Ехал домой, по дороге решил заскочить к одному знакомому. Долго звонил в дверь. Его не было дома. А мне не хотелось просто так уходить. Чтобы скоротать время, я решил погулять по этажам. На втором этаже на перилах была прилажена банка для окурков. Большая такая, из-под ананасов. На третьем на стене был портрет Цоя. Очень похоже, кстати. Такой талант пропадает. На четвёртом ничего кроме забитого мусоропровода ничего не было. На пятом был написан стих во всю стену. На шестом стояла какая-то тетка в халате и мрачно курила. На седьмом было написано: мы вместе . снизу подписано: в каком это вы месте? На восьмом была нарисована картина. Красками, во всю стену. рисовали её, наверное, со стремянкой. Голубое небо, бежевая земля. Слева чёрная скамейка, справа чёрное дерево без листьев, с голыми ветками. А на небе там и тут были разбросаны черные небольшие галки. Птицы. Я долго смотрел на эту картину. И мне вдруг стало грустно. Очень. Если не сказать паршиво. Кто это нарисовал? Почему на дереве нет листьев? Не было зелёной краски? А где солнце? Ведь ни одного облачка тоже не нарисовано. Захотелось курить. Но я год как бросил. Спустился вниз на лифте. Просто, чтоб не идти обратно мимо той женщины, Цоя, вонючего мусора. Поехал домой, к своей псине. Она, наверное, гулять хочет.