В колонках играет - По ту сторону сна (Мастер)Настроение сейчас - Не наю, завтра мну бить наверное будут за мое упрямство, так что весело))Фигня следующая ниже была когда-то (а точнее лень смотреть) написана и выложена - где-то, от скуки кидвю эту ерунду сюды, пущай будет, название я кажись давала... Всплмнить бы... Вот: "Мы живем пока танцуем", навеяно сие бумагомарание болетом умирающей бабочки виденым мною на встречу несущемуся вагону метро, и конечно же музыкой в моем плеере, ну еще и туманами на родным Днепром... Короче, скучно мне одним словом вот и роюсь в старых записях.
И опять туман… Как же все-таки прекрасен этот город, скрытый тонкой серебристой вуалью. За ее немного грустную, но спокойную и умиротворяющую красоту.
Редко последнее время обращаешь внимание на то, что происходит вокруг, пока происходящее само не придет к тебе в гости…
Как же много в этом году бабочек, я и не замечала раньше, пока одна не села на воротник моей черной блузки, что она ищет? Последние лучи солнца? Угасающие осенние цветы? Так почему же ее яркие крылья сияют на мрачной черной ткани?! Не улетает, сидит, ждет… Ну и я постою, подожду, подумаю…
А в воздухе над головой продолжают кружиться бабочки, в своем последнем осеннем танце. У ходят яркие краски цветов, а вместе с ними и их спутницы, кружась в прощальном танце, танце где вместо поклона, под занавес- смерть.
Знают ли они что танцуют в последний раз? Знают ли они, что их лето осталось в прошлом? Знают ли что завтра не настанет? А если знают? Они ведь все равно танцуют… Ансамбль обреченных, грустно и страшно, но в то же время необычайно красиво.
Бабочка тяжело взмахнула крыльями и поднялась ввысь, неуверенно и устало взмахивая бархатными крылышками, летом они так не летают… Она такая одинокая, но все же прекрасна, последнее напоминание о лете, нет, ее не стоит жалеть, она счастлива, она знает что будет завтра. А мне надо идти дальше, мое лето еще не пришло, может следующее?...
…Остановилась под самым домом: маленькая клумба, последние цветы, как же их мало, и множество ярких насекомых… Их сносит порывами осеннего ветра, им тяжело снова и снова возвращаться, но они продолжают танцевать, вести прощальный хоровод, вслед холодеющему солнцу. Наверное именно так и радуются жизни, до последнего вздоха, до последнего дня, часа, секунды. Пока мы танцуем – мы живем! Завтра они умрут, но сегодня еще не время, сегодня еще есть место для жизни...
А ведь если задуматься, то бабочки очень похожи на нас, людей. Мы тоже можем танцевать, до смерти, по крайней мере те кто действительно живет. Зачем грустить, ведь живешь только один раз, нельзя постоянно оглядываться и грустить о прошлом, надо танцевать.
Кто-то будет танцевать на льду, один, хорошо танцевать, но ведь на лед и больнее падать, и если упадешь то не всегда можно встать в одиночку… Кому-то суждено придумать свой танец стоя босиком на мягкой траве, оступаясь и падая, но каждый раз вставая снова пускаясь в пляс, оперевшись на плечо верного друга. А кто-то так и не научиться танцевать, и ему останется только наблюдать.
У каждого будет свой танец, будут сольные партии, будут и хороводы до самого заката, вслед за уходящей жизнью, как за солнцем. Мы встретим смерть танцуя, вовлекая в свой хоровод жизни, пусть завидует живым! Или так не бывает?
А почему нет? Почему так нельзя? Почему? А я буду.
Зеленый летний луг, весь усыпанный яркими цветами, а над ними – бабочки, все они разные, прямо как люди… Когда наступит ночь их сменят мотыльки и не менее прекрасные ночные бабочки, танец не прекратится ни на мгновение, как и жизнь.
И только одна фигура в стороне никогда не уйдет и не изменится, одинокая девушка с мольбертом всегда будет писать картины на этом лугу, в самом центре пляски жизни, откладывая в сторону картину за картиной… За чем ей коса? Жизнь гораздо проще остановить на холсте… Пока она рисует наш портрет – мы танцуем для нее свою жизнь…
