Лето, лето.Ждешь. вслушиваешься в шелест покрышек по мокрому асфальту, заглядываешь под листья сирени, ищешь за облаками на горизонте. Веришь. привставая на цыпочки каждое утро, упираясь ладонями в подоконник, внюхиваешься в пыльный утренний воздух города.Знаешь. что оно уже вот-вот. готово обрушиться задушить в своих липких и потных объятьях, подкинуть в пересушенных ладонях и растрепать высветленные прядками волосы своим стремительным движением навстречу.Лето.Пропоют бамбуковые ветряные ловушки.Ле-то.Закурлыкают в такт шагам китайские колокольчики.Лето-о.Нараспев поблескивая загорятся улыбки и глаза.Да. то что так ждали, о чем мечтали в циничной праведности дождей, о чем в такт бились сердца и зубы в ледышках зимы... то самое долгожданное лето. Ветреной, и безнадежно любимой, девкой врывается, с порога бросаясь на шею. Не потрудившись переменить белья, пахнущего чужими страстями... выдергивает из мягкой утренней воскресности растянутых коленок и непричесанности мыслей и прямо так увлекает в свои бездумные танцы, просыпая на паркет песок, и обдавая солью и йодом дыхания.Не спрятаться ни укрыться. Можно отрицать свою страсть, можно прятать фетиш... но только так или не так. Она однажды раскроет твою дверь и обязательно встав так чтобы солнечный свет из окна выгодно подчеркивал в ней все то что ты так любишь спросит, пристально глядя в глаза... «ждал, да?» и сама же захохотав острым ногтем выцепит ответ «конечно ждал». Так вот она я. Люби. Как можешь любить.И как не можешь – люби.За всех недолюбленных некогда.Дыши мной.Я твое лето.Снова вертится карусель липких холодных автобусных локтей, когда от работы, очертя голову. Несешься домой, прогибая вероятности и невероятности под случайно свалившееся счастье. Надеясь что эта блудливая девка еще там. Валяется за кисеей твоих занавесок, бесстыдно хлебая вино со льдом и минералкой, плюется черешневыми косточками с балкона второго этажа в духоту двора. а ты... несешься к ней, сбивая ногти и пачкая пальцы в персиковом соке, закусив губу, уже почти не дыша. И еще один вечер. И может быть еще один день. Эта шлюха лето – твоя.И все равно что будет потом.И не важно что сейчас все слишком: липко, душно, жарко, резко. чуть даже больно, до мозолей. Но она твоя. И уже сквозь изнеможение, Ты выжимаешь из себя последнее. А она только хохочет. Иногда поглядывая на часы. Похотливо извивается между твоих влажных коленей, слизывает пот с твоей шеи. А потом раскинет руки широко, покружится на месте, и подмигнув растворится в тумане, оставив на память горстку косточек от персиков. (c) xvii