У кого голова как седалище,
Течёт в жилах портвейн, а не кровь,
Затолкать бы того во влагалище
И начать переделывать вновь.

Переделаешь- будет прощение
И начальства, и Бога, и ВСЕХ!
Написал вот сейчас сообщение,
А в душе пробирается смех!

Раз иду по кладбищу с собакой,
Вижу: чьи-то за камнем рога!
С ротваком не так страшно, однако,
Интересно лишь даже. Пока.

Но какое разочарованье-
Вместо чёрта за камнем- коза!
Даже видеть пропало желанье,
Не мозоль мне, скотина, глаза!

Делать не что, считаете, люди,
Собирать на Земле всяку чушь,
Что усопла в салате на блюде
И на сердце свернулась как уж.

А потом, возвращаясь из спячки,
Снова чуствуешь- что-то не так,
И все признаки белой горячки
Ощущаешь, Postalский Чувак.

Снова то, что нам в жизни мешается,
Принимаем с любовью в сердцах,
И приходит нам полная задница,
Вместо баб пишем о мертвецах...

Эта ночь постепенно закончится,
Снова солнце разует глаза,
И увидишь всё то, что не хочется-
Вместо чёрта за камнем коза...