Соответственное.  Похожее на стишок, который я писала в прошлом году, тоже где-то в марте, что характерно. От лица героя.

ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ

...Я не знаю, бывает так у всех людей, или нет,

Или я один таким родился уродом,

Но у меня иногда ощущенье, что мне триста тысяч лет,

И еще каких-нибудь там сто три года.

Мне всего лишь тридцать: типа расцвет, много сил -

А у меня ощущенье, что я двадцать жизней прожил,

Так что и люди не в радость, и свет белый постыл - 

Лезет в голову всякая гадость...

Вроде много я знаю, только лишнего, не того,

И людей презираю уже через одного.

Да и сам, между прочим, в числе этих презренных:

Плоховатый актер и создатель таких вот "шедевров нетленных",

Что совсем не нужны никому, да и мне самом надоели.

Я по жизни тащусь еле-еле,

На каком-то все вечном надрыве, пределе,

Дескать: "Что, кому-то не нравятся мои истерики? Неужели?"

Чтобы эти мысли меня за мозги не тянули,

Иногда (или даже часто) хочется встать под пули,

И погибнуть типа случайно ну очень охота,

С невинным лицом, типа "что вы хотели, такая работа".

Да, работа... Для меня-то кончится все, для других наступит расплата:

Друзья потеряют друга, мать - сына, сестра моя - брата,

А ведь братьев и сыновей у них не так уж богато,

Других, в общем, нет.

Так что самоубийственный этот сюжет

Можно тихо в башке покрутить, но и только.

Это надо с ума мне сойти, сам не знаю, насколько,

Чтобы в жизнь его претворить

Так что дальше пожить

Пусть не сильно-то хочется, а придется.

Жаль, что ни жизни смысл, ни спокойствие все никак не найдется,

Только тихо топают по пятам

Работа, где постоянно какой-то бедлам,

И любовь, дурная и истеричная, как я сам,

Безо всякой радости, с кучей страстей и внутренних драм,

Ну и без надежд, конечно: надо же мне помотать себе нервы!

И вот так и живешь, что ни входа, ни выхода нет,

Как и жил свои триста тысяч лет.

Наступает рассвет.

Год пошел

Триста тысяч первый.