я умер 9 лет назад...
Я умер почти 9 лет назад. Но я пишу вам не для того, чтобы
рассказать как мне тут живется. Я пишу, чтоб рассказать вам свою
историю. Историю моей большой любви. И еще хочу сказать, что любовь
не
умирает. Даже на том свете. Даже если её пытаются убить, даже если
этого захотите вы. Любовь не умирает. Никогда. Мы познакомились 31
декабря. Я собирался встречать Новый год со своей женой у своих
старых
друзей. Моя жизнь до её появления была настолько никчемной и
ненужной,
что очень часто я спрашивал себя : <Для чего я живу?> Работа? Да,
мне
нравилось чем я занимался.
Семья? Я очень хотел иметь детей, но у меня их не было. Теперь я
понимаю, что смысл моей жизни был - в ожидании этой встречи. Я не
хочу
описывать её. Вернее, я просто не смогу описать её, чтоб вы
действительно поняли, какая она. Потому, что каждая буква, каждая
строчка моего письма пропитана любовью к ней и за каждую ресничку,
упавшую с её печальных глаз, за каждую слезинку я готов был отдать
все. Итак, это было
31 декабря. Я сразу понял, что пропал. Если бы она пришла одна, я бы
не постеснялся своей третьей супруги и подошел бы к ней в первую
минуту
нашей встречи. Но она была не одна. Рядом с ней был мой лучший друг.
Знакомы они были всего пару недель, но из его уст я слышал о ней
очень много интересного. И вот, теперь, я увидел её. Когда пробили
куранты, и были произнесены тосты я подошел к окну. От моего дыхания
окно запотело и я написал: <ЛЮБЛЮ>. Отошел подальше и надпись на
глазах
исчезла. Потом было опять застолье, тосты. К окну я вернулся через
час.
Я подышал на него и увидел надпись <ТВОЯ>. У меня подкосились ноги,
на
несколько секунд остановилось дыхание... Любовь приходит только раз.
И
это человек понимает сразу. Все, что было в моей жизни до это дня -
была мишура, сон, бред. Очень много слов есть этому явлению. Но
жизнь
моя началась именно в тот новогодний вечер, потому что я понял, я
увидел в её глазах, что этот день - тоже первый день в её жизни.
Второго января мы переехали в гостиницу, и планировали купить свой
маленький уголок. У нас вошло в привычку писать друг другу на окнах
записки. Я писал ей <Ты - мой сон>. Она отвечала <Только не
просыпайся!> Самые сокровенные желания мы оставляли на окнах в
гостинице, в машине, у друзей дома. Мы были вместе ровно два месяца.
Потом меня не стало.
Сейчас я прихожу к ней только когда она спит. Я сажусь к ней на
кровать, я вдыхаю её запах. Я не могу плакать. Я не умею. Но я
чувствую
боль. Не физическую, а душевную. Все эти восемь лет она встречает
Новый
год одна. Она садится у окна, наливает в бокал шампанского и плачет.
Еще я знаю, что она продолжает писать мне записки на окнах. Каждый
день. Но я не могу их прочитать, потому что от моего дыхания окно не
запотеет.
Прошлый новый год был необычным. Не хочу рассказывать вам секреты
потусторонней жизни, но я заслужил одно желание. Я мечтал прочитать
её
последнюю надпись на стекле. И когда она заснула, я долго сидел у её
кровати, я гладил её волосы, я целовал её руки... А потом подошел к
окну. Я знал, что у меня получится, я знал, что смогу увидеть её
послание - и я увидел. Она оставила для меня одно слово <ОТПУСТИ>
Этот Новый год будет последний, который она проведет в одиночестве.
Я получил разрешение на свое последнее желание, в обмен на то, что я
больше никогда не смогу к ней прийти и больше никогда её не увижу. В
этот новогодний вечер, когда часы пробьют полночь, когда вокруг все
будут веселиться и поздравлять друг друга, когда вся вселенная
замрет в
ожидании первого дыхания, первой секунды нового года, она нальет
себе в
бокал шампанского, пойдет к окну и увидит надпись <ОТПУСКАЮ>.
