орал ди-джей. Ага, стал я это радио слушать в 1983 году, когда на работе, в ночную смену, пил " горький чай черного цвета.." и крутил настройку старенького Р250М2. И нашел радиостанцию, из Калифорнии. Прохождение было просто "как рядом", примерно с 22 до 6. Там непрерывно крутили музыку, самые последние хиты от Billboard. Я ее слушал лет пять, а может шесть, каждый день, с 22 до 6.
До сих пор помню "KROQ, Canoga Park, California, Canoga in spells C, A, N, O, G, A" и никакой рекламы. Что-то там говорили про добровольные пожертвования, и снова музыка, море музыки с 22 до 6 утра.
А вчерась качнул торрентом "Billboard TOP100 1983" и там оказался весь репертуар этой радиостанции. Это просто фантастишь! Вспомнить ночные смены,"решетки антенн локаторов":
Решетки антенн локаторов вращаются бессонно,
треск телетайпов сливается с писком морзянки.
Сижу и курю...
За стеклами окон -
белесая мешанина из снега
и облаков...
Ветер гонит и гонит
снежную крупу по равнине
и хлопает ставнями, которые забыли закрыть.
Дым сигареты свивается в штопор,
и стынет заваренный чай.
(с) Я

и непродолжительной болезни, так и не приходя в сознание, Драбадан вышел на работу.
И нарвался на полный дурдом.
Безумный Драбадан в дурдоме.

(или, как говорят в Средней Росссии - здеся) *поправлюсь же, "туточки" - это обозначение равнозначное по времени и по месту, в то же время "здеся" - это исключительно по местурасположения*
Так вот... на днях, кароче, у Шляпа_Трилби деньрождение. *(Опять же пометка от Драбадана:ненавижу! деньрождение, досвидание и извените... и ешшо Шляпа меня хорошо пинал за "одену" вместо "надену" и с ним полностью солидарен. Чистота русского языка поддерживается не в академических спорах, а вот в такой простой дружеской беседе. Иногда и Драбадан пускает, извините, ляпы, если не сказать больше, да вдобавок пишет с орфографическими ошибками. Особенно, когда пьян, а людям надо сказать пару слов о любви*
Тээээксь... о чем это я... понятно. У Шляпы день рождения на днях будет. Я не спрашиваю насчет "хуй стоял и деньги были" - это, по большому счету, личное дело каждого. По мне так, если бы у Шляпы не было бы денег вообще, и он тусил бился за место на Белорусском вокзале, собирая бутылки, это никак бы не изменило мое отношение к нему, более того, я может бы и восхищался бы гражданским мужеством интеллигентнейшего человека, презревшего условности официального социума.
Но факт остается фактом - Шляпа не пал жертвой низменных плотских инстинктов, не опустился на т.н. "дно" и не собирает бутылки ни на Белорусском и (страшно подумать) на Ярославском вокзале. Есть даже сведения о каком-то фантастическом благосостоянии Шляпы, он, говорят, пустые бутылки даже выбрасывает.
Ну я отвлекся.
Шляпо, я тебе уже сказал свое слово, повторяться не буду.
Пусть на твоих пажитях никогда не будет засухи, пусть пальмы в твоих оазисах никогда не оскудеют, пусть стада на твоих пастбищах преумножаются, пусть всегда женщины твои будут довольны.
Я сказал.

Мне хотелось бы сесть с тобой на обочине обыкновенной сельской грунтовой дороги, такой - в которой колея проросла подорожником, а на обочине: там, где сядем мы, будет лопух и иван-чай. Я хочу, чтобы мы с тобой преломили хлеб и выпили терпкого вина с соленым сыром. Ты откинулась бы глазами в небо, задумчиво жуя сухую травинку, а я медленно цедил бы слова: такие слова, тяжелые как мед, желтые как закат и терпкие, как вино. Я говорил бы старые слова: "Возлюбленная моя, звезды пахнут полынью..." Ты бы не верила и скептически щурила фиолетовый глаз.
Молча заткнула бы мне рот своим безупречным поцелуем: Помнишь, да? "Вкус ее поцелуя был безупречен" - и так та, чей вкус был безупречен, так и не поняла, что это песня была про нее. И отравлена была вечным скепсисом: и тем самым отравила свое "сегодня", ожидая, что будет некое мифическое "завтра". А приходило "завтра", и она так и не понимала, что это уже ее "вчера" : и мед моих слов, и терпкое вино, и сухая травинка.
А Драбадан, сын степей и пасынок тундры, садился на обочину древних путей и жевал сухую травинку, пил вино и мечтал о соленых звездах.
Точен, как стих
откровенный, как танец,
как отраженье триады в пруду
дикий на вкус померанцевый глянец,
шелест деревьев в забытом саду.

пьянки выпивания коньяку в умеренных дозах (ну никак не более 350 грамм) Драбадана посетила кощунственная, по своей сути, мысль. Что, с некоторых пор, состояние похмелья ничем не отличается от состояния непохмелья. Разница лишь в том, что во время похмелья Драбадан лежит мордой в руинах своей личности и старается не делать резких движений, а в состоянии непохмелья пытается хоть что-то сделать на работе, коя суть руины тоже. Так что вот. И самое противное, что выпить совсем не хочется, как впрочем, не хочется ничего другого, кроме как чтобы Драбадана оставили в покое.
Видится домик в деревне, козья морда и пара курей на подворье.

а именно сегодня, в 12:45 ходил Драбадан на обед.
На обед давали что Бох послал, сами знаете, списочек у примерно как у Альхена, но к обеде еще давали по плоскому телевизору жуткий фильм.
А тока фраза и одна и запомнилась, про звездное небо и нравственный закон. А в этот самый момент (тоись в момент входа в место приема пищи) Драбадан думал про месть, как эмоционально-бессмысленное явление человеческой жизни. А тут бац! и про нравственный закон. Вот так аппетит и пропал, в особенности когда сутяги-присяжные пренебрегли энтим самым нравственным законом и пошли на поводу у звездного неба. И безвинного на этап отправили.
Вот так и плодяцца злые дела в мире, потому что голодный Драбадан просто зверь какой и эмоционально неуравновешенный.

запостить интересную шнягу про высокое искусство дизайну. Однако вовремя остановился. А патамучто не нашел в своем фотоальбоме подходящих иллюстраций, во вторых я слегга нетрезв, в третьих иллюстрации все-таки где-то были, я нетрезв еще не до такого состояния, что не помнить нихрена, а в четвертых последний диалог знакомых мне дезигнеров был на тему, что есть наилучший детонатор творчества: грибы, белочка или трава. Причем с завидным остервенением оппоненты доказвыли (и со знанием не только терминологии, но и дела) свою точку зрения.
Однако Драбадан был выше этого . Дао подразумевает многие пути к достижению цели. И впил коньяку. Чего и вам желает.

Имя им было: Вымысел, Действие и Факт.

Сегодни, а также вчера, позавчера и поза-позавчера, короче, совсем недавно Драбадана посетил сценарий фантастического боевика.
Сюжет прост, как валенок.
В некоем исправительно-трудовом учреждении строгого режима вдруг открывается портал в иной мир. Паханы не долго думают и подрывают на побег всю зону. Все вываливаются в некий не очень гостеприимный мир, с каменистой равниной цвета ржавого бетона. Небо голубое, травка местами зеленая, птички поют, но жрачки в видимых пределах нет и вообще все не такое. Толпа зэков идет искать цивилизацию, долго блуждают, понимают, что это таки не Земля. Наконец видят забор. Идкт вдоль него и приходят к воротам и проходной. На проходной висит вывеска "ГУЛАГ НКВД СССР. Второе особое Управление. Лагерь №4". Лагерь как новенький, но нет никто. Пусто. Только ветер свистит в колючей проволоке.

Лирические отступления, сюжетные потоки можно разбавить разной степени эмоциональными картинами. А также додумать финал истории самому.

Как-то вот так нехорошо, что-то вот так вот гнетет Драбадана. Непонятно что. Кажется отсутствие коньяка, хотя в шкапчике стоит бутылка граппы. Но граппа -не коньяк, граппа - это самогонка с Сардинии. Нет в душе покоя.

Продажная тварь менеджер по продажам сегодня заходила. Предлагала какую-то фигню. Ничего не понял, выгнал.

выпал снег. На улице ветер и минус 3.

асфальт лоснится лужами. Лужи похожи на шкуру дикого животного крохоборского бюленя, что с планеты Тамсям. Такая же пупырчатая, блестящая и с пузырями.

Ага.
Было время и Драбадана рвало на части (в унитаз - это отдельная история, и про подзабор - тоже. Хотя и редко.)
Ну вот. В том смысле, что насквозь пропащий, однажды Драбадан не мог решить простую Буриданову задачу: быть или не быть.
"Вот в чем вопрос" - тоже там присутствовало, потому что литературные штампы и клише (пусть даже и написанные классиками. Потом про них начинают говорить: затасканные, замусоленные и прочие обидные ипитеты, такова вот сильвупле) - штука прилипчивая, и лезут из первого слоя подсознания, как тараканы.
Собственно, дела-то было на пятак в базарный день: смена работы. Интуиция говорила одно, разум нашептывал другое. Рвало на части. Разум говорил: ну и че, что в другой город, там жа зарплата ого-го! А интуиция ничего не говорила, но было понятно с того молчания, что ничего хорошего с того переезда при прочих благоприятностях ждать нельзя, либо кинут с зарплатой, либо еще какую пакость.
В конечном итоге все решилось само собой: проебал Драбадан работу в прямом смысле этого слова.
А сколько было терзаний, вплоть до кидания монетки. Фигня все это. Проще надо, без внутренних конфликтов.

Вот сидел себе Драбадан на высоком берегу великой сибирской реки в своем старом засаленном ватнике.
Ватник был так себе еще ничего, справный. Шитый бисером, обшлага немного потерлись и в локтях дырки. Аккуратно залатанные собственноручно. Суконные штаны заправлены в старенькие кирзачи со следами позапрошлогоднего цемента. Цемент - это от последнего ремонта остался, когда сапоги стали течь и требовать ремонта, Драбадан пошел в корыто с раствором и течь зацементировал. С тех пор сапоги его удачно гармонируют с заячьим треухом и галстуком от Армани. Галстук, как и сорочка петухами, лежат у него в рюкзаке. Рюкзак тоже себе еще ничего, военторговский, куплен в шестьдесят седьмом у пропившегося прапора на вокзале.
В рюкзаке, помимо сорочки и галстуха, лежит перочинный ножик, пачка чая, сахар и краюха хлеба. Еще алюминиевая полулитровая кружка, ложка, флакон одеколона и запасные портянки (на всякий случай).
Зонтиков, тросточек, а прочих атрибутов цивилизации нет. Есть носовой платок, белый в синенькую когда-то полоску - для протирки очков. Очки, надо сказать - это гордость Драбадана. Купленные невесть когда, ну, в общем, когда он был при деньгах, молод, красив и имел успех у женщин. Оправа (позолоченный титан) Роденшток, сверхтонкий пластик с пятислойным покрытием, поляризованные хамелеоны. Ну да речь не про очки.
Ну вот, сидел, значит, Драбадан на берегу и пытался написать музаку и слова к песне "Вот вам и черемуха в поле у куста". Но не сочинялось. Как отрезало. И музыку и слова.
Уже и так сел Драбадан, и этак, и этим и тем боком повернулся то к реке, то к лесу, и солннышко уже начало припекать. Нет, не стряслось.
Так и побрел Драбадан солнцем палимый к дому, отвязал свою лодку от забора и поплыл в синие дали.

была всего-то верст триста, не более. Но не золотились его купола, не звенели колокола, чернел храм проемами выбитых дверей и окон, и не было там иконы, чтоб припасть к ней, прося милости об успокоении встревоженного разума. Тот ли это храм, та ли дорога вела к нему, не заплутал ли Драбадан по пути? Чисто поле и нет в нем путника, чтоб ткнуть посохом в небо: дорога к храму - там, а ты мечешся по глинистым обрывам, рвешь струны, а до покоя - всего ничего: верст триста.

пенатам состоялось.
Для всех заинтересованных лиц сообщаю: дракона в чреве своем я убил, посадил 4 дерева, начал строить дом.
А по факту состояния наших дорог, магистральных трасс и тому подобного можно только горестно вздохнуть. Вообще, осчущения от езды по оным сопоставимы с тем, чтоб я тот груз, что в машине, тащил на себе.
Даже слоган появился в воспаленном мозкгу: "Убей себя и свою машину аптрассу М5".

вся эта самоедская мутота про свободу совести, вероисповедания и прочие нюансы личной Драбадановской жызни - суть не более чем минутное помрачение ума. Эрнестину Ивановну помните? То-то же.

нихачу ничего писать. Вопрос о свободе так и не разрешился. Мать моя категорически против. Кстати, Алискина тоже против.

не любоваться на расцвет природы, нет в мире совершенее начала начал. Выпил Драбадан коньячку, так и замер перед робким абрикосом. Так и сотяли оне, оторопевшие друг от друга.