Говорят, стихи хорошо пишутся лет до двадцати с небольшим, поскольку для них нужна плохая нервная система. Что верно, то верно)). Сейчас я тоже могу написать любой стих, однако подхожу к этому технически. Например, текст к песне по-русски или по-английски. Надо так надо. Сели поехали.
А вот тогда... Из меня лилось... Что лилось, то лилось. Я страдала-страданула). Впрочем, упадочных совсем стихов у меня по пальцам можно пересчитать. В основном либо злобно-сатирические, с лейтмотивом "все козлы, а я - богиня (недовольная богиня)", либо внешне-позитивные, но из разряда несбыточных мечт. Счастливым героям подобных своих стихов я завидовала по-черному)).
А какие у меня тогда были плохие нервы... И, видимо, хорошее здоровье, раз могла столько нервничать - сейчас-то это удовольствие не для меня.
Да. Приятно вспомнить. Что ни день, то мрак: кругом непонимание, друзей маловато, однокурсники сторонятся и смотрят косо, с возлюбленным проблемы (все тот же мой муж, мы с ним знакомы с 16, так что пережили все, что только можно и нельзя). Придешь домой, ляжешь спать, перед сном хорошенько себя накрутишь... Эх! "Минута, - и стихи свободно побегут!".
К счастью, от своей непривычки и нелюбви к дневникам, я понимала, что в чистом виде мои страдания переходного возраста никому на фиг не сдались, поэтому старалась их обобщать и облагораживать. В результате стихов было немного, и они имели достойную форму и мрачное, но не отчаянно тупое содержание. Но все же дух чувствуется... Даю три стишка. Два мрачных и один повеселее, в моем обычном стиле):

"Погоди огорчаться, и плакать постой,
Не метайся, в панических мыслях скользя,
Все равно ничего сейчас сделать нельзя."
"Но ты будешь со мной?" "Да, я буду с тобой."

"И хотя мне тебя не коснуться рукой,
Между нами всегда нерушимая связь.
Я родился тогда, когда ты родилась..."
"Только кто ты такой?" "Я – твой голос второй."

"Если ты из людей не нужна никому,
Все равно утешать тебя буду и впредь,
Этот голос в душе должен каждый иметь
А иначе ему не прожить одному".

"Так что ты даже мысли о грустном отвадь,
Утешенье свое доверяй своим снам.
И, быть может, с тобой мы увидимся там"
"А теперь нужно спать?" "Да, теперь нужно спать".

***
Все или не все? Ну кто же знает,
Сколько раз надежда угасает:
Если столько в грязь ее швыряют,
Может и исчезнуть насовсем.

Снова можно будет жить в покое,
Не считая с ужасом плохое,
То, что счастье было небольшое,
Не пытаясь оправдать ничем.

Ждать или забыть? Нет, только в сказках,
Где живет тот самый принц прекрасный,
О котором все мечты напрасны,
Есть дурак, герой или злодей.

Не храбрец он, но и не трусливый,
Не уродлив, но и не красивый,
То веселый, добрый, то ревнивый –
В общем, из обычных он людей.

Что же теперь делать? Надо строить,
Счастье, хоть и трудное порою,
И баланс искать, хотя, не скрою,
Не поймать его, как не лови.

Но иначе свет мечты потухнет,
И песчаный зыбкий замок рухнет,
И на нас повалятся, как рухлядь,
Стены не удержанной любви.


***

Еду на дачу к себе пообщаться с природой
В тихий зеленый покой за чертой городской.
Десять утра. Воскресенье. Все в пробках дороги...
Что говорить, не один же я умный такой.

Солнышко греет. У всех закипают моторы.
Мост через речку как после бомбежки разбит.
Знают тут все этот мост. Юбилей его скоро.
Двадцать пять лет он уже на ремонте стоит.

Ладно, зачем унывать! Три часа – и доедем!
Снова увижу я милую дачу свою.
Яблок поем, если их не собрали соседи,
Свет не отключат, так даже и чаю попью.

Или пойду на родник, где искрится водичка...
Правда, она только видом и радует нас.
Можно и пить, но должна быть к микробам привычка,
Там ведь, поблизости, в яме помойка сейчас...

Ближний песчаный карьер, интересно, зарыли,
Или опять целый день будет трактор рычать?
Лес, что внизу, я надеюсь, еще не срубили,
Надо успеть, пока рубят, грибочков набрать.

Славненько я отдохну, все забуду заботы,
Часика два или три посижу – и домой.
В пробке обратной, конечно, стоять неохота,
Ну ничего. Не один же я буду такой!