пусть даже я умен не по годам,
но в жизни, как в дешевой мелодраме,
нет ничего приятнее, мадам,
чем дать в лицо зарвавшемуся хаму.

О, черт возьми, чего же я пишу – я
посвятить в который раз собрался
как минимум секстину – кроме шуток,
рассказать Вам о себе-стадальце,

о том, что не надеюсь ни на что
в безумном царстве суеты и тлена.
О том, что жив единственно мечтой,
чтоб перед Вами преклонить колено.

О том, что все же верю в чудеса.
Да, верю, не сочтите за кретина.
И где-то даже так и написал.
Но только почему-то не секстину.

И потому – нет смысла посвящать.
Но все же для коллекции оставлю.
Питаю слабость я к таким вещам,
хоть это не кастеты и не сабли,

не нож, не бита, не бензопила…
Да, я питаю слабость к бензопилам.
Я Вам одну в подарок бы послал,
но это ни хрена б не изменило.

Простите, что опять я Вас отвлек –
мне это все внутри держать нет мочи.
Любовью тлеет сердца уголек.
Я Вас люблю. Давно. И типа очень.

Бабушка Тоня сломала три весла
О твёрдые волны земного бытия,
Она пила, курила,
Мужчин любила,
И ещё у неё внучка была.

Внучка училась в стольном граде,
И жила она в Зеленограде,
Любила пиво,
Была ленива,
И мечтала об автомате,

Чтобы не летали мухи,
И чтобы пробуждался Ктулху.

Я видел тебя на фотографиях,
Спереди, с боков и снизу…
Дни и ночи без тебя пусты…
Я сломал все правила,
Я принёс тебе цветы,
Бабушкина Лиза!

Она родилась лошадью и девой,
Рисовала маркером на стенах,
Питалась отравой,
Болела забавой,
И порою бывала нетрезвой.

Она фальшивила в каждом такте,
Но улыбалась в экранном квадрате,
Сидела в сети
До десяти тридцати,
На злополучном сайте «вконтакте».

Но тут в её дверь кто-то постучал,
Вошёл и громко сказал:

Я видел тебя на фотографиях,
Спереди, с боков и снизу…
Дни и ночи без тебя пусты…
Я сломал все правила,
Я принёс тебе цветы,
Бабушкина Лиза!

Замолчи, Фредерик!
Ноты свои позабудь!
Ты не даёшь мне уснуть!
Замолчи хоть на миг!

Пошутила судьба:
Все мы уйдём в мир иной
И будем жить под землёй,
Там я встречу тебя.

Ты силён и велик,
Но помолчи хоть чуть-чуть!
Ты не даёшь мне уснуть.
Замолчи, Фредерик.

// Я ничего не пил и не курил //

Серое небо смотрело в окно,
Тучи летали и бились в стекло.
Близким отправив последний привет,
Точку поставил безумный поэт.

Плюнув на дверь, он вышел во двор,
Ждал пять минут и пинал светофор,
В ушах шелестело дыхание ветров,
Он прошёл по проспекту, спустился в метро.

Мерил шагами заполненный зал,
Спёртый воздух подземный вдыхал,
Так пропустил он пять поездов,
Ко встрече с шестым он уже был готов.

Свет показался, качнулась панель,
Он молча стоял у входа в тоннель,
И, когда точки покинули i,
Слёзы рекой на платформу текли.

Он не упал, он шагнул в пустоту…
Последний вагон был пуст поутру.
Он сел у двери, посмотрел в потолок,
С небес улыбался ему Господь Бог.

Пугая прохожих, парней и девчат,
С Боровицкой он вышел на Новый Арбат,
Стоял на дороге, смотрел в небеса,
А кто-то за ним срывал тормоза…

Бампер коснулся уже его ног,
Из «Ауди» вышел понтовый типок,
И с яростным видом типок завершил
То, что не сделала «Ауди» с ним.

Он, грязный, избитый, смотрел в тротуар,
Потом он зашёл в какой-то там бар,
Пиво он пил там и после седьмой
Поймал «Кадиллак» и поехал домой.

Но он не заметил странность такси,
Его в Подмосковье в лес увезли,
Отобрали все деньги и телефон,
Остался привязанным к дереву он.

Но через час развязал он петлю,
Из веток сухих он сделал метлу,
Сел на неё и домой полетел,
А с тёмных небес улыбался Отец.

И так он летел по ночной полосе,
Долго ли, коротко ль – х его з.
Но где-то уже над Москвою его
Заметил на небе отряд ПВО.

В глазах у поэта отражался закат,
Военные целились из ЗРК,
Летел он долго – вверх, потом вниз, -
И на Спасской башне повис.

Спрыгнул на землю, зашёл в мавзолей,
И Ленину дал больших пендюлей
За то, что построил такую страну,
В которой свободу сажают в тюрьму.

За то, что ответов нигде не найти,
Зачем и куда ему дальше идти,
За то, что солнце ушло отдыхать,
И на жизнь поэта ему наплевать.

За то, что правда втоптана в грязь,
За то, что кругом лишь уроды да мразь,
За то, что любви не осталось ничуть,
Плюнул поэт в лицо Ильичу.

Вышел на площадь, поджёг мавзолей –
Бог неподкупен, а Дьявол сильней –
Он шёл и не видел, куда ведёт путь,
Он искал свою смерть, но не знал, где свернуть.

А смерть гуляла со ржавой косой –
Первый, второй, четвертый, шестой...
А поэт пускай ещё поживёт,
Вот если полюбит – тогда заберёт.

И так вот всегда, и так вот везде,
Ты ищешь смерть-паскуду весь день,
А она забирает друзей и родных…
Бог на небе устал и поник.

Автор стиха - Алекс Бамбино.


Когда б мог знать поэт Сергей Есенин,
Кто в наше время с ним себя сравнил,
Он бы в колхоз ушел пахать и сеять,
А на стихи бы пожалел чернил.

Он плакал бы и матерился долго.
А после – идиоту со всех сил
(Сочтя сие своим священным долгом)
Бутылку бы об голову разбил.


Когда бы знал Владимир Маяковский,
Кто мнит себя похожим на него,
Он с горя бы тогда напился в доску
И долго не писал бы ничего.

Потом бы взял предмет потяжелее
И очень-очень громко матерясь,
Сломал бы тем предметом гаду шею,
Втоптав его затем ногами в грязь.


А есть такие – сочиняют песни,
Терзая теми песнями семью,
В надежде на грядущую известность…
Поручик бравый Лермонтов М. Ю.,

Когда б услышал, как городит что-то
Какой-нибудь патлатый менестрель,
Он застрелил бы на хрен идиота,
Сочтя ненужным вызов на дуэль.


Взбесившись очень страшно от обиды
На всяких сочинителей баллад,
Поэт, герой войны Денис Давыдов
Их саблей порубил бы на салат.

И наконец – пишите лучше прозу,
Освойте скрипку, или, там, гобой.
Рифмуя «кровь-любовь» и «розы-слезы»
Не сравнивайте классиков с собой,

уроды.

Уже который месяц
Ты веришь в счастье.
А я уже не верю в счастье.
Я верю только в веру в счастье.
И я живу любовью к счастью
Уже который месяц.

Уже который месяц
Ты не спишь ночами.
И я с тобой не сплю ночами,
Смотрю на свет луны ночами
Смотрю в твои глаза ночами,
Уже который месяц.

Уже который месяц
Разлука травит души.
Режет на кусочки души,
Сжигает в дым и пепел души.
И пожирает наши души
Уже который месяц.

Уже который месяц
Ты веришь в счастье.
А я уже не верю в счастье.
Я верю только в веру в счастье.
И я живу любовью к счастью
Уже который месяц.

За окном – пьяный дождь.
За дождём – грязь весны.
В голове – фальшь и ложь.
А в руке – две иглы.

Под землёй – все мечты.
На столе – монитор.
А с него – смотришь ты,
И в глаза вбит укор.

Однажды… вырву сердце я, и снова станет темно…
По кругу… боль приходит и топчет меня вновь и вновь…
Порвётся… там, где будет самое слабое звено…
Ответь мне… разве стоила этого наша любовь?..

И завтра… послезавтра, даже через тысячу лет
Я буду… сердцем чувствовать эту нелепую боль,
Конечно… если буду ещё что-то чувствовать здесь…
Ответь мне… разве стоила этого наша любовь?..

Молчу я… не могу повторять ледяные слова…
Пускай нас… не рассудит какой-нибудь умерший бог…
На рельсах… лежит моя оторванная голова…
Ответь мне… разве стоила этого наша любовь?..

Свет горит, а в глазах темно,
Ветер воет – и дьявол с ним.
Где и как – уже всё равно,
Я хочу быть другим.

Страх, отчаянье, боль и грусть.
Сжали сердце, будто тиски.
Разрывается моя грудь
От безумной тоски.

А в глазах не горит огонь –
Только холод да чья-то боль.
Капает любовь на ладонь…
Я хочу быть с тобой.

Свет горит твой, а мне темно…
Холодно, будто сотня зим
Залетели в моё окно…
Я хочу быть другим.